Mi poesía preferida

Los limones Escúchame. Los poetas laureados se mueven tan sólo entre plantas de nombres poco usados: boj, ligustres o acacias. Yo para mí, amo las sendas que conducen a las herbosas zanjas, donde en charcas casi secas acechan los muchachos alguna enjuta anguila; los senderos que siguen los ribazos descendiendo desde los penachos de cañas, que llevan a los huertos entre limoneros. Eugenio Montale (Génova, 1896-1981) Trad. Annunziatta Rossi

Siento en mi cuerpo Siento en mi cuerpo todo el frío de las catedrales. Miro por la ventana, y veo los escombros de mi infancia acumulados en el páramo. Hay poco que decir. Soy Jane Eyre, y estoy encerrada en el cuarto rojo. Almudena Guzmán (Navacerrada, Madrid 1964)

LO QUE DEBES SABER PARA SER UN POETA Todo lo que puedas tanto sobre animales como personas. Los nombres de árboles y flores y malas hierbas, nombres de estrellas y los movimientos de los planetas  y de la luna.  Percibir tus seis sentidos con una mente alerta y elegante.  Por lo menos una clase de magia tradicional: adivinación, astrología,  el libro de los cambios , el tarot, los sueños, los demonios de Maya y los resplandecientes dioses ilusorios.  Besar el culo del diablo y comer mierda, joder con tu verga peluda y rijosa, joder con la bruja y con los ángeles celestiales,  y las doncellas perfumadas y doradas.  Y luego claro, amar lo humano: esposas y amigos. Juegos infantiles, historietas, goma de mascar, y lo extraño de la televisión y los anuncios. Trabajar largas horas áridas de curro insípido y aceptado, aunque vivido y amado finalmente Agotamiento, hambre, descanso, la libertad loca de la danza, el éxtasis, el peligro real... la apuesta, el borde

Fue a mi entender la pincelada definitiva del partido en que se jugaba la final de la Champions de este año, aunque mejor podría decirse, el hecho puntual que culminó toda la temporada futbolística del Barça, y obra, cómo no, del primer portento del balompie en este siglo XXI. Fue uno de los rasgos, el que mejor expresa al Balón de Oro rosarino: el gol, la definición exacta en el momento necesario, y eso por supuesto, sin dejar de lado ni un minuto su generosa aportación solidaria al trabajo del conjunto. En la final de Wembley empezó marcando el Barça por medio de Pedrito tras un exquisito pase al pie de Xavi, el futbolista superlativo, otro genio; poco después llega una gran jugada de Rooney, y el despiste de uno de los lineas de banda ponen en el marcador el empate del Manchester United. El encuentro camina hacia el descanso con franco dominio azulgrana; tras la reanudación prosigue la misma tónica, hasta que Iniesta, otro as de la baraja azulgrana, un pelín apagado esa noche, le

Heno para los caballos Manejó la mitad de la noche desde el sur de San Joaquín a través de Mariposa, surcando las rutas de Montaña Peligrosa, y estacionó a las ocho a.m. su gran camión cargado de heno                             detrás del granero. Con cabria y sogas y ganchos apilamos con cuidado los fardos encima de vigas de pino rojo astilladas en lo alto de la oscuridad; jirones de alfalfa giraban entre haces de luz escalonados; picaduras de polvo de heno en                    la camisa sudorosa y los zapatos. A la hora del almuerzo bajo roble negro afuera en el corral ardiente, y la vieja yegua olisqueando las vianderas, las langostas crujiendo entre los yuyos: "Tengo sesenta y ocho", dijo él, "la primera vez que cargué heno tenía diecisiete. Pensé en ese día que empezaba, que seguro iba a odiar hacerlo toda mi vida. Y me cago en la puta, eso terminé haciendo." (Del libro   Todas las palabras para decir roca ) Gary Snyder (San Fr

Cae una ciudad Todos los carteles de los muros, todos los panfletos de las calles han quedado mutilados, destruidos o arrastrados por la lluvia, sus palabras borradas con lágrimas, como pieles arrancadas de sus cuerpos en el huracán victorioso. Todos los nombres de los héroes en el pabellón donde los pies tronaron, y los gritos eran de bronce. Fox y Lorca reclaman su historia en los muros, están ahora amargamente difuminadas, o empolvadas, renunciando a su polvo, excluidas de la dorada canción de gesta. Todas las insignias y saludos arrancadas de sus solapas y manos, se arrojan lejos con el fardo humano que llevaban; o en el lecho más profundo de la mente son desdibujados por una sonrisa: la que empuja a los vencedores cuando han vencido. (Del libro Poemas de España ) Stephen Spender (1909-1995)

La excavadora Estorba la vista, y anticipa otro paisaje. Los ciclos sólo imaginables de la enredadera en las paredes de la escuela de cine, el rojo fragmentado de al lado. Nos atrajo la luz atorada en la ventana, pero años después de la crisis económica nos oscurecemos prematuramente. Estorba, y apenas asoma detrás de la pared, que cerca el jardín como un saurio aletargado por el domingo; el mecanismo y yo descansamos. Y nada se le opone al aire fatídico de unas lineas más arriba. Pedro Donangelo (Buenos Aires, Argentina)