Mi poesía preferida

Adiós a una idea... Adiós a una idea... Las cancelaciones, las negaciones nunca son definitivas. El padre está sentado en el espacio, dondequiera que sea, con aspecto no amable, Como alguien que es fuerte en los arbustos de sus ojos. Dice no al no, y sí al sí. Dice sí al no; y al decir sí dice adiós. Mide las velocidades del cambio. Salta de cielo en cielo más rápidamente que los ángeles malos del cielo al infierno en llamas. Pero ahora está sentado en un tranquilo y verde día. Asume las grandes velocidades del espacio, y las agita de nube a cielo despejado, de cielo sin nubes a claro glacial En vuelos de oído a ojo, el ojo más alto y el más bajo oído, el profundo oído que discierne al atardecer cosas que lo asisten, hasta que oye Sus propios preludios sobrenaturales, en el momento en que el ojo angélico define a sus actores, acercándose unidos, con sus máscaras. Maestro, Oh Maestro sentado junto al fuego y aún así en el espacio, inmóvil y aún así origen s

Adiós a una idea... Adiós a una idea...El rostro de la madre, el objetivo del poema, llenan el cuarto. Están juntos aquí, y hace calor. Sin la presciencia de los sueños incipientes es al atardecer. La casa es atardecer, medio disuelta. Sólo la mitad de lo que nunca poseerá permanece, Sigue estrellado. Es la madre que poseen, quien otorga transparencia a su presente paz. Ella hace todo más gentil de lo que pueda ser. Y sin embargo, ella también se disuelve, es destruida. Ella da transparencia. Pero ha envejecido. Su collar es una talla, no un beso. Las manos suaves son un movimiento, no un roce. La casa se derrumbará, y los libros arderán, permanecerán dichosos en un refugio de la mente, Y la casa que es de la mente y ellos y el tiempo juntos, todos juntos. La noche boreal parecerá una escarcha cuando se les acerque A ellos y a la madre, mientras se adormece y ellos digan, buenas noches, buenas noches. Arriba las ventanas estarán iluminadas, no los cuartos

Adiós a una idea (1) Adiós a una idea...Una cabaña en pie abandonada sobre una playa. Es blanca como de costumbre, o de acuerdo con Un tema ancestral, o como consecuencia de un rumbo infinito. Las flores contra el muro son blancas, están mustias, una especie de marca Recordando, intentando recordar una blancura que era diferente, otra cosa, el año pasado o antes, no la blancura de una tarde al envejecer, No sé si más fresca o apagada, si de nube de invierno o de cielo invernal, de un horizonte a otro el viento arrastra la arena por el suelo. Aquí ser invisible es ser blanco, es tener la solidez del blanco, la realización de un extremista en un ejercicio... Cambia la estación. Un viento frío congela la playa. Sus largas lineas se hacen más extensas y vacías, una oscuridad se acumula, aunque no cae, Y la blancura se hace más vívida en el muro. El hombre que camina se vuelve sobre la arena con estupor. Observa como el norte siempre engrandece el cambio Con