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Desierto sin rosas

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El Rey de Harlem (fragmento) Es la sangre que viene, que vendrá por los tejados y azoteas. Por todas partes. Para quemar la clorofila de las mujeres rubias, para gemir al pie de las camas ante el insomio de los lavabos y estrellarse en una aurora de tabaco y bajo amarillo. Hay que huir. Huir por esquinas y encerrarse en los últimos pisos, porque el tuétano del bosque penetrará por las rendijas, para dejar en vuestra carne una leve huella de eclipse y una falsa tristeza de guante desteñido y rosa química. Es por el silencio sapientísimo cuando los camareros y los cocineros y los que limpian con la lengua las heridas de los millonarios buscan al rey por las calles o en los ángulos del salitre. Un viento sur de madera oblícuo en el negro fango escupe a las barcas rotas y se clava puntillas en los hombros; un viento sur que lleva colmillos, girasoles y alfabetos y una pila de Volta con avispas ahogadas. El olvido estaba expresado por tres gotas de tinta

El amasijo hecho de luna

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Humanidad hecha de palabras ¿Qué seríamos nosotros sin el mito sexual, el ensueño humano o el poema de la muerte? Castrados en un amasijo hecho de luna. La vida consiste en proposiciones acerca de la vida. El humano ensueño es una soledad donde desgarrados por los sueños  componemos  estas proposiciones por los terribles sortilegios de las derrotas, y por el miedo a descubrir qué derrotas y sueños son uno. La raza entera es un poeta que escribe las excéntricas proposiciones de su destino. Wallace Stevens (1879-1955)