Mi poesía preferida

En su columna dominical de esta semana en el diario El País titulada "El griterío y la nación imperfecta" , el reputado analista político, Josep Ramoneda, hace unas observaciones que me llevan a una reflexión inmediata. En primer lugar, ¿cuál es la nación perfecta?... ¿Estados Unidos, Francia, Japón, Iran (Persia), la nación de los tarahumara de la Baja California o la de los delawere o los magüas de los Grandes Lagos, Arabia Saudita, Pakistan "el país de los Puros", China, Sudáfrica, la nación quechua del Perú o la sarahule de Gambia, la olof de Senegal o los bámbaras de Mali; quizás fuese el Reino Unido, Italia, Grecia, o Alemania?..., no sé bien cuál podría ser. Tal vez, ninguna. España para mucha gente es una nación muy imperfecta, para Ortega y Gasset, por ejemplo, era "el torbellino polvoriento que queda en la Península tras la cabalgada de varios pueblos a través de los siglos" . Gran definición, aplicable asimismo a cualquier otro Estado.

Por alguna razón que desconozco a ciencia cierta, soy culé hasta la médula. Paso de indagar el impulso que me arrastró a ese sentimiento; simplemente brotó, y ya está. Y claro, por supuesto, el fútbol es mi deporte favorito desde que tengo sentido común y jugaba con mis amigos en el patio del colegio y donde podíamos. Anoche el Barça ganó su primer título, y nos embaucó de nuevo a todos con un juego espectacular, divino, de ensueño, de efevercente imaginación en incansable estado de creatividad generosa. Guardiola ha fabricado un hermoso monstruo, un Frankenstein delicioso, con la pasta inconfundible del mejor "cruyffismo ilustrado", la vieja filosofía futbolística que vuelve a reinar, como magníficamente ha definido un periodista gallego en El Faro de Vigo, y que el entrenador Pep Guardiola lleva muy dentro, en lo más hondo de su buen corazón culé: la elemental filosofía futbolística de Johan Cruyff evolucionada por la profundidad psicológica, la racionalidad y la pasión de

Castillo templario de Monzón.

Sí, señor, como Odiseo en la cueva de Polifemo, un individuo que firma en la sección de Deportes del diario El País como J.J.Mateos, así es como ha llamado a Conchita Martinez, única campeona española de Wimbledon, tetracampeona de Roma, finalista del Open de Australia, y un sínfin de títulos más. Conchita es de Monzón, paisana mía, ya que nuestros lugares de nacimiento distan apenas unos once kilómetros. Ella y su familia son gente honesta, digna, de la clase trabajadora, muy querida en todo Monzón y alrededores, y me jode un montón que se la ningunee de un modo tan burdo y gratuito. Os cuento la secuencia de los hechos. Una tarde dominguera de primavera más viendo en la TV al mejor deportista español de todos los tiempos, Rafael Nadal, levantar el trofeo de turno, en esta ocasión se trataba del siempre muy querido por todos los tenistas españoles Torneo de Roma. Este año es el cuarto que conquista Nadal, y Conchita se hallaba presente en la ceremonia, invitada al ser igualado su reco

NEGACION ...la oculta libertad de los olvidos Jorge Guillen La montaña y el valle eterno palidecen en la verde Eclosión orquestada: primavera inserta como pausada Melodía original, triste abandonada que luego pierde Todo el deleite conque prendió, como amante relegada. Incierta mocedad atrapada en el ser, en tanto arde Una creencia en la hoguera de la utopía malvada. Ruptura sin retorno, que resume jactancia cobarde, Mientras cae en el lánguido ocaso la ensoñación frustrada. Y cuánta ambigüedad con tibieza se expande Hacia donde razón y corazón, presos en el tedio, Arriesgarían jubilosos por que todo suceda. ¡Negación!... diluída en lo pasivo que tiende Hasta el torvo olvido de improbable asedio. Y libertad, inmemorial anhelo, es lo que queda. Extraido de la colección LA DESNUDEZ DE LOS ARBOLES RPI.- HU-32-07 Este poema es un tríbuto fervoroso al admirado maestro.

PERPLEJA MIRADA A LOS SIGLOS ... una Rosa en las tinieblas. Stephanne Mallarmé Nocturna negritud que el mar argenta. Pálido contrafuerte imbuido por la tibia figura. Pastos de clérigo de un Parnaso que regenta Entre fango, por el torpe vivir en ciega amargura. Destellos del ego de quien ya no argumenta Cosa, insertos en la memoria por donde supura Orgulloso resquemor. Herida que no cura Su mala folla, mientras abrumado lamenta. Dudoso Olimpo de letras y de oro, generoso. Honor al magisterio de la letra impresa, Inmortal sí, también sello de clérigos vanidosos, imborrable. Secular discurso del verbo eximio y donoso Que alumbra sin medida la Poética excelsa, Mientras regresa de las tinieblas la Rosa amable. Extraido de LA DESNUDEZ DE LOS ÁRBOLES RPI.- HU-32-07

AQUI Y AHORA Página en blanco. Mente dispersa. Antes, la memoria. Hoy, esta emoción. Después, un enigma incierto. Alboroto de sensaciones y palabras... Abigarradas visiones y ensoñaciones... Acopio de vivencias y sufrimiento... Soy. Aquí y ahora. El resto, nada. Extraido de la colección LA DESNUDEZ DE LOS ÁRBOLES RPI.- HU-32-07 Escribí este poema hace unos cuantos años, seguramente en alguna noche en blanco cuando la página himaláyica se te resiste obstinada. A lo largo de los años he ido cambiando algunas palabras, puntos y comas. La esencia del poema subsiste, y la vida también me ha enseñado que la vituperada frase...(¿fue Picasso?), "la inspiración me pilla trabajando", pues es una verdad como un templo.