Mi poesía preferida

un asunto de faldas ay, Merryman, un boxeador de los muelles, mató a un hombre cuando estaban descargando plátanos. bueno, el hombre al que mató le había sacudido primero por la espalda con una cadena de ancla (algún lío de faldas) y todos hicimos corro mientras Merryman se lo cargaba bajo un sol de justicia, lo estrangulaba hasta la muerte y lo echaba al mar. Merryman saltó a la dársena y se alejó caminando, nadie intento detenerlo. luego volvimos al trabajo y descargamos el resto de los plátanos. nunca comentamos nada sobre el asesinato entre ninguno de nosotros y nunca vi nada al respecto en los periódicos. aunque sí vi algunos de los plátanos tiempo después en los mercados: 1 kilo por 25 centavos, era toda una ganga Henry Charles Bukowski (1920-1994) Colección Visor de Poesía. Trad. Ciro Arbós

Lamento Me llaman, y voy. Es un camino helado Después de la medianoche, un nevero Atrapado En los tiesos carriles. Se abre la puerta. Sonrío, entro y Me sacudo el frío. Hay una mujer corpulenta De costado en la cama. Está enferma, Acaso vomitando, Acaso esforzándose Para dar a luz A su décimo hijo. Alegría, alegría! La noche es un cuarto Oscurecido para amantes, A través de las persianas el sol Ha enviado una aguja dorada. Le aparto el pelo de los ojos, Y contemplo su dolor, Compadeciéndome. Williams Carlos Williams (Rutheford, NJ, 1883-1963)  

La vida sin fin (fragmentos) No tiene fin La espléndida vida del mundo No tiene fin su hermoso vivir Su hermoso respirar Sus hermosas criaturas sensibles Observando escuchando y pensando Riendo y bailando Suspirando y llorando En tardes sin fin Noches sin fin de amor y éxtasis Alegría y desesperanza Bebiendo y fumando Charlando y cantando En los Amdsterdams sin fin De la existencia De animadas conversaciones sin fin Y de los cafés sin fin En los cafés literarios de las mañanas de lluvia sin fin Las películas de la calle que pasan En los automóviles en los tranvías del deseo En las inagotables vías de la luz radiante (…) (…)Parques Coney Islands de la mente Del poema sin mente ni fin Dictado por la voz individual Del subconsciente colectivo Ciego en las huellas del tiempo. En los últimos días de Alejandría, En el día que precede a Waterloo Los bailes prosiguen. En la noche se escuchan Los sonidos de una fiesta

(De la entrevista en el magazine del domingo 21-08-11 de La Vanguardia)   ... ¿Cómo es el lector de poesía? Personas que tienen la necesidad de ser creadores, de leer poesía, y de escribir. Se autodescriben como una inmensa minoría y hacen un esfuerzo, porque leer poesía implica ganas, voluntad y devoción. Es parte de esa minoría la que me obliga a demostrar mi dedicación, y la que me sorprende con su devoción cuando acude a mis recitales.... Niño perdido Me arrancaron del sol blanco, y me trajeron al sol negro, y me  hicieron dormir entre hileras de abrigos. Yo era un niño de ciudad perdido en el campo: una herida en la mano era todo lo que sabía de los sauces. ¿Puedes entender?. ¿Oyes el ancho bramar del viento contra el flanco de la vaca, y los grillos que corren por mis  mangas, los grillos llenos de noche como pequeños soles negros?. Inténtalo, yo también lo haré. Sólo este grito guarda mi corazón. Sólo este lamento. Me arrancaron del s

Un poema para mi hija se lo doy con la cuchara: papilla de pollo con fideos ciruelitas y un postre infantil. se lo doy con la cuchara y por el amor de Dios no le eches la culpa a la niña no le eches la culpa al gobierno no le eches la culpa a los jefes ni a las clases trabajadoras... méteselo en esa boquita como cera fundida. llama un amigo: -¿qué vas a hacer ahora, Hank? -¿qué demonios quieres decir con qué voy a   hacer? -me refiero a que ahora tienes una responsabilidad, tienes   que educar bien a esa cría. en vez de eso le doy de comer se lo introduzco con la cuchara ojala se haga con un sitio en Beverly Hills sin la menor necesidad de cobrar el paro en toda su vida y nunca tenga que venderse al mejor postor. y que nunca se enamore de un soldado o un asesino de cualquier clase. y ojala aprecie a Beethoven y Jelly Roll Morton y los vestidos bonitos. tiene una auténtica oportunidad: antes estaba el Fondo Teórico, y ahora está la Gran Socied

Al- Aaraaf     (fragmento)             Oh, misteriosa estrella,             tú fuiste mi sueño             en una profunda noche de verano.             Tu  serás el motivo de mi poema.             Junto a este límpido arroyo,             de ti quiero escribir;             Entretanto desde tu lejanía             báñame en luz. Tu mundo no posee la escoria del nuestro, sino toda la belleza, todas las flores deseadas por nuestro amor, o que embellecen nuestros cenadores en alucinantes jardines, donde yacen todo el día doncellas soñadoras, mientras los plateados vientos de Circasia desfallecen en lechos violáceos. Poco... ¡oh!, muy poco en ti convive igual a lo que vemos aquí en nuestra Tierra; la belleza de los ojos es la más azul, la más falsaria y la más traicionera; en el aire más cautivador permanece el más triste y solemne sonido musical; si en ti viven destrozados corazones, tan en paz se va la alegría, que su eco sigue escuchándose como e

Guarda silencio Guarda silencio en esa soledad que es no estar solo, pues entonces los espíritus de la muerte que estuvieron en la vida antes que tú, están de nuevo en la muerte a tu alrededor, y su voluntad te subyugará: no te muevas. Edgar A. Poe (1819-1849)

LO QUE DEBES SABER PARA SER UN POETA Todo lo que puedas tanto sobre animales como personas. Los nombres de árboles y flores y malas hierbas, nombres de estrellas y los movimientos de los planetas  y de la luna.  Percibir tus seis sentidos con una mente alerta y elegante.  Por lo menos una clase de magia tradicional: adivinación, astrología,  el libro de los cambios , el tarot, los sueños, los demonios de Maya y los resplandecientes dioses ilusorios.  Besar el culo del diablo y comer mierda, joder con tu verga peluda y rijosa, joder con la bruja y con los ángeles celestiales,  y las doncellas perfumadas y doradas.  Y luego claro, amar lo humano: esposas y amigos. Juegos infantiles, historietas, goma de mascar, y lo extraño de la televisión y los anuncios. Trabajar largas horas áridas de curro insípido y aceptado, aunque vivido y amado finalmente Agotamiento, hambre, descanso, la libertad loca de la danza, el éxtasis, el peligro real... la apuesta, el borde

Heno para los caballos Manejó la mitad de la noche desde el sur de San Joaquín a través de Mariposa, surcando las rutas de Montaña Peligrosa, y estacionó a las ocho a.m. su gran camión cargado de heno                             detrás del granero. Con cabria y sogas y ganchos apilamos con cuidado los fardos encima de vigas de pino rojo astilladas en lo alto de la oscuridad; jirones de alfalfa giraban entre haces de luz escalonados; picaduras de polvo de heno en                    la camisa sudorosa y los zapatos. A la hora del almuerzo bajo roble negro afuera en el corral ardiente, y la vieja yegua olisqueando las vianderas, las langostas crujiendo entre los yuyos: "Tengo sesenta y ocho", dijo él, "la primera vez que cargué heno tenía diecisiete. Pensé en ese día que empezaba, que seguro iba a odiar hacerlo toda mi vida. Y me cago en la puta, eso terminé haciendo." (Del libro   Todas las palabras para decir roca ) Gary Snyder (San Fr

Estribillo 1  Magia del Culo de la Ignorancia  Magia del Culo  Siempre a tope  Toda la luz  Viejas Ásperas Carreteras  Un Potente Hierro  Ruta principal Denver es lo mismo "El tipo que estaba con su tío  el gobernador de Wyoming "  "Por supuesto que me pagaron  Diez días  Dos semanas  Trabajo y comida" "Era un viejo ladrón de todos modos" La misma voz en el mismo barco  El Vehículo Supremo  SS Excalibur  Maynard  La línea principal  Merudvhaga  Inmersión de los Desaparecidos. ( De libro México City Blues) Jack Kerouac (Lowell, Mass. 1922-1969) Trad. Juan M. Pueyo

Señores de la guerra Vengan,   señores   de la   guerra. Ustedes   que construyen   las grandes armas. Ustedes   que construyen   los aviones   de la muerte. Ustedes   que construyen  las bombas devastadoras. Ustedes   que se escudan   tras sus muros . Ustedes   que se esconden   detrás de sus   escritorios. Sólo quiero   que sepan, que puedo   verles  más allá  de   sus   máscaras. Se   que nunca se puede   hacer   nada, pero cuando   construyen para destruir, entonces están jugando   con   mi   mundo como si fuera  su  juguete. Ustedes   ponen   una   pistola   en mi   mano, y luego cuando comienza la balacera desaparecen  de   mi vista, huyendo a toda prisa tan lejos como pueden . Al igual que   el Judas de antaño ustedes  mienten y engañan. Una   guerra   mundial  se puede ganar dicen. Y quieren   que me lo crea. Pero yo   veo   a través de  s us ojos, veo a   través de   sus   cerebros, del mismo modo que   veo   a l   agua desaparecer por   mi  retr

Como una piedra rodante En otros tiempos cuando vestías tan elegante, tirabas diez céntimos a los vagabundos desde tu mundo de lujo.   ¿No lo hacías?... La gente te decía: "Ten cuidado, muñeca, puedes caer". Creías que se burlaban de tí, y tú solías reírte de los colgados.  Ahora no hablas tan alto, ahora no pareces tan orgullosa, cuando necesitas pedir para tu próxima comida. Qué se siente, qué se siente, al estar sin un hogar, como un completo desconocido, como una piedra rodante. Has ido a los mejores colegios, señorita solitaria, y allí aprendiste a tener buen juicio,  pero nunca nadie te enseñó cómo vivir en la calle, y ahora descubres, que vas a tener que acostumbrarte a ello. Decías que nunca te comprometerías con los misteriosos mendigos, pero ahora  te das cuenta, que ellos no te venden ninguna excusa, mientras observas el vacío de la cuenca de sus ojos, y les preguntas: "¿Quieres hacer un trato?". Qué se siente, qué se sie

Invierno de los árboles Todos los detalles de la vestimenta y la desnudez están completados. Una luna líquida se perfila elegante entre las largas ramas. Han preparado sus brotes frente al seguro invierno, que los sabios árboles soportaran durmiendo en el frío. William Carlos Williams (1883-1963) Trad. Juan M. Pueyo

Ensueño Para fugarnos de la tierra, un libro es el mejor bajel; y se viaja mejor en el poema que en el más brioso y rápido corcel. Y aun el más pobre puede hacerlo, pues nada debe pagar por ello: el alma en el viaje de su sueño se nutre sólo de silencio y de paz. Emily Dickinson (1830-1886) Versión de Carlos López Narváez