Mi poesía preferida

JUEGO PELIGROSO Puedo aproximarme al irisado espacio De esa artificiosa energía, a veces, lúdica, Sin caos emocional alguno. Despacio, Puedo palpar esa falaz locura impúdica. Premura por lo sensual, enredado en el lacio Pelo de ese corcel impuro, cuyo galope indica La pauta del abismo, es el ardor. Mi silencio, Torpe y obstinado, insiste en la línea fatídica. Soporto el furioso ventisquero adictivo, Atenazado por la orgásmica heroína y el vino falso, Mientras mis días transcurren sin huella. Perplejo, desde mi gruta advierto lo objetivo Que contiene la mísera soledad: el amargo poso Donde la vida, en complejo enredo, se estrella. Extraído de mi colección LA DESNUDEZ DE LOS ÁRBOLES (1985-2007) RPI.- HU-32-07 Escribí este soneto en alguno de los escasos periodos de abstinencia que tuve, en medio de mis largos años de adicción a la heroína, la peligrosa "brown sugar" turca fumada en papel de plata, que capturaba mi vida de un modo miserable, haciendo de mi

Nunca había encontrado la manida denominación más apropiada que para este caserón de Orante (Huesca); fascinación y grato asombro en esta mañana decembrina de sol y nieve. A los canteros les importaba un pito la ortografía..., además, no les hacía falta.

En estas mañanas invernales cubiertas por la persistente nieve, tu esperanza se aviva cuando atisbas cualquier rayo de sol batiendo el cobre por romper el ferreo envoltorio de compactas nubes que asola el ambiente. Por tímido y débil que pueda ser, confias ciegamente en su victoria, y en que derrame sin pérdida de tiempo la calidez aliviadora de su caricia. Muy pronto compruebas la evidencia de su impotencia, y es entonces cuando surge de tu corazón la temida desolación blanca.

DESPEDIDA Hay carne tuya en estos versos: La que me diste, y devoré cual Polifemo infame. Ni nosotros, ni nadie, debería consolarse así, Aunque estoy habituado a perder. Insisto, hay carne tuya En estos versos, que inicio Aburridamente sentado en una letrina. Extraído de LA DESNUDEZ DE LOS ÁRBOLES RPI.- HU-32-07 En esta entrañable calle de Barcelona, tantas veces transitada camino de Zeleste, pub músical de culto y centro de peregrinación para las hordas hippies de finales de los setenta, se gestaron las encontradas emociones que suscita el poema,... y también, mi admiración por la poesía de Leonard Cohen en aquel tiempo, claro.

A MI MUJER Árboles desnudos en invierno Que alzan rotundos su elegancia sin freno Hacia el límpio azul del cielo, Mientras en el horizonte ondulantes colinas Perfilan su linea escueta. Bella, poderosa tintura invernal A la que tu etéreo espíritu impregna de sentido. Extraido de la colección LA DESNUDEZ DE LOS ARBOLES (1985-2006) RPI.- HU-32-07

Desde siempre me ha subyugado ese modo de construir las figuras retóricas que tienen los narradores estadounidenses, desde los tiempos de Mark Twain, Melville o Fenimore Cooper, hasta autores de un pasado reciente como Hemingway, Faulkner o Kerouac, brillantes narradores de nuestros días como Philip Roth o el mismo Richard Ford. Tanto que de contínuo, nunca dejan de asombrarme por su capacidad de explicitación y concisión, así como el rigor poético en su trabajada construcción, algunas veces, de imágenes sorprendentemente hermosas, otras pueden antojarse pedrestres, o banales, incluso cutres en ocasiones, pero jamás falta el elemento sorpresa, la perplejidad. Hay veces que estás leyendo en una novela cualquier descripción, o pasaje,... y plas!, el autor suelta algo que parece a simple vista una ordinariez vulgar a modo de metáfora, aunque te impacta y la retienes en tu mente, luego sigues pensando condescendientemente, en lo pata llana que pueden llegar a ser los gringos. Sin embargo,