Mi poesía preferida

Derry Derry Down El rubor de un atardecer exuberante sobre una enorme grosella madura: me araño en la mano, para alcanzarla y sacarla del matorral no prohibido. En el jardín trasero cubierto de Annie Devlin. Seamus Heaney (Derry County, 1939)

Si Si guardas en tu puesto la cabeza tranquila, cuando a tu lado todo es cabeza perdida. Si tienes en ti mismo una fe que te niegan, y nunca desprecias las dudas que ellos tengan. Si  aguardas en tu puesto sin fatiga la espera. Y si engañado no engañas, ni buscas más odio que el odio que te tengan. Si eres bueno y no finges ser mejor de lo que eres. Si al hablar no exageras lo que sabes y quieres. Si sueñas y los sueños no te hacen su esclavo. Si piensas y rechazas lo que piensas por vano. Si tropiezas con el Triunfo y si llega tu Derrota, trata a esos dos impostores de igual forma. Si logras que se sepa la Verdad que has hablado, a pesar del sofisma en el Orbe encanallado. Si vuelves al comienzo de la obra perdida, aunque esta obra sea la de toda tu vida. Si arriesgas de un golpe y lleno de alegría tus ganancias de siempre a la suerte de un día; y pierdes y te lanzas de nuevo a la pelea, sin decir nada a nadie de lo que es y lo que era. Si logras que t

...Confieso que tus escritos son tales, que ni hombre ni musa pueden alabarlos suficientemente... Alma del siglo!. Aplauso, delicia, asombro de nuestra escena...Eres un monumento sin tumba, y vivirás mientras viva tu libro, y haya inteligencias para leerlo y elogios que tributar...Triunfa, Britania mía, pues tienes uno que ofrecer, a quien todas las escenas de Europa han de rendir homenaje...Que él no es de un siglo, sino de todos los tiempos. Dulce Cisne del Avon. .. Ben Johnson                                        Soneto XXV Que los que tienen en favor a sus estrellas, se jacten de honores públicos y títulos orgullosos, mientras yo, a quien la Fortuna aparta de semejantes triunfos, hallo una dicha inesperada en lo que más honro. Los favoritos de los grandes príncipes no despliegan sus bellas hojas sino como las caléndulas en presencia del sol, y en ellos mismos reposa enterrado su orgullo, pues un fruncimiento de cejas les hace perecer en plena glor

Skerryvore Lighthouse, Tiree Island, Scoltland Skerryvore (*) Por amor a las palabras bellas y en memoria de aquellos parientes y compatriotas míos que se afanaron noche y día en el ventoso océano, por ponerles una estrella a los marinos, donde antaño se hallaba la espumosa guarida de focas y cormoranes; yo, sobre el dintel de esta cabaña, inscribo el nombre de una resistente torre. Robert Louis Stevenson (1850-1894) Trad. Javier Marías (*) Skerryvore es el nombre de un faro diseñado por Alan Stevenson, tio de Louis, sobre las rocas llamadas Skerryvore, a unas 12 millas hacia el Atlántico de la isla de Tiree en Argyllshire, Scotland.

La Virgen de la Soledad de Oaxaca Muerte de un oaxaqueño Tan inmensa es la desesperación de Dios en las llanuras de cactus salvajes, que he podido escuchar su lamento. He podido aventurarme hasta donde el peón fue asesinado. Tan inmensa es la desesperación de Dios. Bajo el aire cargado de polución al mediodía y la lluvia, he podido escuchar su lamento. Y he sentido su angustia gemir buscando refugio en mi cerebro. Tan inmensa es la desesperación de Dios. Si puedes encontrarle una guarida a alguien tan pequeño y vano, he podido escuchar su lamento. Más grande que nosotros mismos, que los desiertos de Nueva España, tan inmensa es la desesperación de Dios, que he podido escuchar su lamento. Malcolm Lowry (1909-1957)

Amor Amor - Qué es el amor. Un grande y doliente corazón; manos atadas; y silencio; y una larga desesperanza. La vida - Qué es la vida. En un páramo desolado para ver llegar al amor, y ver marcharse al amor. &&&&&&&&&&&&& No se muy bien Yo no se muy bien cómo, pero mientras paso las cuentas de los años anteriores, las viejas risas en mi garganta se engarzan con el mismísimo gusto que las lágrimas. &&&&&&&&&&&&& Pronto mueren los amigos Pronto mueren los amigos, pronto se extingue cuanto bien queremos como oscurece el día, como se van las flores. Pronto es Diciembre, y sobre un rescoldo escuchamos solitarios, como sopla el viento. Robert Louis Stevenson ( Edimburgh, 1850-1894)

Filadelfia Si hoy por la mañana has venido a Filadelfia, no conviene que mi historia te sirva de guía, poco queda ya de aquella ciudad sobre la que escribo, y además las gentes de quienes hablo han muerto todas. Si nombro a Talleyrand, a muy pocos es dirá algo este nombre, ni los logros de su astucia y destreza diplomática tendrán eco alguno; ni hay cochero del muelle que recuerde al conde Zinnendorf, ni por supuesto tampoco la iglesia que en Filadelfia él mandó erigir. Se fue, se fue, se fue...con la perdida Atlántida. Y mirad que ya os lo aviso. No me digáis que no. Allí se mostró a todo el mundo en el año 1793; pero hoy por la mañana en Filadelfia ya no le podréis ver. Si hoy por la mañana llegaste a Filadelfia, nada de lo que digo te servirá de guía. Ya hace años que aquellas diligencias del Sur, que eran de Bob Bicknell, han sido retiradas; en su lugar El Límite te conducirá allí. Y en el número 118 de North Second Street ya no te encontrarás a Toby Hirte,

Soneto XXIX Cuando infortunado a los ojos de los hombres deploro en solitario mi triste suerte, y turbo con mi llanto inútil a un cielo que no me escucha, me enervo maldiciendo mi destino. Con el deseo de ser igual en esperanzas al rico, a tener un rostro como el suyo, o poseer el talento de este o el campo de acción de aquel, no me siento más feliz que con mis pequeños placeres. En medio de estas ideas cuando casi me desprecio, se me ocurre pensar felizmente en ti, y enseguida mi ánimo, como la alondra al despertar el día, entona himnos a las puertas del Cielo. Y es entonces, cuando el recuerdo de tu dulce amor me brinda tales riquezas, que desdeño trocar mi estado por el que poseen los reyes. William Shakespeare (1564-1616) Trad. Luis Astrana Marín 

Pensamientos para borrar de mi destino Lee y lee el futuro poeta. Tal vez en esta misma antología. Revisando todo esto durante diez años, nuestro poeta ha podido crecer, madurar. Aunque lee y lee, no entiende nada, se siente marginado incluso en su propia tierra. Lee más, como si hallase un sentido entre sus lineas, que apenas consigue adivinar. Para su demonio particular sus fuerzas están como los bomberos para los marinos. Lee, pero no entiende nada, Hasta que encuentra algo que si entiende, en algún fragmento biográfico hay escrito: "Pereció por su propia mano". Malcolm Lowry (1909-1957)

Un conjuro Lo que buenamente quepa en cada una de tus manos, cógelo de la tierra inglesa. Y en el mismo acto musita un rezo por quienes yacen debajo para siempre. No por la gente ilustre o bien hablada, sino por esa multitud de gente sencilla cuya vida, lo mismo que su muerte, nunca ha sido narrada o lamentada. Pon sobre tu corazón esos puñados de tierra: disiparan tu desazón. Verás cómo se sacian y mitigan tu alma agitada y tu mente enfebrecida, y qué calma soberana se apodera de tu abrumada mano, de tu cerebro atosigado. Verás cómo se alivia tu lucha desigual contra la infinita desventura de la vida, hasta que al fin compruebes absolutamente confortado, cuál es la gracia que a los cielos mueve. Coge entre las flores de Inglaterra, aquellas clavellinas que tienen su eclosión en primavera, y la rosa silvestre que esponja el corazón en el estío, y el alhelí amarillo en el confín postrero del otoño, y después el estallido de la hiedra que bien carga

Junto al terreno Junto al terreno del jardín cubierto los árboles permanecen en extraño silencio. Nunca pareció tan profundo el valle, ni tan elevada la colina. Una asombrosa sensación de calma, un reposo absoluto alienta desde el perlado césped y las silenciosas hileras del jardín. Como los cascos del galope del caballo oídos a lo lejos de la llanura, un íntimo conocimiento de grandes pensamientos conmueve vagamente mi cerebro. Apoyo mi cabeza sobre un brazo, y mi corazón está rebosante para pensar. Como el rugir de los mares, sobre mi corazón se hunde el silencio de la mañana. Robert Louis Stephenson (1850-1894)

El río cercano a Grez ¿Conocéis el río cercano a Grez?..., un río profundo y claro. Hoy recorre entre los lirios todo su camino ese río, de una nevada presa a otra. Avanza rápido y claro, Tan viejo como el Rhin de gran renombre; corre veloz por campos y pueblos, de sur a norte, de arriba a abajo, del presente al pasado. El amor que guardo se lo llevó ese río, y ahora en la distancia mi alma solitaria oye el gorjeo del agua sobre el espolón estrellado, junto al puente que hay en Grez. Ojalá que ese amor lleve siempre en la vida un paso parecido. Ojalá que ese amor nunca envejezca, sino cual manantial puro y fresco continúe en permanente gracia. Robert Louis Stevenson (Edimburgh, 1850- Samoa, 1894)

Cae una ciudad Todos los carteles de los muros, todos los panfletos de las calles han quedado mutilados, destruidos o arrastrados por la lluvia, sus palabras borradas con lágrimas, como pieles arrancadas de sus cuerpos en el huracán victorioso. Todos los nombres de los héroes en el pabellón donde los pies tronaron, y los gritos eran de bronce. Fox y Lorca reclaman su historia en los muros, están ahora amargamente difuminadas, o empolvadas, renunciando a su polvo, excluidas de la dorada canción de gesta. Todas las insignias y saludos arrancadas de sus solapas y manos, se arrojan lejos con el fardo humano que llevaban; o en el lecho más profundo de la mente son desdibujados por una sonrisa: la que empuja a los vencedores cuando han vencido. (Del libro Poemas de España ) Stephen Spender (1909-1995)

Poema del amor negativo Nadie me abate tanto como aquellos que en un ojo, mejilla, labio, hacen presa; y rara vez hasta aquellos que no se remontan, nada más que para admirar virtud o mente, pues sentido e inteligencia pueden conocer, aquello que su fuego aviva . Mi amor, aunque ignorante, es más audaz. Fracase yo, cuando suspire; si he de saber, qué desearé. Si es simplemente lo perfecto, lo que expresarse no se puede sino con negativos, así es mi amor. Al todo que todos aman, yo digo no. Si quien descifrar puede aquello que desconocemos, y a nosotros conocer alcanza, enséñeme él esa nada. Este por ahora mi alivio es, y mi consuelo aún cuando no progreso; fallar no puedo. John Donne (1572-1631) Versión Juan M. Pueyo

Si yo pudiera decirte El tiempo dirá tan sólo: “Ya te lo dije” . Sólo el tiempo conoce el precio que hemos de pagar; si yo pudiera decírtelo, te lo haría saber. Si debiéramos sollozar cuando los payasos hacen su número. Si debiéramos tropezar cuando tocan los músicos; el tiempo diría tan sólo: “Ya te lo dije” . No obstante, no hay fortunas que predecir, porque te amo más de lo que puedo expresar; si yo pudiera decírtelo, te lo haría saber. Los vientos deben venir de alguna parte cuando soplan, y también debe haber razones por las que las hojas se pudren; el tiempo diría tan sólo: “Ya te lo dije” . Tal vez las rosas realmente quieren crecer. Tal vez la visión quiere en verdad permanecer; si yo pudiera decírtelo, te lo haría saber. Supongamos que los leones se levantaran todos, y se fueran, y que todos los arroyos y los soldados huyeran; ¿dirá el tiempo algo que no sea: " Ya te lo dije" ?. Si yo pudiera decírtelo, te lo haría saber. W.H. Aude

W.H. Auden, Cecil Day-Lewis y Stephen Spender en una terraza de Venecia La situación humana Este YO es uno de los artificios humanos tan comunes en las llanuras grises; pero, una vez construido en carne, mi único par de ojos contiene el universo que contemplan. Su reflejada multiplicidad la contiene un cuerpo vacío en el que yo reflejo a muchos; en mi UNO. El tráfico de la calle ruge a través de mi cabeza, cual si fuesen los genitales de un Londres por nacer. Si este YO fuese destruido, y eliminada esa imagen, el mundo de alquiler que percibo desaparecería en la explosión de un juicio final hasta el confín del cielo, que es del color iris de mis ojos. Stephen Spender (1909-1995)

Héroes Yo, yo voy a   ser el   rey, y tu, tu  serás la   reina. Quienes dicen ruindades de nosotros no van a ningún sitio. Podemos  ganarles , y aunque sea   sólo   por   un día, podemos   ser   héroes , aunque sea   sólo   por   un día. Para ellos tu... , tu   serás la mala, y yo..., yo estaré borracho  todo el   tiempo, porque   estamos   enamorados,   y  eso  es un   hecho. Sí,   somos amantes ,   y   es que  nada   nos  separará. Podríamos  atrapar al  tiempo , aunque sea sólo por   un día, y entonces seríamos  héroes   por los siglos   de los siglos. ¿Qué quieres   decir ?... A mi me gustaría nadar como  los   delfines ,   como   delfines   pueden   nadar. Porque   nada ,...  nada   nos va a separar. Podemos   batir a quienes nos difaman  por los siglos   de los siglos. Oh,   podemos   ser héroes , aunque sea sólo por   un día. (estribillo) Yo ,...   yo   recuerdo, como de pie   junto al Muro (de Berlín) cuando las balas silbaban sobre  nuestras   cabe

La montaña magnética (1933) En algún lugar más allá de las terminales de la razón, al sur o al norte, hay una montaña magnética que funde el cielo con la tierra. No hay línea tendida hasta ahora. Un montón de conexiones que se oxidan durmientes -huesos de muertos- marcan una vía derrotada. Un halcón que anualmente cambia su sitio en el espacio; el último vuelo puede significar el lugar. Hierro en el alma, espíritu acerado en fuego, aguja temblando en la verdad; tal es lo que allí se me revelará. Cecil Day-Lewis (Ballinturbbert House, 1904- Hadley Wood, 1972)   Versión de J. Aulici no

Un héroe de la clase trabajadora Nada más nacer te hacen sentir pequeño, sin darte tiempo a nada en lugar de dártelo todo, hasta que el dolor es tan grande que no sientes, y todo te da igual. Un héroe de la clase obrera es algo que podrías ser. Te hieren en casa, y te pegan en la escuela. Allí te odian si eres listo, y desprecian al tonto, hasta que estás tan jodidamente loco, que eres incapaz de seguir sus reglas. Un héroe de la clase obrera es algo que podrías ser. Después que te han torturado y asustado durante veinte putos años, entonces esperan que elijas una carrera, pero estás tan acojonado, que no puedes funcionar. Un héroe de la clase obrera es algo que podrías ser. Te drogan con la religión, el sexo y la tele, y tú te crees tan listo, tan independiente y tan libre; aunque  a mí me parece, que sigues siendo un jodido paleto, muy alejado del héroe de la clase obrera que podrías ser. Hay un buen cobijo en la cima, te dicen, pero primero debes a

Cuando estés vieja y gris y somnolienta Cuando estés vieja y gris y somnolienta y cabeceando ante la chimenea, toma este libro. Léelo lentamente, y sueña con la suave mirada y las sombras profundas, que antes tenían tus ojos. Cuántos amaron tus momentos de alegre gracia, y con falso amor o de verdad cantaron tu belleza; pero sólo un hombre te amó por tu alma peregrina, y amó los sufrimientos de tu anhelante cara. E inclinada ante las refulgentes brasas murmura un poco triste, cómo escapó el amor, y anduvo por la cima de altas montañas, y entre un montón de estrellas ocultó su rostro.                              William Butler Yeats (1865-1939) Trad. Nicolas Suescún