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Mostrando las entradas etiquetadas como Reflexiones

Salida de la encrucijada

"No vamos a aceptar que el Poder Judicial exija para sí misma privilegios que el Legislativo o el Ejecutivo no tienen. Los jueces están expuestos a la crítica y si no la aceptan estaríamos volviendo a un régimen de intolerancia inaceptable", añadió . (Declaraciones del ex-fiscal Jimenez Villarejo a Telecinco) Esta es la encrucijada en la que se encuentra la Justicia española: o acepta ser un Poder más de un estado democrático, independiente y expuesto a las críticas como el Poder Legislativo y el Ejecutivo; o deja de rebelase furiosamente, tal y como está haciendo, porque la discutible decisión de uno de sus miembros no ha gustado a la inmensa mayoría del país. ¿Por qué debe afectarle cualquier crítica en la toma de decisión de cualquier sentencia?. Esa es la encrucijada, el salto cualitativo de este país a la modernidad: ser demócrata de verdad, o hacer justicia atendendiendo a oscuras componendas. Debe obrar de manera libre e independiente, con la ley en la mano, pero inter

La Justicia española: de la transición a la encrucijada

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"Varela se ha atrevido a más, y en el auto del 3 de febrero donde defendió su estrategia, totalmente infundada, hablaba desde la ignorancia de la encomiable sensibilidad de jueces y magistrados respecto de los crímenes cometidos en la dictadura. Pero si estuvieron formando parte del TOP hasta el 76, por favor. Si fueron cómplices hasta el último día de las torturas infringidas por la brigada político social, de la muchos de los que están aquí han sido víctimas", aseveró. A su juicio, era "tal la sumisión" a la dictadura que "no se atrevieron nunca a abrir una causa por torturas". Matizó que "tortura no existía como tal delito en la dictadura, pero sí lesiones, y no se atrevieron nunca a abrir una causa por lesiones o coacciones contra las víctimas de la tortura a lo largo de 40 años de dictadura". Por eso se preguntó "cómo se puede hablar de la sensibilidad de los jueces respecto de las víctimas de la guerra civil y la dictadura", y pid

Reyes que mueren al frente de su ejército

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No suele suele ser muy normal que los reyes mueran al frente de sus ejércitos, nunca tuvo demasiada aceptación la actitud de Alejandro Magno entre el clan de la sangre azul, pero los cuatro primeros monarcas de nuestro pequeño Reino de Aragón, surgido en los valles centrales de la cadena montañosa que separa Francia y España en 1034, sí lo hicieron y con enorme arrojo. Eran lideres coherentes y consecuentes con la posición que el destino les había reservado en su vida. La Europa cristiana de comienzos de milenio tuvo que soportar el asedio de la hegemonía musulmana en la península, con todo el esplendor y poderío de sus califas y hayibs como Almanzor y su hijo Abd- el-Malik, que aterrorizaban cada verano las fronteras con sus aceifas, las temibles razzias en busca de esclavos cristianos, ya que en Sevilla, Córdoba y Toledo su mercadeo alcanzaba muy buenos precios. Los cuatro primeros Ramirez lucharon contra ellos con verdadera valentía y tozudez, tanto que hallaron la muerte frente

Hoy el Atletico de Madrid juega contra Nadie

C. TORRENS | BARCELONA Publicado Domingo , 14-02-10 a las 09 : 40 Ni una excusa. En el discurso de Guardiola nunca hay lugar para las lamentaciones. Hoy no tiene prácticamente a nadie para frenar a Diego Forlán y al «Kun» Agüero, pero tampoco piensa llorar y menos públicamente... (Diario ABC) Es lamentable lo de algunos periodistas de este país, su desidia, su incompetencia, y en algunas ocasiones su indiscutible mala fe. Ignoro de qué se trata en este caso. A este buen hombre no se le ocurre otra manera mejor de empezar su crónica, sobre la previa del partido de la jornada de hoy domingo, como podéis ver más arriba, copiado y pegado de la edición digital. Guardiola no se queja. De acuerdo, muy bien, no suele hacerlo. Pero me temo que si Guardiola lo lee, va a pillar un mosqueo de campeonato. Lo que dice este periodista, el ninguneo a la plantilla, es que puede irritar no sólo al entrenador Guardiola, sino a Milito, Pu

Sátori en el sofá

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Rouco Varela y Paco Clavel Sátori es un vocablo japonés, que en el budismo zen se utiliza para definir una especie de "iluminación súbita". "Europa sin vosotros se quedaría prácticamente sin hijos. El futuro moral y biológico de Europa pasa por vosotros", dijo Rouco, lanzando así una idea que comparten muchos de los asistentes a la eucaristía. Publicado en El País de hoy, a propósito de la manifestación en Madrid del último domingo. O sea, que para la Iglesia Católica Romana del Papa Ratzinger y el galáico purpurado, quienes somos ateos, agnósticos, ortodoxos, budistas zen, judíos, presbiterianos, amish, mormones, episcopalianos, animistas, sintoístas, hindúes, musulmanes, sikhs, jaínes, parsis, testigos de Jehová, fieles de la Iglesia Adventista del Séptimo Cielo, homosexuales que aspiren tener una familia decente y normal, los que tan sólo cuenten con mil euros mensuales para alimentar a más hijos y el Estado les ofrece la oportunidad de abortar y la aprovechen

La espúrea ambición del presidente de Barça

Como habéis podido comprobar por anteriores entradas, soy culé hasta la médula y desde siempre, devoto lector del desaparecido periódico deportivo "Dicen" en casa de un tío mío. Iba puntual cada día a la cita con entusiasmo, y están en mi memoria como las más tiernas y apasionadas lecturas. Entonces había presidentes como el Sr. Miró Sans o Enric Llaudet; personajes elegantes, ricos y mundanos, pertenecientes a una seria y trabajadora burguesía catalana creadora de gran riqueza para todos, gentes que habían hecho surgir entorno suyo una aureola romántica que despertaba auténtica admiración, por la manera de hacer las cosas. Ah!, y de paso forjaron el Barça de las Cinco Copas, de aquella extraordinaria delantera que inmortalizó Serrat. Mucha gente estábamos convencidos que el Barça no volvería a brillar con aquel esplendor, entre otras causas por los arbitrajes franquistas y también por la mediocridad de alguno de sus dirigentes, pero la eclosión de unos personajes únicos como

La Europa que viene

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"El hombre es el único animal que tropieza dos veces en la misma piedra", sentencia la voz popular. Tal vez lo hace animado por la arrogancia derivada de su capacidad racional. Hemos oído esta cantinela muchísimas veces. Tantas que su profundidad reflexiva puede quedar reducida casi a la nada. Pero es así, el ser humano banaliza hasta la nausea todo cuanto manosea, sin ningún pudor. Y por qué somos tan superficiales, dónde esta la razón de tan nefasto defecto, cuál podría ser el origen de esa inveterada capacidad humana para la trivialización de las cuestiones cruciales. Se me ocurre que una de ellas podría ser la prepotencia humana ante esa facultad de raciocinio que no poseen los animales, pero también hay otras razones que se pueden argüir, aunque ahora no sea el momento. El resultado de las elecciones al Parlamento Europeo de ayer nos dan un triste ejemplo, nítido y preocupante a la vez, sobre el encierro irreflexivo del ciudadano europeo en su burgo de cristal y privile

El fútbol, la perfección y la mala educación

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En su columna dominical de esta semana en el diario El País titulada "El griterío y la nación imperfecta" , el reputado analista político, Josep Ramoneda, hace unas observaciones que me llevan a una reflexión inmediata. En primer lugar, ¿cuál es la nación perfecta?... ¿Estados Unidos, Francia, Japón, Iran (Persia), la nación de los tarahumara de la Baja California o la de los delawere o los magüas de los Grandes Lagos, Arabia Saudita, Pakistan "el país de los Puros", China, Sudáfrica, la nación quechua del Perú o la sarahule de Gambia, la olof de Senegal o los bámbaras de Mali; quizás fuese el Reino Unido, Italia, Grecia, o Alemania?..., no sé bien cuál podría ser. Tal vez, ninguna. España para mucha gente es una nación muy imperfecta, para Ortega y Gasset, por ejemplo, era "el torbellino polvoriento que queda en la Península tras la cabalgada de varios pueblos a través de los siglos" . Gran definición, aplicable asimismo a cualquier otro Estado.

Un increible regreso al patio del colegio

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Por alguna razón que desconozco a ciencia cierta, soy culé hasta la médula. Paso de indagar el impulso que me arrastró a ese sentimiento; simplemente brotó, y ya está. Y claro, por supuesto, el fútbol es mi deporte favorito desde que tengo sentido común y jugaba con mis amigos en el patio del colegio y donde podíamos. Anoche el Barça ganó su primer título, y nos embaucó de nuevo a todos con un juego espectacular, divino, de ensueño, de efevercente imaginación en incansable estado de creatividad generosa. Guardiola ha fabricado un hermoso monstruo, un Frankenstein delicioso, con la pasta inconfundible del mejor "cruyffismo ilustrado", la vieja filosofía futbolística que vuelve a reinar, como magníficamente ha definido un periodista gallego en El Faro de Vigo, y que el entrenador Pep Guardiola lleva muy dentro, en lo más hondo de su buen corazón culé: la elemental filosofía futbolística de Johan Cruyff evolucionada por la profundidad psicológica, la racionalidad y la pasión de

Una campeona de Wimbledon llamada Nadie

Sí, señor, como Odiseo en la cueva de Polifemo, un individuo que firma en la sección de Deportes del diario El País como J.J.Mateos, así es como ha llamado a Conchita Martinez, única campeona española de Wimbledon, tetracampeona de Roma, finalista del Open de Australia, y un sínfin de títulos más. Conchita es de Monzón, paisana mía, ya que nuestros lugares de nacimiento distan apenas unos once kilómetros. Ella y su familia son gente honesta, digna, de la clase trabajadora, muy querida en todo Monzón y alrededores, y me jode un montón que se la ningunee de un modo tan burdo y gratuito. Os cuento la secuencia de los hechos. Una tarde dominguera de primavera más viendo en la TV al mejor deportista español de todos los tiempos, Rafael Nadal, levantar el trofeo de turno, en esta ocasión se trataba del siempre muy querido por todos los tenistas españoles Torneo de Roma. Este año es el cuarto que conquista Nadal, y Conchita se hallaba presente en la ceremonia, invitada al ser igualado su reco

El valor de la moneda

EL PELIGRO DE LOS BANCOS Increíble visión del Presidente de EEUU Thomas Jefferson hace 207 años declaró: “Pienso que las instituciones bancarias son más peligrosas para nuestras libertades que ejércitos enteros listos para el combate. Si el pueblo americano permite un día que los bancos privados controlen su moneda, los bancos y todas las instituciones que florecerán en torno a los bancos privarán a la gente de toda posesión, primero por medio de la inflación, enseguida por la recesión, hasta el día en que sus hijos se despertarán sin casa y sin techo, sobre la tierra que sus padres conquistaron” Thomas Jefferson, 1802 Me parece tan alucinantemente profética y cargada de verdad esta entrada que hace Josep Pamies en su blog, que no he podido resistir la tentación de copiarla y pegarla aqui, con la pretensión que esa terrible verdad de uno de los padres fundadores de la gran nación norteamericana, se propale y llegue al mayor número de gente posible. Gracias, Josep. Pero al mismo tiempo

Riqueza dialectal y desobediencia civil

Carta al Director de un lector en el diario Altoaragón de Huesca. (Haz click aquí para leerla) Riqueza dialectal Estoy completamente de acuerdo con mi pariente lejano, pues Naval es mi segundo apellido -la verdad, en Huesca no somos una multitud indostánica- en la defensa que hace de su derecho a expresarse, tanto en forma hablada como escrita, con la lengua que heredó de sus antepasados, ante el ansia normalizadora de gobiernos autónomos, tanto el aragonés como el catalán, verdaderamente avasalladora. La tradición narrativa oral tiene una vigencia plena muy aceptada, en el mundo literario sobre todo, en ella se inspira toda la obra de Salman Rusdhie, seguramente el narrador más influyente y reputado de todo el planeta. Aunque el "chapurreau" literano, o el "patués" de Benasque, seamos cuatro gatos quienes lo hablamos y no multitudes indostánicas, por supuesto que tenemos todo el derecho del mundo a defendernos del virus nacionalista de la "normalización",

Metáforas pedestres en la novela estadunidense

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En cierta ocasión, se me ocurrió llamar así a esas magníficas metáforas que aparecen a menudo en obras a lo largo de la historia de la narrativa de los USA, y cuyo desparpajo de todos sus autores en el uso de artilugios cotidianos, siempre me cautivó. Aquí va una bien calentita, perteneciente a la última hornada de jóvenes talentos de esa incomparable tradición narradora. Su autor es Jonathan Franzen, y está extraída de su relato, " ZONA FRÍA, una historia personal" . "Tenía una voz chillona y la sensibilidad de una regla de cálculo..." , infiere Franzen en su relato al describir a un tío. O, "Mutton era como un cebo para lubinas arrojado a un estanque donde nadie había pescado en treinta años ", señala para ilustrar la potencial bondad del tal Mutton. Hay que reconocer que son inteligentes, elegantes, rotundas, y por supuesto y sobre todo, acojonantemente buenas. Habrá que estar atentos en el futuro a la trayectoria de este joven novelista. Esta entra

Caspa vaticana en el siglo XXI

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Ratzinger se enroca en el Vaticano, todo él exhuma un olor mareante a esos papas del siglo XIX sotana casposa, mirada ladina y misa latina, una clase de curas a quienes yo durante mi infancia, allá por los años cincuenta de la anterior centuria, ayudaba en misa como monaguillo sin creermelo del todo, aunque atemorizado por las quemaduras del infierno, balbuciendo amedrentado unos latines que luego en los juegos de la calle se convertían en bromas interminables. Para Ratzinger no es ninguna broma, se toma muy en serio su rol, cuando entona el mayestático Nos y reivindica su privilegiada posición de interlocutor con las Alturas. Además, sabe que nadie le pondrá traba alguna, porque nadie puede. Se encastilla en su palacio como los papas medievales se encerraban en Sant Angelo ante la inminencia del peligro. Pero a Ratzinger nadie le amenaza, obviamente, sólo tiene miedo de si mismo ante un mundo que observa desde su ventana de la Plaza de San Pedro, frente a la sociedad y las ideas del h
Desde siempre los premios literarios, esos certámenes convocados para sanerar cuentas corrientes de algunos y ávidos egos de otros, despertaron en mí suspicacia cerval y distante desdén, pues nunca me agradaron los actitudes altaneras y arrogantes de las gentes que se mueven alrededor de éllos. Como cualquier persona que se precie de aspirante a escritor de éxito, y también movido por mi vanidad y la insistencia de un círculo de personas que me aprecia, cuando terminé el borrador de mi primera historia, es decir, la primera de éllas a la cual conseguí ponerle la anhelada palabra FIN, antes de sentirme invadido por la duda y sin pensarlo dos veces, decidí gastar mis buenos euros en la copistería y oficina de correos, y la envié a uno de esos concursos. Quedó finalista junto a otras siete entre ciento veintidos... ¡y qué subidón, qué pasada, un flash de la hostia...! La verdad es que me sentía flotar, compensado sobradamente con que se me hubiese reconocido, no pensaba para nada en la ca

¿El nuevo Rusdhie?

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Un día leyendo en La Vanguardia uno de esos, lamentablemente abundantes, artículos sobre la presencia y actividad de Al Qda en los territorios de las provincias del norte de Pakistan, me topé con esta magnífica instantánea de un bazar de Peshawar, la cual servía de ilustración a la narración de corresponsal, y cuya elección puede suponerse que se debió a un mero azar. Me llamó poderosamente la atención ese chiquillo adolescente, vestido con su pijama tradicional blanco, que mientras ojea libros en un puesto de venta ante la displicencia del vendedor, levanta su mirada hacia el objetivo de la camara, mientras la gente va y viene sin reparar en nada que no sean sus propios problemas. Me dije: "Un chiquillo adolescente con un pijama y camisa, evidentes atavíos musulmanes, escrutando libros en una librería...¿acaso no pudo haber estado alguna vez en su Bombay natal un adolescente Salman Rusdhie, ojeando con arrobo y fruición las últimas novedades que traía su librero favorito, como es

Aburrimiento

Os cuento un chiste: ¿A que no sabes lo que hace una rata en una esquina...? Pues esperar un rato... Puag, qué malo!. Claro, quien no tiene nada qué hacer con el culo caza moscas. Otra historia con moraleja: En los tiempos de la posguerra española el hambre era la obsesiva prioridad cotidiana de mucha gente. Había un señor viudo y su hijita para quienes cómo llenar el estómago se convertía en un suplicio, una tarea harto complicada y también cuestión de supervivencia. Un día el padre descubrió un melonar con los frutos en su punto, y le dijo a su hija: "Esta noche iremos a coger unos melones. Tú te pondrás junto al camino, y si ves a alguien, pita". Le contestó la niña obediente y hambrienta: "Sí, papá". Al caer la tarde y llegar la noche, se fueron los dos hacia el huerto donde estaba el melonar, y el padre con una bolsa en la mano se fue hacia su objetivo, cuando de pronto oyó un pitido y se escondió con rapidez. Al cabo de un rato, volvió a salir y otro pitido, y

Adios al peor Presidente de USA y al vicepresidente más poderoso de la Historia.

Se acabó la pesadilla neocon , fin a la presencia de la sed avarienta de Dick Cheney, ese Darth Vader de la Historia recientísima, que al fin desaparece de nuestra vida cotidiana junto a su firmón favorito, el presidente Bush, se aliviaran desayunos, almuerzos y cenas; antiguo vice también del mayor negocio del mundo basado en el derramamientode sangre humana, la famosa Holliburton, ese tinglado mafioso que lleva todo el tema de la guerra privada de Irak, lease miles de millones de dolares que ha apoquinado el pueblo norteamericano: precio pagado por el voto erróneo. Comprobado que a este tio le pone lo de vice , las bambalinas, el poder oculto, el tirar la piedra y que ponga otro la cara. A desgana puso la suya como Secretario de Defensa del viejo Bush durante la Guerra del Golfo; pero se ha resarcido porque en estos ocho años sus manejos han estado de suerte, pues seguro que jamás, ni en sus más delirantes fantasías podía llegar a imaginar que hallaría a un hombre tan vago como Bus

Exhuberante Soraya

Soraya, precioso nombre musulman, que así a bote pronto junto al cristianísimo apellido Saenz de Santamaría, parece que no casan de ninguna manera, aunque en cierto modo, casi con toda seguridad, podría decirse que simboliza a la perfección la simbiosis que se produjo durante siete siglos de convivencia entre esas dos grandes culturas de la civilización actual en esta península Ibérica nuestra.  Muy sugestivo y acertado nombre de pila para el apellido de la vivaracha y estupenda portavoz parlamentaria del Partido Popular, que ha tenido la gallardía y el sabio descaro de posar para el suplemento semanal de el periódico El Mundo, mostrando todo su esplendoroso encanto treintañero con sensual y sensata naturalidad, de otra parte impensable en ciertas políticas de la derecha actuales, y no tan lejanas en el tiempo. Con este golpe de efecto, Soraya, puede hacer infinitamente más por liberar a la cavernícola derecha española de sus enlodadas catacumbas, que por supuesto, muchos de sus despis

El retiro del Rey Ramiro

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Sepulcro de Ramiro II el Monje. Aragonium Rex Patio del claustro de San Pedro el Viejo, pequeña joya del románico ubicada en pleno corazón de la ciudad de Huesca. Entrada al claustro. Al fondo el Panteón Real donde se hallan los sepulcros de Alfonso I el Batallador y su hermano pequeño, Ramiro II el Monje. Este Rey fue destinado por su padre, Sancho Ramirez, al estudio y la meditación de la vida monástica, y que en verdad era su auténtica vocación. Tras la muerte de sus dos hermanos, Pedro I y Alfonso I sin descendencia, los apurados y muy preocupados nobles del Reino le reclamaron al monasterio de Saint Ponç de Thomierés en Francia donde Ramiro vivía feliz su vida monástica vocacional, ante la que se avecinaba a causa de la donación del Reino en el testamento visceral y disparatado del Batallador, quien en un rapto de ardor cruzado y religioso, cedió su histórica herencia a las Ordenes Militares. Regresó Ramiro, alentado por su sentido de la responsabilidad hacia la dinastía y el peli