Mi poesía preferida

  Autopsicografía El poeta es un fingidor. Finge tan en absoluto, Que hasta finge que es dolor, El dolor que de veras siente. Y quienes leen lo que escribe Sienten en el dolor leído, No el dolor que el poeta vive, Sino aquel que no han tenido. Y así va por su camino Distrayendo a la Razón , Ese tren sin real destino Que se llama Corazón. Fernando de Pessoa (1888-1935) Trad. Santiago Kovadloff

Lamento Me llaman, y voy. Es un camino helado Después de la medianoche, un nevero Atrapado En los tiesos carriles. Se abre la puerta. Sonrío, entro y Me sacudo el frío. Hay una mujer corpulenta De costado en la cama. Está enferma, Acaso vomitando, Acaso esforzándose Para dar a luz A su décimo hijo. Alegría, alegría! La noche es un cuarto Oscurecido para amantes, A través de las persianas el sol Ha enviado una aguja dorada. Le aparto el pelo de los ojos, Y contemplo su dolor, Compadeciéndome. Williams Carlos Williams (Rutheford, NJ, 1883-1963)  

...Confieso que tus escritos son tales, que ni hombre ni musa pueden alabarlos suficientemente... Alma del siglo!. Aplauso, delicia, asombro de nuestra escena...Eres un monumento sin tumba, y vivirás mientras viva tu libro, y haya inteligencias para leerlo y elogios que tributar...Triunfa, Britania mía, pues tienes uno que ofrecer, a quien todas las escenas de Europa han de rendir homenaje...Que él no es de un siglo, sino de todos los tiempos. Dulce Cisne del Avon. .. Ben Johnson                                        Soneto XXV Que los que tienen en favor a sus estrellas, se jacten de honores públicos y títulos orgullosos, mientras yo, a quien la Fortuna aparta de semejantes triunfos, hallo una dicha inesperada en lo que más honro. Los favoritos de los grandes príncipes no despliegan sus bellas hojas sino como las caléndulas en presencia del sol, y en ellos mismos reposa enterrado su orgullo, pues un fruncimiento de cejas les hace perecer en plena glor

Skerryvore Lighthouse, Tiree Island, Scoltland Skerryvore (*) Por amor a las palabras bellas y en memoria de aquellos parientes y compatriotas míos que se afanaron noche y día en el ventoso océano, por ponerles una estrella a los marinos, donde antaño se hallaba la espumosa guarida de focas y cormoranes; yo, sobre el dintel de esta cabaña, inscribo el nombre de una resistente torre. Robert Louis Stevenson (1850-1894) Trad. Javier Marías (*) Skerryvore es el nombre de un faro diseñado por Alan Stevenson, tio de Louis, sobre las rocas llamadas Skerryvore, a unas 12 millas hacia el Atlántico de la isla de Tiree en Argyllshire, Scotland.

A los amores de una mora Quien de linda se enamora atender debe perdón en caso que sea mora. El amor e la ventura me ficieron ir mirar muy graciosa criatura del linage de Agar; quien fablare verdat pura, bien puede decir que non tiene talle de pastora. Linda rosa muy suave vi plantada en un vergel, puesta so secreta llave de la linia de Ysmael: aunque sea cosa grave, con todo mi corazón la recibo por señora. Mohammad el atrevido ordenó que fuese tal, de aseo noble, complido, albos pechos de cristal: de alabasto muy broñido debió ser con grant razón lo que cubre su alcandora. Diole tanta fermosura que no lo non puedo decir; cuantos miran su figura todos la aman servir. Con lindeza e apostura vence a todas cuantas son de alcurnia allí donde mora. Non sé ombre tan guardado que viese su resplandor, que non fuese conquistado en un punto de su amor. Por haber tal regalo, yo expondría la mi alma pecadora. Alfonso Alvarez de Villasandino (Roman

Rastreo por mis lindes (fragmento) Tendré que aceptar que me reprochen Que aún hoy siga queriendo creer sin desdecirme Que es posible tener lo que no se ha tomado Que el verdadero don llega sin merecerlo Que toda gracia es gratis Que en el instante en que alguien Logra poseer algo En ese mismo instante lo ha perdido Y sólo si en verdad nada poseo Puede todo ser mío. Y tendré que aceptar también que me reprochen Hacer mi casa y no tenerla Llamar mía a la casa que levanto Adondequiera que llego Y no a la que he pagado y conquistado Regalar mi palabra a quien la quiera Sin pedir más que eso que todo gesto pide Que toda entrega pide que toda vida pide Sin pedir más que amor. Tomás Segovia (Valencia, 1927-México 2011) Tomás Segovia murió el lunes 7 de Noviembre de 2011 en México adonde llegó como como niño exiliado de la guerra incivil del 36. En la España republicana se van extinguiendo luces. Extraído del blog: http://tomassegovia2.blogspot.com/

Un paseo al fin hiciste lo que pensabas: correr el clavo para ubicar así en el mismo sitio un plato incomparable. Ese día o el día anterior al que corriste el clavo viajamos al centro, pero la recluída, imprevistamente, apresuró el regreso, y próximos al Palacio De La Pizza abandonamos tu mirada en el mendigo que exhibía el pie partido. Pedro Donangelo (Buenos Aires, Argentina)