Albañilería del siglo XI
Aquí, el maestro de obras se olvidó del metro y la plomada.
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Historia de una almendrera
Esta almendrera joven vive y seguirá viviendo, gracias a uno de esos pequeños grandes milagros que se obran diariamente en medio de la sordina de lo cotidiano. Hoy me apetece mostrar y contar la simple historia de ese árbol, que no tiene nada de extraordinario. Luis, mi vecino en el campo, todos los años descosca su cosecha de almendras con la máquina allí en el camino y acostumbra a dejar los cascos en la espuenda junto al sembrado de ordio, y entre ellos, siempre suele queda algún fruto perdido. Hace unos tres años, o así, uno de ellos germinó y sacó un precioso brote, que el buen Luis límpió y cuidó con amoroso mimo. Ahora, aquel tierno brotecillo indefenso se ha transformado en este serio proyecto de vigoroso árbol para el futuro. Y a mi, que casi ni había reparado en su presencia hasta el otro día, verle tan lozano me hizo reflexionar y sonreir muy feliz en mi interior, aunque por encima de todo, me gustó el formidable aspecto invernal desnudo de su ropaje foliar, que tanto resal
El río de la vida
JUEGO PELIGROSO Puedo aproximarme al irisado espacio De esa artificiosa energía, a veces, lúdica, Sin caos emocional alguno. Despacio, Puedo palpar esa falaz locura impúdica. Premura por lo sensual, enredado en el lacio Pelo de ese corcel impuro, cuyo galope indica La pauta del abismo, es el ardor. Mi silencio, Torpe y obstinado, insiste en la línea fatídica. Soporto el furioso ventisquero adictivo, Atenazado por la orgásmica heroína y el vino falso, Mientras mis días transcurren sin huella. Perplejo, desde mi gruta advierto lo objetivo Que contiene la mísera soledad: el amargo poso Donde la vida, en complejo enredo, se estrella. Extraído de mi colección LA DESNUDEZ DE LOS ÁRBOLES (1985-2007) RPI.- HU-32-07 Escribí este soneto en alguno de los escasos periodos de abstinencia que tuve, en medio de mis largos años de adicción a la heroína, la peligrosa "brown sugar" turca fumada en papel de plata, que capturaba mi vida de un modo miserable, haciendo de mi
Casa solariega
Nunca había encontrado la manida denominación más apropiada que para este caserón de Orante (Huesca); fascinación y grato asombro en esta mañana decembrina de sol y nieve. A los canteros les importaba un pito la ortografía..., además, no les hacía falta.
Las Blancas Mañanas de Cartirana
En estas mañanas invernales cubiertas por la persistente nieve, tu esperanza se aviva cuando atisbas cualquier rayo de sol batiendo el cobre por romper el ferreo envoltorio de compactas nubes que asola el ambiente. Por tímido y débil que pueda ser, confias ciegamente en su victoria, y en que derrame sin pérdida de tiempo la calidez aliviadora de su caricia. Muy pronto compruebas la evidencia de su impotencia, y es entonces cuando surge de tu corazón la temida desolación blanca.