Mi poesía preferida

Jorge L. Borges y Érnesto Sábato En este enlace escucharás la voz del poeta Ajedrez En su grave rincón los jugadores rigen las lentas piezas. El tablero los demora hasta el alba en su severo ámbito, en que se odian dos colores. Adentro irradian mágicos rigores las formas: torre homérica, ligero caballo, armada reina, rey postrero, oblicuo alfil y peones agresores. Cuando los jugadores se hayan ido, cuando el tiempo los haya consumido, ciertamente no habrá cesado el rito. En el Oriente se encendió esta guerra cuyo anfiteatro es hoy toda la tierra. Como el otro, este juego es infinito. Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada reina, torre directa y peón ladino, sobre lo negro y blanco del camino buscan y libran su batalla armada. No saben que la mano señalada del jugador gobierna su destino, no saben que un rigor adamantino sujeta su albedrío y su jornada. También el jugador es prisionero (la sentencia es de Omar) de otro tablero de noches negras y blancos

Planta llamada Asfodelo.- También es una parte del Hades mitológico de los griegos Dónde Está La Memoria Dónde está la memoria de los días que fueron tuyos en la tierra, y tejieron dicha y dolor, y fueron para ti el Universo. El río innumerable de los años los ha perdido. Eres una palabra en un indice. Dieron a otros los dioses gloria interminable, inscripciones, exergos, monumentos y puntuales historiadores; de ti sólo sabemos, oscuro amigo, que oíste al ruiseñor una tarde. Entre los asfodelos de la sombra, tu vana sombra pensará que los dioses han sido avaros. Pero los días son una red de miserias triviales, ¿y no habrá mejor suerte que ser la ceniza de que está hecho el olvido? Sobre otros arrojaron los dioses la inexorable luz de la gloria, que mira las entrañas y enumera las grietas y acaba por ajar la rosa que venera. Contigo fueron más piadosos, hermano: en el éxtasis de un atardecer que no será noche, oyes la voz del ruiseñor de Teócrito. Jorge L

Un paseo al fin hiciste lo que pensabas: correr el clavo para ubicar así en el mismo sitio un plato incomparable. Ese día o el día anterior al que corriste el clavo viajamos al centro, pero la recluída, imprevistamente, apresuró el regreso, y próximos al Palacio De La Pizza abandonamos tu mirada en el mendigo que exhibía el pie partido. Pedro Donangelo (Buenos Aires, Argentina)

La excavadora Estorba la vista, y anticipa otro paisaje. Los ciclos sólo imaginables de la enredadera en las paredes de la escuela de cine, el rojo fragmentado de al lado. Nos atrajo la luz atorada en la ventana, pero años después de la crisis económica nos oscurecemos prematuramente. Estorba, y apenas asoma detrás de la pared, que cerca el jardín como un saurio aletargado por el domingo; el mecanismo y yo descansamos. Y nada se le opone al aire fatídico de unas lineas más arriba. Pedro Donangelo (Buenos Aires, Argentina)

Poema 7 Inclinado en las tardes  tiro mis tristes redes a tus ojos oceánicos. Allí se estira y arde en la más alta hoguera,   mi soledad que da vueltas a los brazos como un   náufrago.   Hago rojas señales sobre tus ojos ausentes,   que olean como el mar a la orilla de un faro.   Solo guardas tinieblas, hembra distante y mía,   de tu mirada emerge a veces la costa del espanto.   Inclinado en las tardes echo mis tristes redes,   a ese mar que sacude tus ojos oceánicos.   Los pájaros nocturnos picotean las primeras estrellas,   que centellean como mi alma cuando te amo.   Galopa la noche en su yegua sombría,   desparramando espigas azules sobre el campo. Pablo Neruda (1904-1973) (Veinte poemas de amor y una canción desesperada)

                             Arte poética Que el verso sea  como una llave, que abra mil puertas. Una hoja cae, algo pasa volando, cuanto miren los ojos creado sea, y el alma del oyente quede temblando. Inventa nuevos mundos, y cuida la palabra, el adjetivo cuando no da vida, mata. Estamos en el mundo del verso. El músculo cuelga como recuerdo en los museos, mas no por eso tenemos menos fuerza: el vigor verdadero reside en la cabeza. Por qué cantáis la rosa, oh poetas. ¡Hacedla florecer en el poema! Sólo para vosotros viven todas las cosas bajo el sol. El poeta es un pequeño dios.                                Vicente Huidobro (1893-1948)

                   EL LABERINTO Zeus no podría desatar las redes de piedra que me cercan. He olvidado los hombres que antes fui; sigo el odiado camino de monótonas paredes que es mi destino. Rectas galerías que se curvan en círculos secretos al cabo de los años. Parapetos que ha agrietado la usura de los días. En el pálido polvo he descifrado rastros que temo. El aire me ha traído en las cóncavas tardes un bramido, o el eco de un bramido desolado. Sé que en la sombra hay Otro, cuya suerte es fatigar las largas soledades que tejen y destejen este Hades; y ansiar mi sangre, y devorar mi muerte. Nos buscamos los dos. Ojala fuera éste el último día de la espera.                          Jorge L. Borges