Mi poesía preferida

"El hombre es el único animal que tropieza dos veces en la misma piedra", sentencia la voz popular. Tal vez lo hace animado por la arrogancia derivada de su capacidad racional. Hemos oído esta cantinela muchísimas veces. Tantas que su profundidad reflexiva puede quedar reducida casi a la nada. Pero es así, el ser humano banaliza hasta la nausea todo cuanto manosea, sin ningún pudor. Y por qué somos tan superficiales, dónde esta la razón de tan nefasto defecto, cuál podría ser el origen de esa inveterada capacidad humana para la trivialización de las cuestiones cruciales. Se me ocurre que una de ellas podría ser la prepotencia humana ante esa facultad de raciocinio que no poseen los animales, pero también hay otras razones que se pueden argüir, aunque ahora no sea el momento. El resultado de las elecciones al Parlamento Europeo de ayer nos dan un triste ejemplo, nítido y preocupante a la vez, sobre el encierro irreflexivo del ciudadano europeo en su burgo de cristal y privile

PARA MARISA El poderoso rayo que tras la cruel luz emerge, Como lanza infausta tras el combate primigenio, Un fulgor veloz expande; y otro, lucidísimo, surge De la experiencia: ya no hay contubernio. Escucha esa voz bañada con el ingenio Pasmoso, que tu limpio corazón protege. Acaricia el bello hilo que entreteje Amor, allí donde acaeció el incendio. Resiste el vivir duro, como la roca el oleaje, Siempre fuerte, y desprecia su salvaje furia. Así obtendrás el reposo que tu razón invoca. Allí existe la armonía, que siempre es poca En el agobiante recaudo de la vanidosa feria. Tu sonrisa entonces ya nunca jamás será opaca. Este poema está dedicado a mi prima Marisa, quien por una enfermedad nerviosa degenerativa de nacimiento ha permanecido durante toda su vida reducida a una silla de ruedas. Su sentido del humor y maravilloso mal genio han sido cruciales para todos nosotros, nos ha dado claves decisivas para entender la vida. Extraido de la colección LA DESNUDEZ DE LOS ARBOLES

En su columna dominical de esta semana en el diario El País titulada "El griterío y la nación imperfecta" , el reputado analista político, Josep Ramoneda, hace unas observaciones que me llevan a una reflexión inmediata. En primer lugar, ¿cuál es la nación perfecta?... ¿Estados Unidos, Francia, Japón, Iran (Persia), la nación de los tarahumara de la Baja California o la de los delawere o los magüas de los Grandes Lagos, Arabia Saudita, Pakistan "el país de los Puros", China, Sudáfrica, la nación quechua del Perú o la sarahule de Gambia, la olof de Senegal o los bámbaras de Mali; quizás fuese el Reino Unido, Italia, Grecia, o Alemania?..., no sé bien cuál podría ser. Tal vez, ninguna. España para mucha gente es una nación muy imperfecta, para Ortega y Gasset, por ejemplo, era "el torbellino polvoriento que queda en la Península tras la cabalgada de varios pueblos a través de los siglos" . Gran definición, aplicable asimismo a cualquier otro Estado.

Por alguna razón que desconozco a ciencia cierta, soy culé hasta la médula. Paso de indagar el impulso que me arrastró a ese sentimiento; simplemente brotó, y ya está. Y claro, por supuesto, el fútbol es mi deporte favorito desde que tengo sentido común y jugaba con mis amigos en el patio del colegio y donde podíamos. Anoche el Barça ganó su primer título, y nos embaucó de nuevo a todos con un juego espectacular, divino, de ensueño, de efevercente imaginación en incansable estado de creatividad generosa. Guardiola ha fabricado un hermoso monstruo, un Frankenstein delicioso, con la pasta inconfundible del mejor "cruyffismo ilustrado", la vieja filosofía futbolística que vuelve a reinar, como magníficamente ha definido un periodista gallego en El Faro de Vigo, y que el entrenador Pep Guardiola lleva muy dentro, en lo más hondo de su buen corazón culé: la elemental filosofía futbolística de Johan Cruyff evolucionada por la profundidad psicológica, la racionalidad y la pasión de

Castillo templario de Monzón.

Sí, señor, como Odiseo en la cueva de Polifemo, un individuo que firma en la sección de Deportes del diario El País como J.J.Mateos, así es como ha llamado a Conchita Martinez, única campeona española de Wimbledon, tetracampeona de Roma, finalista del Open de Australia, y un sínfin de títulos más. Conchita es de Monzón, paisana mía, ya que nuestros lugares de nacimiento distan apenas unos once kilómetros. Ella y su familia son gente honesta, digna, de la clase trabajadora, muy querida en todo Monzón y alrededores, y me jode un montón que se la ningunee de un modo tan burdo y gratuito. Os cuento la secuencia de los hechos. Una tarde dominguera de primavera más viendo en la TV al mejor deportista español de todos los tiempos, Rafael Nadal, levantar el trofeo de turno, en esta ocasión se trataba del siempre muy querido por todos los tenistas españoles Torneo de Roma. Este año es el cuarto que conquista Nadal, y Conchita se hallaba presente en la ceremonia, invitada al ser igualado su reco

NEGACION ...la oculta libertad de los olvidos Jorge Guillen La montaña y el valle eterno palidecen en la verde Eclosión orquestada: primavera inserta como pausada Melodía original, triste abandonada que luego pierde Todo el deleite conque prendió, como amante relegada. Incierta mocedad atrapada en el ser, en tanto arde Una creencia en la hoguera de la utopía malvada. Ruptura sin retorno, que resume jactancia cobarde, Mientras cae en el lánguido ocaso la ensoñación frustrada. Y cuánta ambigüedad con tibieza se expande Hacia donde razón y corazón, presos en el tedio, Arriesgarían jubilosos por que todo suceda. ¡Negación!... diluída en lo pasivo que tiende Hasta el torvo olvido de improbable asedio. Y libertad, inmemorial anhelo, es lo que queda. Extraido de la colección LA DESNUDEZ DE LOS ARBOLES RPI.- HU-32-07 Este poema es un tríbuto fervoroso al admirado maestro.