Mi poesía preferida

Desde hace muchos me ha intrigado cúal es la razón por la que todas las religiones, desde tiempos inmemoriales, acostumbran a construir sus centros de veneración en sitios de altura, promontorios desde los que se abarca amplias vistas. Debe haber algún motivo superior, elevado, místico..., no se, tal vez facilitar la proximidad con el Ser Superior. Porque levantar edificios como el de la foto, del siglo XII o XIII, constituía poco menos que los trabajos de Hércules, ciclópeos, además de un esfuerzo y sacrificio casi inhumano. ¿ Puede pensarse acaso que aquellos crédulos cristianos medievales no expiaban pecados y desmanes mediante tan fenomenal y catártica tarea, tal cual era levantar esos edificios piedra a piedra en promontorios? Y seguramente, con una dieta muy ascética.

Siempre pensé que la vida de una persona que se trunca en la alborada de la madurez es lo más cruel que puede ocurrirle a alguien, es la tragedia más dolorosa, y la frustración más profunda acomete sin compasión a los seres queridos que rodean a esa persona; conmocionados por una sensación de desamparo, de rabia y desvalimiento: es como una rosa que comienza abrir todo su esplendor que esperas verla en su cenit, y entonces alguien la corta, o es pisoteada y destrozada, se hace un nudo en tu garganta y con impotencia concluyes que te ha sido hurtado el incipiente deleite de la visión de una belleza segura. Con furia maldices a la Muerte que se ha llevado de manera tan injusta a esa vida joven y prometedora, con desesperación y desolado, olvidando que tanto Élla como el nacimiento forman parte de la Vida. Como acertaba de pleno y con gran lirismo, la voz de aquel profundo y eterno verso de Jaime Gil:  "...e n vejecer, morir es el único argumento de la obra".  Desdichadamente, t

SU PINTURA Fue la memoria sostenida por los años Lo que rasgó el velo de mi ignorancia. Impúdica y tenaz causa de persistentes daños Que golpean mi existir con singular virulencia. Preservaste tu belleza sin engaños Y volverte a amar fue singular experiencia; Nuestros corazones, libres ya de apaños, Fueron nutridos de pujante y renovada pasión. Me mostraste por tu natural, diáfano talento El sórdido terror a la indigencia espiritual: Tu inteligencia desplegó ante mí la verdad del Color. Mi vida huyó, arrancada al esperpento, De un fatuo vivir vacuo e insustancial.                   Qué sería de mi sueño sin el abrigo de tu calor. Extraído de la colección LA DESNUDEZ DE LOS ÁRBOLES RPI.- HU-32-07

Aquí, el maestro de obras se olvidó del metro y la plomada.

¿Esta ventana fue apuntalada, de modo tan ingenioso, por su constructor medieval?

Esta almendrera joven vive y seguirá viviendo, gracias a uno de esos pequeños grandes milagros que se obran diariamente en medio de la sordina de lo cotidiano. Hoy me apetece mostrar y contar la simple historia de ese árbol, que no tiene nada de extraordinario.  Luis, mi vecino en el campo, todos los años descosca su cosecha de almendras con la máquina allí en el camino y acostumbra a dejar los cascos en la espuenda junto al sembrado de ordio, y entre ellos, siempre suele queda algún fruto perdido. Hace unos tres años, o así, uno de ellos germinó y sacó un precioso brote, que el buen Luis límpió y cuidó con amoroso mimo. Ahora, aquel tierno brotecillo indefenso se ha transformado en este serio proyecto de vigoroso árbol para el futuro. Y a mi, que casi ni había reparado en su presencia hasta el otro día, verle tan lozano me hizo reflexionar y sonreir muy feliz en mi interior, aunque por encima de todo, me gustó el formidable aspecto invernal desnudo de su ropaje foliar, que tanto resal

Amanecer en el valle del río Basa (Huesca)

JUEGO PELIGROSO Puedo aproximarme al irisado espacio De esa artificiosa energía, a veces, lúdica, Sin caos emocional alguno. Despacio, Puedo palpar esa falaz locura impúdica. Premura por lo sensual, enredado en el lacio Pelo de ese corcel impuro, cuyo galope indica La pauta del abismo, es el ardor. Mi silencio, Torpe y obstinado, insiste en la línea fatídica. Soporto el furioso ventisquero adictivo, Atenazado por la orgásmica heroína y el vino falso, Mientras mis días transcurren sin huella. Perplejo, desde mi gruta advierto lo objetivo Que contiene la mísera soledad: el amargo poso Donde la vida, en complejo enredo, se estrella. Extraído de mi colección LA DESNUDEZ DE LOS ÁRBOLES (1985-2007) RPI.- HU-32-07 Escribí este soneto en alguno de los escasos periodos de abstinencia que tuve, en medio de mis largos años de adicción a la heroína, la peligrosa "brown sugar" turca fumada en papel de plata, que capturaba mi vida de un modo miserable, haciendo de mi

Nunca había encontrado la manida denominación más apropiada que para este caserón de Orante (Huesca); fascinación y grato asombro en esta mañana decembrina de sol y nieve. A los canteros les importaba un pito la ortografía..., además, no les hacía falta.

En estas mañanas invernales cubiertas por la persistente nieve, tu esperanza se aviva cuando atisbas cualquier rayo de sol batiendo el cobre por romper el ferreo envoltorio de compactas nubes que asola el ambiente. Por tímido y débil que pueda ser, confias ciegamente en su victoria, y en que derrame sin pérdida de tiempo la calidez aliviadora de su caricia. Muy pronto compruebas la evidencia de su impotencia, y es entonces cuando surge de tu corazón la temida desolación blanca.

DESPEDIDA Hay carne tuya en estos versos: La que me diste, y devoré cual Polifemo infame. Ni nosotros, ni nadie, debería consolarse así, Aunque estoy habituado a perder. Insisto, hay carne tuya En estos versos, que inicio Aburridamente sentado en una letrina. Extraído de LA DESNUDEZ DE LOS ÁRBOLES RPI.- HU-32-07 En esta entrañable calle de Barcelona, tantas veces transitada camino de Zeleste, pub músical de culto y centro de peregrinación para las hordas hippies de finales de los setenta, se gestaron las encontradas emociones que suscita el poema,... y también, mi admiración por la poesía de Leonard Cohen en aquel tiempo, claro.

A MI MUJER Árboles desnudos en invierno Que alzan rotundos su elegancia sin freno Hacia el límpio azul del cielo, Mientras en el horizonte ondulantes colinas Perfilan su linea escueta. Bella, poderosa tintura invernal A la que tu etéreo espíritu impregna de sentido. Extraido de la colección LA DESNUDEZ DE LOS ARBOLES (1985-2006) RPI.- HU-32-07

Desde siempre me ha subyugado ese modo de construir las figuras retóricas que tienen los narradores estadounidenses, desde los tiempos de Mark Twain, Melville o Fenimore Cooper, hasta autores de un pasado reciente como Hemingway, Faulkner o Kerouac, brillantes narradores de nuestros días como Philip Roth o el mismo Richard Ford. Tanto que de contínuo, nunca dejan de asombrarme por su capacidad de explicitación y concisión, así como el rigor poético en su trabajada construcción, algunas veces, de imágenes sorprendentemente hermosas, otras pueden antojarse pedrestres, o banales, incluso cutres en ocasiones, pero jamás falta el elemento sorpresa, la perplejidad. Hay veces que estás leyendo en una novela cualquier descripción, o pasaje,... y plas!, el autor suelta algo que parece a simple vista una ordinariez vulgar a modo de metáfora, aunque te impacta y la retienes en tu mente, luego sigues pensando condescendientemente, en lo pata llana que pueden llegar a ser los gringos. Sin embargo,

Este excelente documento visual, utilizado para la presente entrada, está extraído del interesante blog "fotosdebarcelona.com".  (Ver video) Blog de fotosdebarcelona.com

Hoy, en un suplemento semanal he visto en la portada al arrugado y manos deformes guitarrista de los Stones, Mr. Keith Richards, y claro, como fan incondicional del grupo desde los tiempos de Aftermath, me he lanzado a leer con avidez lo que contaba de nuevo el esnifacenizas éste. Y resulta que no cuenta nada nuevo (perdón sí, me he enterado por medio de su glosador de turno que cantó el Aleluya del Mesias de Haendel en el coro de Wetminster durante la coronación de Isabel II en 1953. Muy apropiadamente inglesa la anécdota, desde luego). Ya vale, ya está bien, muchos articulistas deberían comprender que las milongas patéticas y aburridas de rock stars vejestorios como Richards (el motivo del artículo era el 65 cumple del colega) a estas alturas sobran, hastían: esta muy claro que iban a enriquecerse con la rebeldía y punto; que sus "hazañas" de drogata millonitis dan simplemente risa, y cierta lástima. No tiene uno que esforzarse mucho para darse cuenta de que el cerebro de a

(Video) YouTube - Rameau - Pièces de clavecin en concert (La Cupis)

PREMIO NACIONAL DE LAS LETRAS: Juan Goytisolo PREMIO CERVANTES: Juan Marsé Por fín, una alegría proveniente de las cienagas putrefactas y pantanosas donde se manejan los asuntos de las letras patrias, por fín reconocen un poco, sólo un poco, mucho menos de lo que merecen, a dos de las más lúcidas plumas del panorama literario español, a dos de los que más han ayudado de verdad a hacer progresar a esta sociedad. Supongo que habrá sido amargo para ellos que les recuerden su edad, con estos premios que no necesitan para nada. Me han gustado las declaraciones de Goytisolo: "A mi edad, los premios no me dicen nada". Siempre Juan, y creo que es completamente sincero.

Paseando una tarde por el Barrio Gótico de Barcelona, detrás de la Catedral encontré a esta banda de músicos callejeros. Tocaban una especie de fusión entre jazz, música celta, y músicas de India, con instrumentos ad hoc. Todo hacía sospechar de que su reunión era coyuntural, así como desde luego, el sonido que les extraían a sus cacharros: pura improvisación. Da igual, fuese lo que fuese sonaba bien y melodioso entre los vetustos muros medievales. Se trataba de uno de esos deliciosos atardeceres de los días de diario, cuando alguna gente se relaja tras las tensiones cotidianas y gusta del callejeo sin rumbo fijo, dejando que la mente se explaye de modo espontáneo sobre lo que surja, o lo que sugiera lo percibido en el campo visual; momentos de relax salutífero y profundas meditaciones. Por supuesto que soy un individuo de esa clase de gente. Cuando pasé frente a los músicos callejeros, el agradable sonido hizo que me detuviese. Sacé la camarita, y venga, foto. Luego como otras person

Esta fotografía podría venir al pelo como un buen símil para explicar y comprendar, de modo muy gráfico, el triste estado actual de viejos pilares de la economía estatal: Repsol, Telefónica, Tabacalera y de demás; empresas básicas y sempiternamente rentables, de otra parte; heredadas con muy buena salud financiera de la época franquista, continuando ésta con las gestiones de los sucesivos gobiernos demócratas. Tan desbordante salud le vino de perlas al Sr. Aznar, el más entusiasta vendemonopolios estatales, o sea de todos, empresas de rentabilidad segura y por siempre boyante, para solucionar una crisis coyuntural como fue la de 1993, y de paso enriquecer algún que otro amigo, además de aparecer ante el mundo como el lidiador campeón de crisis profundas, que hasta él mismo estaba profundamente convencido ser. Ahora, cuando la petrolera navega, como siempre con firme músculo financiero, por el fangoso mar del mercado libre global al que fue lanzada, su mayor accionista, la constructora-

Aznar es un exitoso hombre de negocios 20MINUTOS.ES. 25.11.2008 - 10:17h Su empresa Famaztella ganó 306.895 euros en 2007. En cuatro años ha facturado 1,88 millones de euros. Ha ganado casi 540.000 euros en dos años. Pocos son los elegidos, pero alguno hay que consigue burlar la crisis , de una u otra forma. Entre ellos está el ex presidente del Gobierno, José María Aznar , dueño de la empresa Famaztella, que obtuvo una ganancia neta de 306.895 euros en 2007 , según recoge el diario Público. Sus gastos de personal apenas superaron los 7.500 euros en 2007 Aznar creó Famaztella (cuyo nombre viene de "Familia Aznar y Botella") en 2004 para gestionar sus ingresos privados. El pasado año ingresó un 31,7% más que en 2006 (232.961 euros), según las cuentas depositadas en el Registro Mercantil. Esta entidad reportó a la familia Aznar casi 540.000 euros en dos años, gracias a que los gastos de personal apenas superaron los 7.500 euros en 2007 (7.400 euros en 2006) y a que el pago a Ha

Nunca consigo cansarme de escucharlo. (Ver video) YouTube - "Va pensiero" (G.Verdi)

(Ver video) YouTube - Je te veux composed by Satie

Grata sorpresa y magnífico descubrimiento en Youtube de este músico francés del siglo XVIII apellidado Balbastre, discípulo de Jean Phillipe Rameau. El nombre de Barbastro en aragonés es "Balbastro". Emociones y gozos te da Youtube. (Ver video) YouTube - Claude Benigne Balbastre: La Lugeac

NO VOLVERÉ A SER JOVEN Que la vida iba en serio uno lo empieza a comprender más tarde -como todos los jóvenes yo vine a llevarme la vida por delante. Dejar huella quería y marcharme entre aplausos -envejecer, morir, eran tan sólo las dimensiones del teatro. Pero ha pasado el tiempo y la verdad desagradable asoma: envejecer, morir, es el único argumento de la obra. JAIME GIL DE BIEDMA Guau!..., qué nivelazo. Los fieles aficionados a la Poesía nunca dejaremos de estar perpétuamente agradecidos a Jaime Gil por la composición de esta joya. Y qué dimensión adquieren los versos del gran poeta barcelonés en cada reelectura: es como el reencuentro entre viejos amigos que recuerdan cosas olvidadas, que no muertas, tan ciertas y certeras como el sol que nos alumbra cada día. Como dijo Lope de Vega acerca de "Las Coplas a la Muerte de mi Padre" de Jorge Manrique, también para mi gusto, esta pequeña obra de arte, este inmortal poema sobre la sencilla grandeza de la

Fugaz vision del impagable amanecer en el Océano Índico. (Ver video) YouTube - Krishna River (Vijayawada, India)

Un paseo por la mañana en domingo, en un día muy soleado, por las vacías calles de un pequeño pueblo, calles solitarias, mientras algún vecino que rompe la monotonía y el silencio lavando su coche con la manguera, y se oye la vivaz cháchara de mujeres en un patio asomando las cabezas por la puerta, ávidas por fisgonear quién es ese tío desconocido que pasa por la calle, y entretanto,...¡zas!: veo ese viejo caserón, de fachada desconchada en absoluta desidia, un deslavazado alerón de canetes que gozó de mejor prestancia, y aquel enorme blasón, artilugios todos de manualidades por los que tengo extrema debilidad: tiro la foto como puedo, con un poco de esfuerzo consigo leer en la piedra la palabra GIL, y enseguida me alejo, pues no me agrada que tomen a mi persona por un chafardero melindroso. ¿ Quién debió ser el tal Gil?, me pregunto. Algún cacique desalmado, explotador y expoliador de pobres gentes, que diría Dostoiensky, quienes por no tener, no tendrían ni cera en las orejas: tan só

Cumbre en Washington: El encuentro de los líderes. "En la cumbre merodearon...bla, bla, bla, bla..." Uno de los titulares ilustrativos del artículo especifica, en flagrante confusión gourmeteística, y quedándose tan pancho: "El menú de la cena fue austero: codorniz y costillas de cordero". Lo firma un tal A. Bolaños y aparece en El País. Abunda sobre lo que se ha decidido en la puta cumbre, que en realidad a la infantería nos importa un carajo, por que da igual que importe o no, que hagan o deshagan; los políticos sólo haran lo que tengan que hacer para salvar el sucio culo de los poderosos, que son quienes les pagan y mandan, y como es fácil suponer, a toda esa banda reunida allí, en medio del obsceno lujo de la White Casa, papeando en banquetes servidos con cubertería de metales nobles, el destino de la Humanidad le importa un pepino, o lo mismo que nada. Pero lo que me ha llamado la atención de toda esa farándula, han sido el titular y el subsiguiente concepto de

Lineas puras dadas por el Sol, la Tierra, y el hombre.

Estricta armonía.

Dura y hermosa piedra volcánica, asentada sobre una tierra tan dura, tan hermosa como élla. Elaborado rococó de la Naturaleza.

A causa de mi trabajo paso muchas noches en blanco; noches aburridas, horas largas y tediosas -la peor es, para mi, de cuatro a cinco de la madrugada. Así que decido utilizar este blog para combatir el tedio, e ir anotando impresiones, sensaciones y demás. Otra herramienta de combate es la léctura de clásicos porcedentes de una biblioteca que tengo a mano; imprescindible recordatorio de los eternos, a quienes, ¡ímbecil de mi!, prisionero cercado en la rabiosa actualidad de las novedades, tenía relegados y siempre postergados. Aunque en esa bienaventurada actividad, el silencio de la noche es muy positivo para la concentración, sin embargo atrae, como la miel a las moscas, al imperial, vicioso e invencible sueño, y debo abandonarla si quiero conservar mi puesto de trabajo; pero bueno, aunque sólo lea un capítulo, o tres, o dos páginas... como tengo tantas noches por delante. En esas circunstancias y de tal modo, ya han ido cayendo lecturas y reelecturas absolutamente deliciosas. Ahora e

Una máscara que me arranqué del rostro antes de que se pegara a mi piel. Yo era un juguete roto en manos de mis adicciones, y ese juego casi me arrastra al desastre. Siempre escuché decir a gente sensata de mi alrededor, que una retirada a tiempo es un victoria; me convencí de que así era, que eso es cierto, y actué. Ahí está, a mi lado, la veo cada día y recuerdo quién fui. Gracias a eso estoy viviendo una auténtica primavera moscovita.

El buen novelista barcelonés del Guinardó, en unas extrañísimas declaraciones a un importante medio nacional, dice "que él no necesita a ningún lector". La conversación en cuestión con el periodista era a propósito de la publicación en un DVD con documentales y entrevistas sobre su vida y obras incluyendo la de otros autores, aunque él sólo la concibió como un despliegue de su serpenteante ego descomunal: creo que, en términos publicitarios, a esto se le llama "campaña promocional", "intención de vender, de colocar algo". Si no necesita a ningún lector ¿para qué promociona intimidades concernientes a su persona, Sr. Marse, y a cuento de qué nos mete en su follón mental a los pacientes lectores que seguimos, o hemos seguido su obra?; dice que el autor tan sólo necesita soledad para crear, tiene toda la razón del mundo, aunque pienso que debería de haber añadido: y lectores que compren y lean esa obra, pero no, usted lo obvió, no sé si delibarada o indeliber

POLÍTICA GRIEGA "Atenas,15.- Se declara desprovista de todo fundamento lo que alega el Lokal Anselger, según el cual, la campaña de prensa contra la princesa Sofía, es un principio de agitación antidinástica. Los periódicos atacan a la princesa por su repulsión hacia los hombres de la revolución, especialmente contra la antigua Liga Militar. Los demás miembros de la familia real no son objeto de estos ataques. Los periódicos de la oposición continuan prodigando elogios a la princesa, de quien salen en su defensa." (Hemeroteca de LA VANGUARDIA. Edición del martes, 16 de Abril de 1912, pag. 12) Husmeando en un particular rastreo de noticias por dicha hemeroteca tropecé con esta curiosa nota de agencias, fechada en Atenas el 15 de Abril de 1912. Precisamente el día del hundimiento del Titanic. Dado el paralelismo de la trama de la noticia, con la que está cayendo sobre la Reina de España, me asaltó la curiosidad y miré en wikipedia quién era la tal princesa Sofía. Bien, pues res