Mi poesía preferida

Al entierro de ese no voy... él no vendrá al mío

2012-03-03T09:16:00.000-08:00

Planta llamada Asfodelo.- También es una parte del Hades mitológico de los griegos

Dónde Está La Memoria

Dónde está la memoria de los días
que fueron tuyos en la tierra, y tejieron
dicha y dolor, y fueron para ti el Universo.
El río innumerable de los años
los ha perdido. Eres una palabra en un indice.

Dieron a otros los dioses gloria interminable,
inscripciones, exergos, monumentos
y puntuales historiadores;
de ti sólo sabemos, oscuro amigo,
que oíste al ruiseñor una tarde.

Entre los asfodelos de la sombra, tu vana sombra
pensará que los dioses han sido avaros.
Pero los días son una red de miserias triviales,
¿y no habrá mejor suerte que ser la ceniza,
de que está hecho el olvido?.

Sobre otros arrojaron los dioses
la inexorable luz de la gloria,
que mira las entrañas, y enumera las grietas
y acaba por ajar la rosa que venera.
Contigo fueron más piadosos, hermano:
en el éxtasis de un atardecer que no será noche,
oyes la voz del ruiseñor de Teócrito.

Jorge Luis Borges (1899-1986)

El Muro Final Inapelable

2012-03-02T07:59:00.000-08:00

Muerte A Lo Lejos
Je soutenais l´eclat de la mort toute pure
Paul Valery

Alguna vez me angustia una certeza,
y ante mi se estremece mi futuro.
Acechándole está de pronto un muro
del arrabal final en que tropieza

la luz del campo. ¿Mas habrá tristeza
si la desnuda el sol?. No, no hay apuro
todavía. Lo urgente es el maduro
fruto. La mano ya le descorteza.

...Y un día entre los días el más triste
será. Tenderse deberá la mano
sin afán. Y acatando el inminente

poder, diré sin lágrimas: embiste,
justa fatalidad. El muro cano
va a imponerme su ley, no su accidente.

Jorge Guillen (1893-1894)

El Matorral No Prohibido

2012-02-29T08:35:00.001-08:00

Derry Derry Down

El rubor
de un atardecer exuberante
sobre una enorme

grosella madura:
me araño en la mano,
para alcanzarla

y sacarla
del matorral
no prohibido.

En el jardín trasero
cubierto
de Annie Devlin.

Seamus Heaney (Derry County, 1939)

Uno De Los Mejores Sonetos En Lengua Española

2012-02-27T11:38:00.000-08:00

Vuelta a empezar

Está lloviendo aún de los llovidos
Castaños, y la gota de la hierba
Compone un globo terso, que conserva
La oculta libertad de los olvidos.

Pájaros impacientes en los nidos
Se aventuran por esa fronda aún sierva
Del agua celestial. Ayy..., sigue acerba
La tarde en los balcones prometidos.

Tanto gris se demora en una pausa,
Donde el mundo coincide con el tedio,
Resignado a esperar que todo pase.

¡No! Del propio vacío, mientras causa
Mi desazón, resurge el fiel asedio
Al encanto inmortal la nueva frase.

Jorge Guillen (1893-1984)

Los Besos De Mi Noche

2012-02-24T09:49:00.000-08:00

Esquela

los cisnes se ahogan en agua de pantoque,
quita los carteles,
prueba venenos,
levanta una albarda entre la vaca
y el toro,
la peonía y el sol,
toma los besos de lavanda de mi noche,
saca las sinfonías a las calles
como mendigos,
prepara las uñas,
azota las espaldas de los santos,
aturde ranas y ratones para el gato,
quema los cuadros fascinantes,
méate en la alborada,
mi amor
ha muerto.

Charles Bukowski (1920-1994)

Ese Momento En Que Nace Un Poema

2012-02-22T23:52:00.001-08:00

Una Palabra Sola

Desde tu marcha nada cambió.
A veces parecía
que estuvieses sentada junto a nosotros.
No entendimos entonces el regalo
total de tu presencia: ver, escuchar
una palabra sola...

Y estábamos callados, girando
en el dolor, en el sencillo y cotidiano
recordarte entre el pan y los manteles.

José Agustín Goytisolo (1928-1999)

La Medida De La Vida

2012-02-19T11:24:00.002-08:00

El Día Perdido Bajo El Sueño

El amor enterrado en una playa.
El olvido que trabaja y no descansa.
Un mar de palabras que adivinan.
La nada que se aprieta sobre el alma.
La luna que se esconde, y es coqueta,
no mira ya tu cara, ni podemos
usarla ya de espejo. Todo esto
es mi vida y su medida.
Todo esto me cerca, me cifra,
me da cuerpo. Con todo esto
a ti me entrego.

Santiago Montobbio (Barcelona, 1966)

Paraíso Para Dos

2012-02-17T09:06:00.000-08:00

Escoger La Libertad

Me parece que fue un error
y tengo ganas de decirlo,
porque hace tiempo que no sé
de qué hablar cuando estoy contigo.

Tu juventud fue igual que un eco
de anticipados cataclismos,
mas tu alegría dominaba
como un verano enloquecido.

Ni tú misma puedes pensar,
qué lindo te iba aquel vestido
allí en la fiesta entre editores
viento palabras flores críticos.

Así te vi, pequeña chica
llena de luz. Más tarde fuimos
a bares hondos de penumbra
y a increíbles y extraños sitios.

Tú eras entonces periodista
y hablabas mucho, sí muchísimo,
de tus padres, de tus amantes
y aún mucho más de tu marido.

Le conocí meses más tarde:
era el clásico muchachito
emprendedor también muy joven,
muy puntual, correcto y limpio.

Era evidente, que su mundo
no era tu mundo, y sus amigos
formaban raro contrapunto
con tus ideas y tus libros.

El quería una mujer bella,
-y tú lo eres- una gatita
que le planchara las camisas,
y preparase buenos guisos.

Pobre muchacho. Realmente
no merecía del destino,
tantos truenos y sobresaltos
como pusiste en su camino.

El divorcio fue inevitable:
lo propusiste y él se avino.
La libertad volvió a tu vida
como un pájaro mal herido.

Ahora ha pasado muchos años,
te he visto en sitios muy distintos,
y al fin quisiera preguntarte:
La libertad...¿la has obtenido?

José Agustín Goytisolo (Barcelona, 1928-1999)

La Fiel Memoria Y Los Desiertos Días

2012-02-15T07:18:00.000-08:00

Ya no es mágico el mundo

I
Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna,
ni los lentos jardines. Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,
cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.
Nadie pierde- repites vanamente,
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente
para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra;
y te puede matar una guitarra.

II
Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta,
y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha;
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna
y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste, debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.
Sólo me queda el goce de estar triste;
esa vana costumbre que me inclina
al Sur a cierta puerta, a cierta esquina.

Jorge Luis Borges (1899-1986)

Dedico esta entrada a mi amiga Menchu Moreno. Gracias por compartir esto, Menchu.

Último Paseo Con Celaya Frente Al Cantábrico

2012-02-11T22:25:00.000-08:00

El Paseo Nuevo

Voy vestido de blanco
por el Paseo Nuevo.
El semáforo arriba
dice lo que no entiendo.
Hay banderas, balandros.
Todo azul, todo nuevo.
Pasan raudos, felices
los últimos modelos
de novia o de automóvil,
como pasa el deseo.
Hay barandillas blancas
y un disparo hacia el cielo.
Todo es un teorema
como solución: perfecto.
Es el júbilo total,
y el más dado de menos.
La alegría de colores
y la luz como en suspenso.
La sorpresa en la muchacha
cuando un ángel le da un beso.
Las bicicletas que a veces
ya no ruedan por el suelo.
Todo es feliz, limpio y claro
como visto en un espejo.
El ángel encontró novia
y el sujeto un antiobjeto,
mientras pasan por el aire
nubes y otros imperfectos.

Gabriel Celaya (1911-1991)

Paseos Donostiarras: El Parque de Mandas (Yo viví al lado de ese parque)

2012-02-09T12:00:00.000-08:00

El Parque de Mandas

Pavos reales, corzos, estanques de agua muerta.
Todo municipal, mas casi con princesas.
Inmensas avenidas de invierno y de pureza,
y un temblor invisible donde el árbol se acaba,
y un secreto buscando por ese laberinto
de senderos la forma posible de un oído,
que haga ser al sonido y al leve escalofrío
de unos visillos blancos en una casa antigua,
o quizás a mi mismo cuando iba adolescente
por esas soledades, respirando amarillos
cansancios y delicias, y empapado en nostalgias.

Mas de pronto terrible, juvenil, me sentaba
en un banco, ponía mi máquina portátil
de escribir en mis muslos, rimaba, tecleaba,
tocaba en el piano de mis adoraciones,
sin pensar que mis letras eran como metralla
contra el mágico parque.
Yo era tan joven, tan joven.

Gabriel Celaya (1911-1991)

Paseos Donostiarras (El Puerto)

2012-02-08T08:52:00.000-08:00

El Muelle

Me sentaba a pensar. O a no pensar, a ver.
Los barcos parecían juguetes de colores.
No podía creerlos. No eran verdad del todo.
Recurría a algo arcaico. Me negaba a mis ojos.
Y entonces sí, vivía verdad en los olores.
Yo podía tocar los atunes. Mentira.
Eran como unas momias de princesas marinas.
Yo podía beber lo mismo que bebían
aquellos pescadores en Alcalde o Shabino.
Más sólo cuando olía comprendía su fiesta:
lo real sin razones de una vida secreta.

Gabriel Celaya (1911-1991)

Paseos Donostiarras (El Paseo De Los Fueros)

2012-02-06T23:07:00.000-08:00

El Paseo De Los Fueros

Voy paseando el río
para llorar, para pensar,
a veces recordando
como por no acabar,
y otras como las frondas
que tiemblan sin pasar.
Paseo de los Fueros,
y así fue, y ¿qué será?.
De repente me siento
fantástico y real
con bastón, jipi y barba
viviendo en otra edad.
Paseo fin de siglo.
Ay, hueca inmensidad
donde todo redobla,
y así parece más.
Me quito el jipi, me quito
la barba y la dignidad.
Mas es inútil: yo soy
melancólico y real
como mi padre, que un día
me trajo aquí a pasear.

Gabriel Celaya (Hernani, 1911-1991)

Paseos Donostiarras (Monte Ulía)

2012-02-05T22:48:00.000-08:00

Desde Ulía

Melancolía. Infancia
perpetua. Las campanas
oídas desde lejos
ya entonces, aunque estaban
sonando en el momento
de una tarde dorada.
Momentos en suspenso.
Vibrantes distancias.
Parece que no pasa
nada. Pero yo observo
en esta tarde en pausa,
que no soy el que mira,
que soy el que miraba.

Gabriel Celaya (Hernani, 1911-1991)

Feliz Descubrimiento

2012-02-03T10:44:00.000-08:00

Mozart

Llevados de un ritmo fácil y profundo,
también nuestros nuestros compases querrían, uno a uno,
volar y sonreír.

También nuestra ley es una gracia ardiente,
ala de un orden en movimiento,
rápida, libre...

Puede ser que nuestra vida sea un instrumento inútil,
pero vivir es música.

Marius Torres (Lleida, 1910-1942)

Un Club Moderno Muy Salubre

2012-01-28T00:16:00.000-08:00

Salubridades Del Club

Quiero extender la palabra
a lomos del aire y de la vida.
Quiero buscar detalles
que nos aniden en la locura,
y que aniquilen diferencias
conciliables que nos separan.

El Club aglutina tus compañías
en la soledad de esta ciudad.
Al entrar no cierres la puerta,
es cuestión de fobias y salubridades.

Paco Aznar (Binefar)

Una Palabra Sola: Barcelona

2012-01-25T21:22:00.000-08:00

Una Palabra Sola

Desde tu marcha nada cambió.

A veces parecía
que estuvieras sentada entre nosotros.

No entendimos entonces el regalo
total de tu presencia: ver, escuchar
una palabra sola...

Y estábamos callados, girando
en el dolor, en el sencillo y cotidiano
recordarte entre el pan y los manteles.

José Agustín Goytisolo (Barcelona, 1928-1999)

Esta entrada está dedicada a mi amigo Joaquin Marco, habitante en esa Barcelona siempre seductora, que atrapa sin remisión.

Y Todas Las Repuestas Están En El Viento

2012-01-23T09:28:00.000-08:00

Infinitos Escenarios

Cuando me aparte de este nódulo de corazones,
no alzaré la vista al cielo de la ausencia y sus constelaciones.

No tendré más pasado,
que mis ojos en un nuevo clarear.

No bucearé por los pretéritos aledaños de mis días,
ni saldré a pasear por tundras desnudas de enero.

Cuando me vaya de aquí, nadie me reconocerá
en la esquina de los desconocidos.

Otra tierra me acogerá,
con su chispeante locura y siete esperanzas dormidas.

La vida es una larga tarea del viento.

Paco Aznar (Binefar)

El Discurso De Las Catedrales

2012-01-22T03:44:00.000-08:00

Catedral de Edimburgo

En La Europa Profunda

Yo, casco oscuro que flota entre dos esclusas,
descanso en la cama del hotel, mientras alrededor despierta la ciudad.
La alarma silenciosa y la luz gris penetran,
y me suben lentamente hasta el próximo nivel: la mañana.

Horizonte escuchado. Algo quieren decir los muertos.
Fuman, pero no comen; no respiran, pero les queda voz.
Voy a perderme por las calles como uno de ellos.
La catedral ennegrecida, pesada como una luna, hace flujo y reflujo.

Thomas Tranströmer (Estocolmo,1931)

Poesía Capaz De Arrancar Una Sonrisa

2012-01-19T22:57:00.000-08:00

El herrero de Ituren
(Variación sobre "Ituringo Arotza")

El herrero de Ituren José Ramón Iribas
le ha dicho a su mujer: -Vete a buscar al Santo,
que lo tengo que fundir para hacer unas esquilas.

-Hombre, hombre, ¿lo has pensado?, ¿no será un gran pecado?.
-Las esquilas hacen falta, y para qué sirve el Santo.
José Ramón en el yunque; su mujer triste rezando.

-Qué dirán, cuando vayamos a mendigar un consuelo.
Oh santos del alto cielo, que no os encuentre el herrero
de Ituren, que os fundirá para fabricar cencerros.

Gabriel Celaya (Hernani, 1911-1991)

Poesía Céltica

2012-01-16T19:56:00.000-08:00

Loughanure
(fragmento)

De haber sabido suficiente irlandés en Rannafast
En 1953 para comprender
La seanchas y las dinnsheanchas;

De no haber sido demasiado tímido y joven;
De no haber escuchado la historia de Caolite,
Quien se había lanzado sobre el cervatillo de Tory

Sin ningún reparo hasta un portón en una colina encantada,
Para dejarse llevar hasta una silla de cristal sobre el suelo asentada,
Mientras al son del arpa una muchacha de rizos de oro cantaba,

El lenguaje y el anhelo podrían brincar
Hasta el aire limpio de las nubes, el horizonte diluido,
Y el lejano "Lago Del Árbol Del Tejo" resplandecido.

Seamus Heaney (Condado de Derry, Irlanda del Norte 1939)
Trad. Pura Lopez Colomé Ed.Visor de Poesía

Contundencia Entre Versos

2012-01-15T01:35:00.000-08:00

Sin Terminar
(fragmento)

Yo conozco el poder de la palabra,
yo conozco su llamada poderosa.

Hay palabras que levantan a los muertos de las tumbas,
y marchan solas sobre sus piernas muertas.

Y también muy menudo hay palabras que se pierden,
se tiran, no se imprimen, no se publican.

Pero la palabra corre ajustando sus disparos,
resonando en los siglos mientras se acercan los trenes,

arrastrándose como serpientes,
lamiendo las manos callosas de la poesía.

Conozco el poder de la palabra más que muchos,
más que un pétalo caído bajo el pie de la danza.

Pero el hombre entrega el alma, los labios, todo su esqueleto.
Me rompo las manos apretando los dedos, y arrojo los dedos rotos.

Vladimir Maiakovski (1893-1930)

Mallarme Puro

2012-01-05T12:34:00.000-08:00

Mallarme visto por Gaugin

Airecillo

Una soledad cualquiera
sin el cisne ni el dique
refleja el abandono
a la mirada que abdiqué.

De la vanagloria
alta hasta no tocarla,
donde los cielos se abigarran
con el atardecer.

Pero con languidez rodea
como blanca lencería robada,
tal pájaro fugaz se hunde.
La exaltación a su lado.

En lo exultante te diluyes.
Eres tu ya convertido
en tu júbilo desnudo.

Stephane Mallarme (1842-1898)

Primera Entrada Del 2012

2012-01-02T08:23:00.000-08:00

Antiguo Seminario de Lérida

Estilo Internacional

El último viernes del año me dirigía a mi trabajo de voluntario en Càritas.

Es una ocupación en recepción de diez a una de la mañana, tan fácil

que hasta yo puedo realizar sin demasiadas dificultades. La

institución está llena de mujeres mayores, que ejercen su voluntariado

con una generosidad y determinación admirable. Por contra, las

trabajadoras son chicas muy preparadas, pero jóvenes y guapas, lo que

ocasionalmente les crea problemas de acoso de algún usuario, nada que

no puedan resolver con su valor y profesionalidad. Hay pocos hombres,

y están casi todos en los puestos directivos, así como el único

clérigo, un joven con aspecto de cura que hace unas eucaristías largas

y pesadas, que espantan hasta a los más creyentes. El funcionamiento

general es bueno y la entrega del personal óptima, y pese a ejercerse

en una época tan dura, de unas carencias tan evidentes, nunca jamás he

detectado exageración o comedia en ningún usuario.

Salgo de mi domicilio en la avenida Pius XII (en la misma escalera

donde vive el sacerdote de Càritas), tomo la calle Bisbe Messeguer,

cruzo la Rambla de Aragó, y sigo por la calle Sant Crist, hasta llegar

a la sede en la Plaza Sant Josep. Un nomenclátor sorprendentemente

confesional para los tiempos que corren, pero no quiero ironizar… Me

sorprende más que los máximos aliados de las ideas museísticas del

obispo Messeguer, sean los partidos laicos actuales.

En la calle del obispo recordado por conseguir reunir un museo

episcopal y bendecir el proyecto del Canal de Aragón y Catalunya paso

por un lateral del magnífico edificio, que fue seminario conciliar

durante mi infancia, y ahora convenientemente reformado es el

rectorado de la Universitat, inexistente entonces y actualmente la

empresa más importante de la comarca. Me corta el paso un coche gris

metalizado que accede al parquin. Lo conduce una joven despreocupada

que bailotea al ritmo de una música estanca; tiene ese aspecto “estilo

internacional” que abunda en las revistas de modas, y un tinte de pelo

que parece compartir con casi todas las chicas de su edad. El vehículo

es un Mercedes deportivo. Llego al otro extremo del lateral, donde una

hectárea de césped reverdece ante la fachada neogótica del antiguo

seminario. Este espacio se llama Plaza Víctor Siurana, una persona a

la que conocí. Me llama la atención un bóxer blanco muy bonito, que es

paseado por su joven amo permanentemente conectado a un teléfono

portátil (nunca entenderé, por qué a un objeto que no tiene movilidad

propia, se le denomina móvil). Me toca esperar en el semáforo, noto un

calor húmedo en mi mano, es el bóxer que también se ha fijado en mi.

Su amo sigue parloteando por el teléfono, le acaricio la cabeza y

escucho: “Ahora tengo quince días de vacaciones y nos vamos a esquiar a

Suiza“. Sigue explicando planes ociosos usando indistintamente el

castellano y el catalán con algo de inglés. Estilo internacional.

Cruzo la Rambla y me acerco a Càritas. Faltan cinco minutos para abrir,
encuentro unas unas cuantas personas que se arremolinan en la puerta,
y no todas son inmigrantes... Más bien estilo internacional.

Josep M. Maya

Rimbaud, La Mística De La Fantasía

2011-12-27T10:04:00.000-08:00

Marina

Los carros de plata y de cobre,
las proas de acero y de plata
baten la espuma,
rebelan las raíces de las zarzas.

Las corrientes del páramo
y las inmensas huellas del reflujo
se orientan en círculos hacia el este,
hacia los pilares del bosque,
hacia los mástiles de la escollera,
cuyo ángulo está herido por torbellinos de luz.

Arthur Rimbaud (1854-1891)

La Venganza Es Un Plato Servido Frío

2011-12-25T12:26:00.000-08:00

Un Árbol Venenoso

Me enojé con un amigo,
expresé mi ira y mi ira se me pasó.
Me enojé con mi enemigo,
no dije nada y mi furia aumentó.

Y con miedo la fui regando
noche y día con mis lágrimas,
y mis risas la alumbraron
con dulces mañas falsas.

Y fue creciendo noche y día,
hasta dar una espectacular manzana.
Y mi enemigo la vio resplandecer,
y supo que era mía.

En mi jardín entró escondido,
cuando al árbol lo cubría una oscura noche.
Al día siguiente me alegró ver
a mi enemigo muerto bajo el árbol.

William Blake (1757-1827)
Trad. Elena Valentí

Quién Osa Contradecir a Rudyard Kipling

2011-12-19T21:34:00.000-08:00

Si

Siguardas en tu puesto la cabeza tranquila,
cuando a tu lado todo es cabeza perdida.
Sitienes en ti mismo una fe que te niegan,
y nunca desprecias las dudas que ellos tengan.
Si aguardas en tu puesto sin fatiga la espera.
Y si engañado no engañas, ni buscas más odio
que el odio que te tengan.
Sieres bueno y no finges ser mejor de lo que eres.
Si al hablar no exageras lo que sabes y quieres.

Sisueñas y los sueños no te hacen su esclavo.
Si piensas y rechazas lo que piensas por vano.
Sitropiezas con el Triunfo y si llega tu Derrota,
trata a esos dos impostores de igual forma.
Silogras que se sepa la Verdad que has hablado,
a pesar del sofisma en el Orbe encanallado.
Sivuelves al comienzo de la obra perdida,
aunque esta obra sea la de toda tu vida.

Siarriesgas de un golpe y lleno de alegría
tus ganancias de siempre a la suerte de un día;
y pierdes y te lanzas de nuevo a la pelea,
sin decir nada a nadie de lo que es y lo que era.
Silogras que tus nervios y el corazón te asistan,
aun después de la fuga de tu cuerpo fatigado,
y se agarren contigo cuando no quede nada
porque tú lo deseas y lo quieres y mandas.

Sihablas con el pueblo y guardas tu virtud.
Simarchas junto a Reyes con tu paso y tu luz.
Sinadie que te hiera llega a hacerte la herida.
Sitodos te reclaman y ni uno te precisa.
Sillenas el minuto inolvidable y cierto
de sesenta segundos que te lleve al cielo.

Todo lo de esta tierra será de tu dominio,
y mucho más aún: serás Hombre, hijo mío.

Rudyard Kipling (Bombay, 1865-Londres, 1936)

Un Gran Descubrimiento

2011-12-15T09:51:00.000-08:00

Traicionada

Toda palabra es sospechosa
y como tal se somete
a la prueba de la traducción,
al concurso de la palabra,
a la prueba del sonido,
al escrutinio de su potencial,
para que diga por qué
es la escogida,
y lucirá o será traicionada.

Javier Ramírez Gálvez
Del poemario Libre Como La Vida. Ed.CultivaLibros

Los Versos De Don Dámaso Y El Ritmo

2011-12-12T20:59:00.000-08:00

A los que van a nacer

(final)

Seréis torrente en furia
que va a rodar al páramo. Seréis
indagación y grito sin respuesta.
Ay, guardad esta luz estremecida.
Ay, refrenad el agua,
volved al centro exacto.
Ay de vosotros…

Ay de estos cieguecitos
de leche no cuajada,
de tierna pulpa vegetal dormida.
Ay copos de manteca
que hacia el mercado vais de sus ordeños
modelados por Dios aún en su música,
con las gotas aún de su rocío,
entre las verdes hojas de los úteros.

Dámaso Alonso (1898-1990)

Deliciosa Trivialidad De Heine

2011-12-09T13:47:00.001-08:00

La diana

Bate sinmiedo el tambor

Y abraza ala cantinera.

He aquí laciencia entera,

Y esta dellibro mejor

Es laacepción verdadera.

Que elruido de tu tambor

Despierteal mundo dormido.

Toca conardor diana.

Adelante,siempre erguido,

Es laciencia soberana.

De Hegeles el profundo

Sentido másacabado.

Lo aprendíy está probado.

Soy unmuchacho de mundo

Y untambor aprovechado.

HeinrichHeine (1797-1856)

Hay Un Pesimismo Positivista En El Poeta

2011-12-07T10:01:00.001-08:00

Un lugar

No estaba lejos, no era difícil.
Lo único lejano y difícil es la costa
que dejo atrás, y que nunca más veré.
Un desastre inocente está en silencio
dentro del mito de un pasado inútil.
Que es brutalmente inútil.
Tanto, que es falso. Brutalmente falso.

Este que hoy me rodea es un lugar
de mar adentro.
Un lugar triste, pero de verdad.
Hasta aquí un leve viento se abre paso
desde el ayer, y trae aquel bellísimo
ploreu, ploreu, que como el mar resuena
en el "Cant del Retorn". Estamos perdidos.

Joan Margarit (Sanaüja, Lleida, 1936)
No estaba lejos, no era difícil. Ed. Visor Poesía

La Vida Del Ser Humano Es Una Ganga

2011-12-05T10:56:00.001-08:00

un asunto de faldas

ay, Merryman,
un boxeador de los muelles,
mató a un hombre cuando estaban descargando
plátanos.
bueno, el hombre al que mató
le había sacudido primero por la espalda
con una cadena de ancla
(algún lío de faldas)
y todos hicimos corro
mientras
Merryman
se lo cargaba
bajo un sol de justicia,
lo estrangulaba hasta la muerte
y lo echaba al
mar.
Merryman
saltó a la dársena
y se alejó
caminando, nadie intento
detenerlo.
luego volvimos al trabajo y descargamos el resto de los plátanos.
nunca comentamos nada sobre el asesinato
entre ninguno de nosotros
y nunca vi nada al respecto
en los periódicos.
aunque sí vi algunos de los plátanos
tiempo después en los
mercados:
1 kilo por 25 centavos,
era toda una
ganga

Henry Charles Bukowski (1920-1994)
Colección Visor de Poesía. Trad. Ciro Arbós

Al Otro Lado De La Valla

2011-12-01T09:06:00.001-08:00

MI MAESTRO ME DIO

Mi maestro me dio lo que no necesito, me dijo lo que no necesito saber. A mitad de un sueño me llevó con cuidado a la cama. Me echó fuera cuando me arrastraba, me llevó dentro cuando estaba en casa. Me remitió a los grillos cuando tenía que cantar, y cuando intentaba estar solo, me ató a una congregación. Cerro sus puños y me machacó hasta su propia forma. Vomitó de asco cuando me hinché sin llenarme. Hundió sus dientes de tigre en todo lo que era mío, y yo me negaba a reconocer. A una increíble velocidad me llevó a través de los pinos hasta aquel reino donde yo ladraba como un perro, me deslizaba con sombras, y saltaba desde un punto de vista. Me dejó ser estudiante de un amor que nunca podré dar. Me permitió representar una amistad con mi mejor amigo. Cuando estuvo seguro de que yo no podría reformarme, me arrojó al otro lado de la valla de la Torá.

Leonard Cohen (Montreal, 1934)
Colección Visor de Poesía. Trad. Alberto Manzano

Entrada dedicada a mi amigo barcelonés criado en Las Ramblás, inolvidable Quim.

El Insondable Corazón

2011-11-30T10:15:00.001-08:00

Autopsicografía

El poeta es un fingidor.

Finge tan en absoluto,

Que hasta finge que es dolor,

El dolor que de veras siente.

Y quienes leen lo que escribe

Sienten en el dolor leído,

No el dolor que el poeta vive,

Sino aquel que no han tenido.

Y así va por su camino

Distrayendo a la Razón,

Ese tren sin real destino

Que se llama Corazón.

Fernando de Pessoa (1888-1935)

Trad. Santiago Kovadloff

Machado, Un Poeta Moderno

2011-11-28T21:57:00.001-08:00

Campo

La tarde está muriendo,

Como un hogar humilde que se apaga.

Allá sobre los montes

Quedan algunas brasas.

Y ese árbol roto en el camino blanco

Que hace llorar de lástima.

Dos ramas en el tronco herido

Y una hoja marchita y negra en cada rama.

¿Lloras?...Entre álamos de oro

A lo lejos la sombra del Amor te aguarda.

Antonio Machado (1875-1939)

La Compasión Del Dr. Williams

2011-11-25T08:12:00.001-08:00

Lamento

Me llaman, y voy.

Es un camino helado

Después de la medianoche, un nevero

Atrapado

En los tiesos carriles.

Se abre la puerta.

Sonrío, entro y

Me sacudo el frío.

Hay una mujer corpulenta

De costado en la cama.

Está enferma,

Acaso vomitando,

Acaso esforzándose

Para dar a luz

A su décimo hijo. Alegría, alegría!

La noche es un cuarto

Oscurecido para amantes,

A través de las persianas el sol

Ha enviado una aguja dorada.

Le aparto el pelo de los ojos,

Y contemplo su dolor,

Compadeciéndome.

Williams Carlos Williams (Rutheford, NJ, 1883-1963)

Pura Provocación Beat

2011-11-23T08:37:00.001-08:00

toma oro

cogí mi BMW y me fui al banco a
recoger mi tarjeta American Express Oro

le dije a la chica del mostrador lo que
quería.

"usted es el Sr. Chinaski", me
dijo

"si, ¿quieres una
identificación?"

"claro que no, ya lo conocemos..."

metí la tarjeta en la cartera
volví al aparcamiento
me subí al BMW (ya pagado
a tocateja)
y decidí acercarme a la licorería
a por una caja de vino
selecto.

de camino de regreso decidí además escribir un poema
sobre todo este asunto: el BMW, el banco,
la Tarjeta Oro
sólo para cabrear a los
críticos
los escritores
los lectores

que preferían con mucho los poemas en que
yo duermo en los bancos de los parques
congelado y muriendo de vino peleón
y malnutrición.

este poema es para quienes piensan que
sólo se puede ser un artista
genial
viviendo al
límite
aunque no hayan tenido nunca las
agallas de
intentarlo.

Henry Charles Bukowski (1920-1994)

Esta entrada está dedicada a mi amigo Quim de Barcelona.
Gracias, Quimet

La Luz Del Bardo

2011-11-18T10:29:00.001-08:00

...Confieso que tus escritos son tales, que ni hombre ni musa pueden alabarlos suficientemente...

Alma del siglo!. Aplauso, delicia, asombro de nuestra escena...Eres un monumento sin tumba, y vivirás mientras viva tu libro, y haya inteligencias para leerlo y elogios que tributar...Triunfa, Britania mía, pues tienes uno que ofrecer, a quien todas las escenas de Europa han de rendir homenaje...Que él no es de un siglo, sino de todos los tiempos. Dulce Cisne del Avon...

Ben Johnson

Soneto XXV

Que los que tienen en favor a sus estrellas,

se jacten de honores públicos y títulos orgullosos,

mientras yo, a quien la Fortuna aparta de semejantes

triunfos, hallo una dicha inesperada en lo que más honro.

Los favoritos de los grandes príncipes no despliegan

sus bellas hojas sino como las caléndulas en presencia del sol,

y en ellos mismos reposa enterrado su orgullo,

pues un fruncimiento de cejas les hace perecer en plena gloria.

El sufrido guerrero célebre en los combates,

vencido después de mil victorias queda borrado

pronto del libro de honor, y se olvidan lauros anteriores.

Feliz, por tanto, yo que quiero y soy querido,

donde no puedo cambiar, ni ser cambiado.

William Shakespeare (Stratford-upon-Avon, 1564-1616)

Trad. Luis Astrana Marin

Todo Muy Cojonudamente Scotty

2011-11-16T10:18:00.001-08:00

Skerryvore Lighthouse, Tiree Island, Scoltland

Skerryvore (*)

Por amor a las palabras bellas y en memoria
de aquellos parientes y compatriotas míos
que se afanaron noche y día en el ventoso océano,
por ponerles una estrella a los marinos, donde antaño
se hallaba la espumosa guarida de focas y cormoranes;
yo, sobre el dintel de esta cabaña, inscribo
el nombre de una resistente torre.

Robert Louis Stevenson (1850-1894)
Trad. Javier Marías

(*) Skerryvore es el nombre de un faro diseñado por Alan Stevenson, tio de Louis, sobre las rocas llamadas Skerryvore, a unas 12 millas hacia el Atlántico de la isla de Tiree en Argyllshire, Scotland.

Un Profesional De La Poesía En El Siglo XIV

2011-11-13T23:08:00.001-08:00

A los amores de una mora

Quien de linda se enamora
atender debe perdón
en caso que sea mora.

El amor e la ventura
me ficieron ir mirar
muy graciosa criatura
del linage de Agar;
quien fablare verdat pura,
bien puede decir que non
tiene talle de pastora.

Linda rosa muy suave
vi plantada en un vergel,
puesta so secreta llave
de la linia de Ysmael:
aunque sea cosa grave,
con todo mi corazón
la recibo por señora.

Mohammad el atrevido
ordenó que fuese tal,
de aseo noble, complido,
albos pechos de cristal:
de alabasto muy broñido
debió ser con grant razón
lo que cubre su alcandora.

Diole tanta fermosura
que no lo non puedo decir;
cuantos miran su figura
todos la aman servir.
Con lindeza e apostura
vence a todas cuantas son
de alcurnia allí donde mora.

Non sé ombre tan guardado
que viese su resplandor,
que non fuese conquistado
en un punto de su amor.
Por haber tal regalo,
yo expondría
la mi alma pecadora.

Alfonso Alvarez de Villasandino (Romancero Español de Dámaso Alonso)

Querer Es Dar

2011-11-10T12:51:00.001-08:00

Rastreo por mis lindes
(fragmento)

Tendré que aceptar que me reprochen
Que aún hoy siga queriendo creer sin desdecirme
Que es posible tener lo que no se ha tomado
Que el verdadero don llega sin merecerlo
Que toda gracia es gratis
Que en el instante en que alguien
Logra poseer algo
En ese mismo instante lo ha perdido
Y sólo si en verdad nada poseo
Puede todo ser mío.

Y tendré que aceptar también que me reprochen
Hacer mi casa y no tenerla
Llamar mía a la casa que levanto
Adondequiera que llego
Y no a la que he pagado y conquistado
Regalar mi palabra a quien la quiera
Sin pedir más que eso que todo gesto pide
Que toda entrega pide que toda vida pide
Sin pedir más que amor.

Tomás Segovia (Valencia, 1927-México 2011)

Tomás Segovia murió el lunes 7 de Noviembre de 2011 en México adonde llegó como como niño exiliado de la guerra incivil del 36. En la España republicana se van extinguiendo luces.

Extraído del blog:
http://tomassegovia2.blogspot.com/

Viaje Al Centro Del Ser

2011-11-09T12:43:00.000-08:00

Un paseo

al fin hiciste lo que pensabas:
correr el clavo para ubicar así en el mismo sitio
un plato incomparable.
Ese día o el día anterior al que corriste el clavo
viajamos al centro,

pero la recluída, imprevistamente,
apresuró el regreso,

y próximos al Palacio De La Pizza abandonamos tu mirada
en el mendigo que exhibía el pie partido.

Pedro Donangelo (Buenos Aires, Argentina)

Gurudev Forever

2011-11-08T11:07:00.000-08:00

Las flores de la primavera salen

Las flores de la primavera salen
como el dolor del amor no dicho,
y con su aliento vuelve
el recuerdo de mis canciones antiguas.

De súbito mi corazón se vistió
con hojas verdes de deseo.

No vino mi amor,
pero su contacto está en mi cuerpo,
y su voz se oye por los campos fragantes,
su mirar está en el triste cielo profundo,
pero adónde están sus ojos,
sus besos zigzaguean por el aire,
pero adónde están sus labios.

Rabindranath Tagore (1861-1941)

Aquí Se Perdió Granada...

2011-11-07T09:33:00.000-08:00

Romance del rey moro que perdió Alhama
(Año1492)

Paseábase el rey moro
por la ciudad de Granada,
desde la puerta de Elvira
hasta la de Vivarrambla:

-Ay, de mi Alhama...

Cartas le fueron venidas
que Alhama era ganada;
las cartas echó en el fuego,
y al mensajero matara:

-Ay, de mi Alhama...

Descabalga de la mula,
y en un caballo cabalga,
por el Zacatín arriba
subido se había al Alhambra:

-Ay, de mi Alhama...

Como en el Alhambra estuvo,
al mismo punto mandaba
que se toquen sus trompetas
y sus añafiles de plata:

-Ay, de mi Alhama...

Y que las cajas de guerra
apriesa toquen al arma,
porque lo oigan sus moros,
los de la Vega y Granada:

-Ay, de mi Alhama...

Los moros que el son oyeron
que al sangriento Marte llama,
uno a uno y dos a dos
juntado se ha la gran batalla:

-Ay, de mi Alhama...

Allí habló un viejo moro,
y de esta manera hablara:
-Para qué nos llamas, rey,
para qué es esta llamada:

-Ay, de mi Alhama...
Habéis de saber, amigos,
una nueva desdichada,
que cristianos de braveza
ya nos han ganado Alhama.

Allí habló un Alfaquí
de barba crecida y cana:
-Bien se te emplea, buen rey.
Buen rey, bien se te empleara.

-Ay, de mi Alhama...

-Mataste a los Abencerrajes,
que eran la flor de Granada;
cogiste los tornadizos
de Córdoba la nombrada.

-Ay, de mi Alhama...

-Por eso mereces, rey,
una pena muy doblada;
que te pierdas tú y el reino,
y aquí se pierda Granada.

-Ay, de mi Alhama...

Anónimo (Romancero español de Dámaso Alonso)

Fascinante Simplismo Sigloventeño

2011-11-06T01:02:00.000-07:00

Mi hijo

(a la manerade Carlos Drummond de Andrade)

Mi hijo,

mi únicohijo

que no tuve,

y que seríaya un hombre.

Descarnando

y sin nombre

se mueve,

a veces.

Viene,

y reclina sucabeza

más livianaque el aire,

sobre mihombro.

Y yo lepregunto:

Hijo,

dónde tehallas,

dónde teocultas.

Y él meresponde

con un hálitofrío:

No lo advertías,

aunque llamé.

Llamé,

y continuollamando

desde

un lugarlejano.

Más alla delamor

adonde nada,

todo,

quiere nacer.

Mark Strand (Prince Edward Islands,1934 Canada)

Trad. Juan Sanchez Pelaez

Una De Mitos y Leyendas

2011-11-04T13:29:00.000-07:00

Romance de Lanzarote

Tres hijuelos había el rey,
tres hijuelos que no más;
por enojo que hubo de ellos,
todos maldito los ha.
El uno se tornó ciervo,
el otro se tornó can,
y el otro se tornó moro
que pasó las aguas del mar.

Andábase Lanzarote
entre las damas holgando,
grandes voces dio la una:

-Caballero, estad parado;
si fuese la mi ventura
cumplido fuese mi hado,
que yo casase con vos
y vos conmigo de grado,
y me diésedes en arras
aquel ciervo del pie blanco.

-Dároslo he yo, mi señora,
de corazón y de grado,
si supiese yo las tierras
do el ciervo era criado.

Ya cabalga Lanzarote,
ya cabalga y va su vía,
delante de sí llevaba
los sabuesos por traílla.
Llegado había a una ermita,
do un ermitaño había:

-Dios te salve, el hombre bueno.
-Buena sea tu venida;
cazador me parecéis
en los sabuesos que traéis.
-Dígasme tú, el ermitaño,
tú que haces santa vida.
Ese ciervo del pie blanco
adonde hace su manida.
-Quedaros aquí, mi hijo,
hasta que sea de día,
que contaros he lo que vi,
y todo lo que sabía.
Por aquí pasó esta noche
dos horas antes del día,
siete leones con él
y una leona parida.
Siete condes deja muertos
y mucha caballería.
Siempre Dios te guarde, hijo,
por do quier que fuer tu ida,
que quien acá te envió,
no te quería dar la vida.
Ay, dueña de Quintañones,
de mal fuego seas ardida,
que tanto buen caballero
por ti ha perdido la vida.

Anónimo, del Romancero Español de Dámaso Alonso

Actores y Espectadores

2011-11-03T10:23:00.000-07:00

Dejar las cosas intactas

En un campo
yo soy la ausencia
de campo.
Esto es
siempre así.
Donde sea que esté,
yo soy lo que falta.

Cuando camino
parto el aire,
y siempre
el aire regresa
a llenar los espacios
donde ha estado mi cuerpo.

Todos tenemos razones
para movernos.
Yo me muevo
para dejar las cosas intactas.

Mark Strand (Prince Edward Islands, Canada, 1934)

Poesía Del Siglo XII Para Hoy

2011-11-02T12:37:00.000-07:00

Alimenta a los pobres,
di la verdad,
construye pozos,
para los sedientos,
y fabrica tanques para la ciudad.
Puede que entonces vayas al cielo
después de la muerte, pero no te acercarás
en nada a la verdad de Nuestro Señor.
El hombre que conoce a Nuestro Señor,
no obtiene resultado alguno.

Allama Prabhu, lider espiritual del siglo XII en lengua Kannada

Una de las tradiciones sobre la vida de Allama Prahbu considera que es una encarnación del mismo Shiva, venido al mundo para enseñar el camino de la verdad. En su vida rechazó completamente el ritual y la devoción externa.

Abenamar, Abenamar...

2011-11-01T00:19:00.000-07:00

Romance de Abenamar

Por Guadalquivir arriba
el buen rey Don Juan camina;
encontrara con un moro,
que Abenamar se decía.
El buen rey desque vido
de esta suerte le decía:

- Abenamar, Abenamar,
moro de la morería,
hijo eres de perro moro
y de cristiana cativa.
Tu padre llaman Alí
y a tu madre Catalaina.
Cuando naciste
estaba la luna crecida,
y la mar estaba crecida,
viento no la rebullía.
Moro que en tal signo nace
no debe decir jamás mentira.
Preso tengo un hijo tuyo;
yo le otorgaré la vida,
si me dices la verdad
de lo que te preguntaría.

- Yo te la diré, rey Don Juan,
si tú le otorgas la vida.

- Dígasmela tú, moro,
que otorgada te sería.
Qué castillos son aquellos,
que tal alto se yerguen y relucen.

-La Alhambra es, Señor,
y la otra la Mezquita;
los otros los Alíjares,
labrados a maravilla.
El moro que los labró
cien doblas ganaba al día,
y el día que no los labra,
de lo suyo las perdía;
desque los tuvo labrados,
el rey le quitó la vida,
porque no labre otros tales
al rey de Andalucía.
La otra era Granada,
Granada noblecida
de los muchos caballeros
y de gran ballestería.

Allí habla el rey Don Juan,
bien veréis lo que decía:

- Granada, si tu quisieses,
yo contigo me casaría.
Darte he yo en arras y dote
a Córdoba y a Sevilla,
y a Jerez de la Frontera
cabe, si yo la tenía.
Granada, si más me quisieses,
mucho más yo te daría.

Allí hablara Granada,
al buen rey le respondía:

- Casada só, rey Don Juan,
casada que no viuda;
y el moro que a mi me tiene,
bien defenderme querría...

Anónimo, del Romancero Español de Dámaso Alonso

Un Genuino Coney Island De La Mente

2011-10-29T05:43:00.000-07:00

La vida sinfin

(fragmentos)

No tiene fin

Laespléndida vida del mundo

No tiene finsu hermoso vivir

Su hermosorespirar

Sus hermosascriaturas sensibles

Observandoescuchando y pensando

Riendo ybailando

Suspirando yllorando

En tardessin fin

Noches sinfin de amor y éxtasis

Alegría ydesesperanza

Bebiendo yfumando

Charlando ycantando

En los Amdsterdamssin fin

De laexistencia

De animadasconversaciones sin fin

Y de loscafés sin fin

En los cafésliterarios de las mañanas de lluvia sin fin

Laspelículas de la calle que pasan

En losautomóviles en los tranvías del deseo

En lasinagotables vías de la luz radiante (…)

(…)ParquesConey Islands de la mente

Del poemasin mente ni fin

Dictado porla voz individual

Delsubconsciente colectivo

Ciego en lashuellas del tiempo.

En losúltimos días de Alejandría,

En el díaque precede a Waterloo

Los bailesprosiguen.

En la nochese escuchan

Los sonidosde una fiesta bulliciosa.

LawrenceFerlinghtti (New York, 1919)

Trad. SusanaCrespo

Las Escaleras Del Dilema

2011-10-26T14:37:00.000-07:00

…Delve Inside…

Hay tantos pensamientos,
que enredan

mi mente
con un juego de confusión.

No los puedo aceptar,
o rechazar.
Tengo demasiado miedo
a la conclusión que me debo enfrentar.

Subiendo las escaleras
del dilema,
estoy luchando
entre el amor y la familia.

Mi corazón me dice
una cosa,

y mi cabeza otra.
Desesperadamente
busco lo que
el corazón dice,
pero…
No puedo.

Puede ser,

que cuando envejezca
me arrepienta
de la decisión,
o que tal vez…
la aprecie.

Es fácil
aconsejar
a la gente
seguir
a su corazón,
pero muy
difícil de mantener
en el propio caso.

Veremos
qué habrá

en la tienda
para mí.

Moramee Das (Guwahati, Assam, India)

Trad. JuanM. Pueyo

Extraído delblog: Experimentation+Esperience= AdventurousLife

Los Hechos Como Piedras

2011-10-25T23:04:00.000-07:00

Las piedras

Oigo caer las piedras que arrojamos
transparentes como el cristal a través de los años.
En el valle vuela la confusión de los actos
del instante; vociferantes, de copa
en copa de los árboles, que se callan
en un aire más tenue que el presente,
se deslizan como golondrinas desde una cima
a otra de la montaña,
hasta alcanzar las mesetas ulteriores
junto a las fronteras del ser.
Allí caen todas nuestras acciones
claras como el cristal, no hacia otro fondo
que el de nosotros mismos.

Thomas Tranströmer (Estocolmo, 1931)

Canto A La Normalidad

2011-10-22T01:30:00.000-07:00

Calle de arrabal

Se me quedó en lo hondo
una visión tan clara,
que tengo que entornar los ojos, cuando
intento recordarla.

A un lado hay un calvero de solares,
enfrente están las casas alineadas,
porque esperan que de un momento a otro
la primavera pasará.

Las sábanas aún goteantes penden
de todas las ventanas,
el viento juega con el sol en ellas,
y ellos ríen del juego y de la gracia.

Y hay niñas bonitas
que se peinan al aire libre.
Cantan los chicos de una escuela la lección.
Las once dan.

Por el arroyo pasa un viejo cojitranco,
que empuja su carrito de naranjas.

Dámaso Alonso (1898-1990)

La Perplejidad Del Poeta

2011-10-20T22:55:00.000-07:00

Existo

Existo,
en esta diminuta Galaxia
existo.

Respiro,
escucho mi propio eco
en este Universo.

Me encuentro
cada día
a mi misma
en un diminuto espacio
de este gran hueco.

Me encuentro
a diario
entre sonidos, olores
y sabores.
De nuevo.

María Isabel Campo (Barbastro, 1959)

La Suma De Las Voluntades Humanas Acabará Con El Capitalismo Corrupto

2011-10-16T03:36:00.000-07:00

Extraído de la novela La guerra y la paz, al finalizar los capítulos dedicados a la batalla de Borodino.

...Durante los quince primeros años del siglo XIX hubo un movimiento inusitado de millones de hombres por toda Europa. Abandonaron sus ocupaciones, fueron de un lado para otro a lo largo del continente; saquearon, mataron, triunfaron, y también fueron derrotados; en el tiempo que duró ese periodo, la vida habitual cambió su curso. De pronto toda esa efervescencia que daba la impresión de ir en aumento, se debilitó hasta concluir. ¿Cuál fue la causa de ese fenómeno?. ¿Y cuáles sus leyes?.

Los historiadores contestan a esas preguntas refiriéndonos los hechos, y repitiendo los discursos pronunciados por unas decenas de hombres en cualquiera de los edificios elegantes de París, y a esas acciones y a esos discursos llaman Revolución; después nos hacen una biografía detallada de Napoleón y algún otro personaje, que le es adicto u hostil; nos hablan de su influencia, y nos dicen: "Esta es la causa del movimiento. Estas fueron las leyes". Pero la razón humana se niega a aceptar tal explicación, y la declara equivocada, porque sin duda alguna, la causa indicada es demasiado débil para el efecto producido. Es la suma de las voluntades humanas, lo que nos ha traído la Revolución y a Bonaparte, como son ellas también quien las han soportado y derribado...

León Tolstoy (1828-1910)

La Desesperada Soledad De Lowry En Oaxaca

2011-10-14T13:05:00.000-07:00

La Virgen de la Soledad de Oaxaca

Muerte de un oaxaqueño

Tan inmensa es la desesperación de Dios
en las llanuras de cactus salvajes,
que he podido escuchar su lamento.

He podido aventurarme
hasta donde el peón fue asesinado.
Tan inmensa es la desesperación de Dios.

Bajo el aire cargado de polución
al mediodía y la lluvia,
he podido escuchar su lamento.

Y he sentido su angustia gemir
buscando refugio en mi cerebro.
Tan inmensa es la desesperación de Dios.

Si puedes encontrarle una guarida
a alguien tan pequeño y vano,
he podido escuchar su lamento.

Más grande que nosotros mismos,
que los desiertos de Nueva España,
tan inmensa es la desesperación de Dios,
que he podido escuchar su lamento.

Malcolm Lowry (1909-1957)

Tranströmer: un poeta exquisito

2011-10-12T11:01:00.000-07:00

Meditación agitada

La tormenta hace girar las aspas del molino,
que muele la nada en la oscuridad de la noche.

Las mismas leyes te mantienen despierto.
La panza del tiburón gris es tu débil lámpara.

Recuerdos difusos te hunden en la profundidad del mar,
y allí se petrifican junto a extrañas columnas.

Tu muleta está verde de algas.
Quien va hacia el mar, regresa rígido.

Thomas Tranströmer (Estocolmo, 1931)

La triste ternura

2011-10-08T00:53:00.000-07:00

Ternura de tigre

La lengua sobre todoafectuosa,

áspera y cortesana en elsaludo.

Las zarpas de abrazar, conqué cuidado

de impeler afecto o daño, aquien lo doma.

La caricia con uñas, elpecho boca arriba

para mostrar el corazóncautivo.

La piel toda entregada, lavoz ronca

retozando en su jaula decolmillos.

Y lo ojos enormes, dealgas, sonriendo

a la muerte inmediata aque fue sentenciado.

Carlos Barral (1928-1989)

Premio Nobel 2011: un poeta

2011-10-06T11:32:00.000-07:00

En Marzo del 79

Cuando llegan de todos los lados con palabras;
palabras, que no lenguaje,
parto hacia la isla cubierta de nieve.

Lo salvaje no tiene palabras.

Las páginas no escritas se ensanchan en todas direcciones,
y entonces me encuentro con huellas de pezuñas de corzo sobre la nieve;
lenguaje, que no palabras.

Thomas Tranströmer (Estocolmo, 1931)
Extraído de El cielo a medio hacer
Trad. Roberto Mascaró.
Ed. Nórdica. Madrid, 2010

Y el aro pendiente en la oreja

2011-10-02T01:48:00.000-07:00

Ardeel mar

Oh ser un capitán de quince años,
viejo lobo marino, las velas desplegadas,
las sirenas de los puertos y el hollín y el silencio en las barcazas,
las pipas humeantes de los armadores pintados al óleo,
las huelgas de los cargadores, las grúas paradas ante el
              cielo de zinc,
los tiroteos nocturnos en la dársena, fogonazos, un cuerpo
              en las aguas con sordo estampido,
el humo en los cafetines,
Dick Tracy, los cristales empañados, la música zíngara,
los relatos de pulpos, serpientes y ballenas,
de oro enterrado y de filibusteros.
Un mascarón de proa, el viejo dios Neptuno.
Una dama en las Antillas ríe, y agita el abanico de nácar
               bajo los cocotero.

Pere Gimferrer (Barcelona, 1945)

El buen gusto del novelista escribiendo poesía

2011-09-24T23:45:00.000-07:00

Amor

Amor - Qué es el amor. Un grande y doliente corazón;
manos atadas; y silencio; y una larga desesperanza.
La vida - Qué es la vida. En un páramo desolado
para ver llegar al amor, y ver marcharse al amor.

&&&&&&&&&&&&&

No se muy bien

Yo no se muy bien cómo, pero mientras paso
las cuentas de los años anteriores,
las viejas risas en mi garganta se engarzan
con el mismísimo gusto que las lágrimas.

&&&&&&&&&&&&&

Pronto mueren los amigos

Pronto mueren los amigos,
pronto se extingue cuanto bien queremos
como oscurece el día, como se van las flores.
Pronto es Diciembre,
y sobre un rescoldo
escuchamos solitarios, como sopla el viento.

Robert Louis Stevenson ( Edimburgh, 1850-1894)

La edad de las eras y los nidos para otros *

2011-09-21T08:52:00.000-07:00

Aquellos tiempos

Yo nací -perdonadme- en la edad de la pérgola y el tenis
Jaime Gil de Biedma

Como todos los días, antes de que amanezca,
cojo el coche y me voy a nadar.
Está lloviendo y hace frío, avanzo
rodeado por la danza de otros faros
tras el velo de lluvia de las calles.

Llego al aparcamiento entre las pistas
y las piscinas, cuando ya amanece.
Bajo del coche, y veo en el suelo
la pelota de tenis recubierta
de suave lana y empapada de agua.
Una amarilla, enorme perla
sobre los adoquines que relucen,
duros y barnizados por la lluvia.

Me sorprende un recuerdo. Viene de los azules
cielos de una miseria grisácea y afectuosa,
sin pérgolas ni tenis. Qué alegría
si yo hubiese encontrado esa pelota,
tan suntuosa entonces para mi,
tan humillada ahora por la lluvia.

Mi soledad, lo mismo que la suya
ha perdido hace tiempo su prestigio.
Veo sobre el suelo del aparcamiento
todo lo que he amado, y no podré
salvar nunca del frío y de la lluvia.

Joan Margarit (Sanüja, 1938)

*A mi también parecían suntuosas las pelotas de tenis durante mi infancia, yo tampoco corrí de niño por jardines con pérgolas y pistas de tenis. A falta de tales cosas a mis amigos y a mi nos apasionaba jugar en las eras de trilla, y coger nidos de pájaros.

Oh, tú que habitas...

2011-09-16T15:16:00.001-07:00

Pregunta

Bienvenida la caída

Del ojo a su refugio.

Bienvenida la sangre

Que inflama en anárquicacarrera.

Una lengua para la aridezdel alma

Y otra para el rapto porla savia del delirio.

Oh, tú que habitas

En el hueco de mi pecho…

Quién acompañará a mismuertos

Esta noche antes del alba

Hacia las colinas de laluz.

Y quién de algo me haráentrega,

Ante una travesía querefulgente se anuncia.

Muhammed Bennis (Fes,1948)

Acerca de esto me habló un amigo

2011-09-10T15:16:00.000-07:00

Las palabras

Di y recibí amor.

Esparcí el odio, y nació en mi un fuerte deseo de venganza.

Abandonéla esperanza, y me estrellé ante lo detestable.

Desmontétoda emoción sana, y se diluyó en mi toda pulsión sensata.

Peroen medio de mis miserias forje un sueño, y fui hacia él

con toda mi ignorancia a cuestas, bogando como un pez tuerto.

Y siempre encontraba lo mismo: mi duda lacerante,

mimente en nebulosa, como absorta en una visión zen inconclusa.

Continué vagabundeando por caminos sinuosos y canallas,

erróneoscasi siempre. En la torpe deriva vi la insana vanidad
de antiguos ídolos de barro, su ridícula pose de papel y vinilo; pude
mandarlos a todos a la puta mierda. Aunque todo eso ahora ya no importa nada.

Mientras el drama inminente llamaba en mi puerta,

alguienesencialmente bueno vino al rescate

de la caída libre y abismal en una Nada desesperante.

Y fuela luz pura de las palabras, quien junto a mi voluntad, hizo el resto.

Juan M. Pueyo (Esplús, 1953)

El capellan de la Duquesa de Villahermosa

2011-09-06T05:40:00.000-07:00

A una dama que desdeñaba un paje suyo, con quien estaba amancebada

Pues tú con tanta propiedad desdeñas
ese paje que es todo tu apetito,
miente de cualquier cosa el sobrescrito:
no es frío el hierro ni ásperas las penas.

Sabe, señora, que una de tus dueñas
(a quien yo algunas veces ejercito),
me hace ver en tus brazos el cabrito
que, como cabra, en tu retrete ordeñas.

Pues yo le vi atreverse a tu camisa,
suplir pródigamente ajenas menguas
de tu marido por tu industria ausente;

y mientras ambos os chupáis las lenguas;
yo, atento al espectáculo, impaciente,
muerdo la mía con envidia y risa.

Bartolomé Leonardo de Argensola (Barbastro, 1562-1631)

El Peor De Los Bandidos Está En Los Ineptos y Mediocres Políticos De La Europa Actual

2011-09-06T05:39:00.000-07:00

El peor analfabeto

El peor analfabeto es el analfabeto político.
No oye, no habla, no participa de los acontecimientos políticos.
No sabe que el coste de la vida, el precio del poroto, del pan, de la harina,
de los vestidos, de los zapatos dependen de decisiones políticas.
El analfabeto político es tan burro que se enorgullece
y ensancha el pecho, diciendo que odia la política.
No sabe que de su ignorancia política nace la prostituta, el menor
abandonado, y el peor de los bandidos, que es el político corrupto;
mequetrefe y lacayo de las empresas nacionales y mutinacionales.

Bertolt Brecht (1891-1956)

Siempre la palabra e imagen precisa

2011-09-03T04:43:00.000-07:00

Vida

Entre mis manos cogí
un puñadito de tierra.
Soplaba el viento terrero.
La tierra volvió a la tierra.
Entre tus manos me tienes;
tierra soy.
El viento orea tus dedos
largos de siglos,
y el puñadito de arena
-grano a grano, grano a grano-
el gran viento se lo lleva.

Dámaso Alonso (1898-1990)

La poesía en manos del gran narrador

2011-08-31T15:58:00.000-07:00

Filadelfia

Si hoy por la mañana has venido a Filadelfia,
no conviene que mi historia te sirva de guía,
poco queda ya de aquella ciudad sobre la que escribo,
y además las gentes de quienes hablo han muerto todas.
Si nombro a Talleyrand, a muy pocos es dirá algo este nombre,
ni los logros de su astucia y destreza diplomática tendrán eco alguno;
ni hay cochero del muelle que recuerde al conde Zinnendorf,
ni por supuesto tampoco la iglesia que en Filadelfia él mandó erigir.

Se fue, se fue, se fue...con la perdida Atlántida.
Y mirad que ya os lo aviso. No me digáis que no.
Allí se mostró a todo el mundo en el año 1793;
pero hoy por la mañana en Filadelfia ya no le podréis ver.

Si hoy por la mañana llegaste a Filadelfia,
nada de lo que digo te servirá de guía.
Ya hace años que aquellas diligencias del Sur,
que eran de Bob Bicknell, han sido retiradas;
en su lugar El Límite te conducirá allí.
Y en el número 118 de North Second Street
ya no te encontrarás a Toby Hirte,
sea la hora que sea, en que a su puerta llames;
y me temo que también será en vano
tu búsqueda de aquel lavadero al final de la calle,
aquel donde Faraón tocaba su violín y había baile.

Se fue, se fue, se fue...con la dorada Tebas.
Y mirad que ya os lo aviso. No me digáis que no.
En el noventa y cuatro tenía fama esa sala de baile,
pero esta mañana en Filadelfia ya no la podréis ver.

Si hoy por la mañana llegaste a Filadelfia,
habrás telefoneado para pedir albergue en un hotel.
No te molestes en probar fortuna en el Epply o el Buck,
a pesar de que al Padre de la Patria
bien le gustasen esas pensiones.
Nada sacarás tampoco preguntando por Adam Goss,
o por las nuevas señas de Meder el Pastor,
así que estas historias que voy a referiros
de la Iglesia, que él aquí tanto amó,
debéis tomarlas como asunto anticuado.

Se fue, se fue, se fue...como Martín Lutero.
Y mirad que ya os lo aviso. No me digáis que no.
En el noventa y nueve aún estaba vivo,
aunque ahora (e.p.d.) no podréis encontrarlo en Filadelfia.

Si hoy por la mañana llegaste a Filadelfia,
y quieres comprobar que te cuento verdades,
mi palabra te doy: la tierra plácida que hay detrás
permanece inmutable, desde el tiempo
en que Casaca Roja cabalgara por ella;
los pinares aún exhalan su perfume al mediodía;
el pájaro-gato aún entona su canción;
y arranca el otoño resplandores a los sotos de alces;
también por entre el rocío las viñas desprenden
ese perfume que conmueve el alma;
y todavía las luciérnagas sobre los maizales
vuelven más prodigiosas las sombras de la noche.

Miradlas, que allí están. Allí, allí, allí...
Mi palabra de amigo empeño, ciudadanos.
Todas aquellas cosas que de verdad perduran,
cuando se cumplió el paso del tiempo y de los hombres
juntas en Pennsilvania esta mañana. Todas están juntas.

Rudyard Kipling (1865-1936)

Las pequeñas cosas de Shakespeare

2011-08-28T10:58:00.000-07:00

Soneto XXIX

Cuando infortunado a los ojos de los hombres
deploro en solitario mi triste suerte, y turbo
con mi llanto inútil a un cielo que no me escucha,
me enervo maldiciendo mi destino.

Con el deseo de ser igual en esperanzas al rico,
a tener un rostro como el suyo, o poseer el talento
de este o el campo de acción de aquel, no me siento
más feliz que con mis pequeños placeres.

En medio de estas ideas cuando casi me desprecio,
se me ocurre pensar felizmente en ti, y enseguida mi ánimo,
como la alondra al despertar el día, entona himnos a las puertas del Cielo.

Y es entonces, cuando el recuerdo de tu dulce amor
me brinda tales riquezas, que desdeño trocar
mi estado por el que poseen los reyes.

William Shakespeare (1564-1616)
Trad. Luis Astrana Marín

El destino de un poeta

2011-08-25T10:42:00.000-07:00

Pensamientos para borrar de mi destino

Lee y lee el futuro poeta.
Tal vez en esta misma antología.

Revisando todo esto durante diez años,
nuestro poeta ha podido crecer, madurar.

Aunque lee y lee, no entiende nada,
se siente marginado incluso en su propia tierra.

Lee más, como si hallase un sentido entre sus lineas,
que apenas consigue adivinar.

Para su demonio particular
sus fuerzas están como los bomberos para los marinos.

Lee, pero no entiende nada,

Hasta que encuentra algo que si entiende,
en algún fragmento biográfico hay escrito:

"Pereció por su propia mano".

Malcolm Lowry (1909-1957)

Un poeta entrevistado hoy domingo en La Vanguardia

2011-08-21T04:05:00.000-07:00

(De la entrevista en el magazine del domingo 21-08-11 de La Vanguardia)

...¿Cómo es el lector de poesía?

Personas que tienen la necesidad de ser creadores, de leer poesía, y de escribir. Se autodescriben como una inmensa minoría y hacen un esfuerzo, porque leer poesía implica ganas, voluntad y devoción. Es parte de esa minoría la que me obliga a demostrar mi dedicación, y la que me sorprende con su devoción cuando acude a mis recitales....

Niño perdido

Me arrancaron del sol blanco, y me
trajeron al sol negro, y me
hicieron dormir entre hileras de abrigos.
Yo era un niño de ciudad perdido en el campo: una
herida en la mano era todo lo que sabía de los sauces.

¿Puedes entender?. ¿Oyes el ancho
bramar del viento contra el flanco
de la vaca, y los grillos que corren por mis
mangas, los grillos llenos de noche como
pequeños soles negros?. Inténtalo, yo también lo haré.

Sólo este grito guarda mi corazón. Sólo este lamento.
Me arrancaron del sol blanco, y me
trajeron al sol negro. Ahora no hay puerta,
ni camino por donde volver.

Jerome Rothenberg (NY, 1931)

Trad. Mercedes Roffé

Extraido del libro Poemas para el juego del silencio. Editorial Germanía, 2004

Kipling inmortal

2011-08-18T14:44:00.000-07:00

Un conjuro

Lo que buenamente quepa
en cada una de tus manos,
cógelo de la tierra inglesa.
Y en el mismo acto
musita un rezo por quienes
yacen debajo para siempre.
No por la gente ilustre o bien hablada,
sino por esa multitud de gente sencilla
cuya vida, lo mismo que su muerte,
nunca ha sido narrada o lamentada.

Pon sobre tu corazón
esos puñados de tierra: disiparan tu desazón.

Verás cómo se sacian y mitigan
tu alma agitada y tu mente enfebrecida,
y qué calma soberana se apodera
de tu abrumada mano, de tu cerebro atosigado.
Verás cómo se alivia
tu lucha desigual contra
la infinita desventura de la vida,
hasta que al fin compruebes
absolutamente confortado,
cuál es la gracia que a los cielos mueve.

Coge entre las flores de Inglaterra,
aquellas clavellinas
que tienen su eclosión en primavera,
y la rosa silvestre
que esponja el corazón en el estío,
y el alhelí amarillo
en el confín postrero del otoño,
y después el estallido de la hiedra
que bien cargada de abejas,
será una luz para tu oscuridad en el tiempo invernal.

De la Candelaria hasta Navidad
doquiera que se escondan esas flores,
búscalas y hónralas,
pues si sabes aprovechar su sencillez,
recompensaran esa mirada
que empieza a vacilar.

Traerán limpieza y purificación
a tu ojo turbio y ofuscado,
y un tesoro escondido
te harán descubrir
en medio de los campos reconocidos
dentro de tu corazón, en tus principios,
en tu camino diario.
Y finalmente te revelarán,
porque lo necesitas y es de ley,
que dentro de cada hombre
habita un auténtico rey.

Rudyard Kipling (1865-1936)
Trad. Marta Sanchez Martín

Tan sólo un verso o dos pueden validar (o inmortalizar) a un autor

2011-08-05T07:40:00.000-07:00

Un poema para mi hija

se lo doy
con la cuchara: papilla de pollo con fideos
ciruelitas
y un postre infantil.

se lo doy con la cuchara
y por el amor de Dios
no le eches la culpa a la niña
no le eches la culpa al gobierno
no le eches la culpa a los jefes
ni a las clases trabajadoras...

méteselo
en esa boquita
como cera
fundida.

llama un amigo:
-¿qué vas a hacer ahora, Hank?
-¿qué demonios quieres decir con qué voy a
hacer?
-me refiero a que ahora tienes una responsabilidad, tienes
que educar bien a esa cría.

en vez de eso le doy de comer
se lo introduzco con la cuchara
ojala se haga con
un sitio en Beverly Hills
sin la menor necesidad de cobrar el paro en toda su vida
y nunca tenga que venderse al mejor postor.

y que nunca se enamore de un soldado o un asesino de cualquier clase.

y ojala aprecie a Beethoven y Jelly Roll Morton y
los vestidos bonitos.

tiene una auténtica
oportunidad:
antes estaba el
Fondo Teórico, y ahora está la
Gran Sociedad.

-¿vas a seguir apostando a los caballos? ¿vas a seguir
bebiendo? ¿vas a seguir?...

-si.

ella es una flor que se mece al viento en el centro absoluto de
mi corazón...
ahora duerme maravillosamente como una
barca en el Nilo.

es posible que algún día
me entierre.

eso estaría bien,

si no supusiera una
responsabilidad.

La gente parece flores al fin. Ed. Visor Poesía
Henry Charles Bukowski (Andernach, Alemania 1920- L.A. 1994)

Jelly Roll Morton:
http://www.youtube.com/watch?v=4n20U8hWHSE

Otro poema temprano de un Poe cósmico

2011-08-01T13:16:00.000-07:00

Al- Aaraaf

(fragmento)

Oh, misteriosa estrella,
           tú fuiste mi sueño
           en una profunda noche de verano.
           Tu serás el motivo de mi poema.
           Junto a este límpido arroyo,
           de ti quiero escribir;
           Entretanto desde tu lejanía
           báñame en luz.

Tu mundo no posee la escoria del nuestro,
sino toda la belleza, todas las flores deseadas
por nuestro amor, o que embellecen nuestros cenadores
en alucinantes jardines, donde yacen
todo el día doncellas soñadoras,
mientras los plateados vientos de Circasia
desfallecen en lechos violáceos.

Poco... ¡oh!, muy poco en ti convive
igual a lo que vemos aquí en nuestra Tierra;
la belleza de los ojos es la más azul,
la más falsaria y la más traicionera;
en el aire más cautivador permanece
el más triste y solemne sonido musical;
si en ti viven destrozados corazones,
tan en paz se va la alegría,
que su eco sigue escuchándose
como el murmullo en la caracola.

Tú, tu signo más veraz de dolor
es la hoja, que tan delicada cae.
Tú, tu entorno es tan sagrado,
que la pena no es melancolía.

[The Yankee and Boston Literary Gazette, diciembre de 1829]

Edgar A. Poe (Boston, 1809-Baltimore, 1849)

Maiakovski o la pasión rusa

2011-07-31T10:28:00.000-07:00

Todos los soviets

Todos los soviets no serán capaces de hacer andar al ejército,
si músicos y poetas no comienzan antes a entonar una marcha.
Nosotros ansiamos vivir
aquí
en la Tierra.
Ni más arriba ni más abajo.
No tenemos necesidad de vuestras pasiones librescas.
Queremos vivir con verdadera pasión.

Vladimir Maiakovski (1894 - 1930)

Poesía primeriza de un Poe veinteañero

2011-07-29T22:55:00.000-07:00

Guarda silencio

Guarda silencio en esa soledad
que es no estar solo, pues entonces
los espíritus de la muerte que estuvieron
en la vida antes que tú, están de nuevo
en la muerte a tu alrededor, y su voluntad
te subyugará: no te muevas.

Edgar A. Poe (1819-1849)

La buena poesía siempre se recibe

2011-07-27T22:52:00.000-07:00

Epitafio de un poeta

Yo canté las cosas naturales,
en el momento que las cosas naturales se extinguían.

Amé la tierra y las cosas de la tierra,
cuando la tierra y las cosas de la tierra
eran destruidas por el hombre.

Mi poesía cabalgó hacia el campo huyendo de la ciudad,
cuando la gente del campo abandonaba el campo,
y se venía para la ciudad.

El canto no se escuchaba en la ciudad
porque la ciudad estaba llena de ruido,
pero mi canto no se escuchó tampoco en el campo
porque el campo estaba lleno de soledad.

He abandonado la prosa, y me he ido en busca de la poesía,
cuando la poesía abandonaba a la poesía,
y se entregaba en manos de la prosa.

El poeta siempre llega donde nadie lo recibe,
y así vive hasta que llega la muerte;
sólo entonces, cuando la muerte tampoco lo recibe,
es cuando todos reciben su canto.

Pablo Antonio Cuadra (1912-2002)

Unas sensaciones

2011-07-24T21:30:00.000-07:00

Junto al terreno

Junto al terreno del jardín cubierto
los árboles permanecen en extraño silencio.
Nunca pareció tan profundo el valle,
ni tan elevada la colina.

Una asombrosa sensación de calma,
un reposo absoluto
alienta desde el perlado césped
y las silenciosas hileras del jardín.

Como los cascos del galope del caballo
oídos a lo lejos de la llanura,
un íntimo conocimiento de grandes pensamientos
conmueve vagamente mi cerebro.

Apoyo mi cabeza sobre un brazo,
y mi corazón está rebosante para pensar.
Como el rugir de los mares, sobre mi corazón
se hunde el silencio de la mañana.

Robert Louis Stephenson (1850-1894)

Un pensamiento fugaz

2011-07-21T09:25:00.000-07:00

Cerrando el apartamento de la playa

Ya está limpio y en orden.
Los armarios cerrados, igual que las ventanas.
Nada al descuido encima de los muebles.
El dormitorio con la cama a punto,
la mesita de noche y el retrato
de la muchacha con los ojos iluminados
por una sonrisa.
Todo el invierno sola y escuchando al mar.

Joan Margarit (Sanaüja, Lleida, 1938)

Lo que importa

2011-07-13T13:19:00.002-07:00

Tu presencia, tu energía

Un atardecer de plata y versos nerudianos

lejos de cualquier mar soñé ayer:

vértigo de palabras, color, metáforas, visiones

y mucha, profunda emoción…

Ah! Pablo y el verbo torrencial y terrenal.

Sobre un río de calma se deslizaba mi vida,

y como el agua buscaba su sencillo acomodo.

También en mi sueño el trigo verdeaba infinito:

esa magistral pintura efímera de la Naturaleza.

Primaveras, sueños, esperanzas, amaneceres. Todo para morir.

Las calles desiertas del pueblo

se llenaban con el alboroto de nuestra alegría

mientras paseábamos. Y fue entonces,

cuando de tu risa franca sentí que nacía todo para mi.

Aunque si yo andara solo por esas calles,

todo se reduciría a nada.

Juan M. Pueyo (Esplús, 1953)

La gracia de un prosista escribiendo poesía

2011-07-11T10:18:00.000-07:00

El río cercano a Grez

¿Conocéis el río cercano a Grez?...,
un río profundo y claro.
Hoy recorre entre los lirios
todo su camino ese río,
de una nevada presa a otra.

Avanza rápido y claro,
Tan viejo como el Rhin de gran renombre;
corre veloz por campos y pueblos,
de sur a norte, de arriba a abajo,
del presente al pasado.

El amor que guardo se lo llevó ese río,
y ahora en la distancia
mi alma solitaria oye el gorjeo
del agua sobre el espolón estrellado,
junto al puente que hay en Grez.

Ojalá que ese amor lleve siempre
en la vida un paso parecido.
Ojalá que ese amor nunca envejezca,
sino cual manantial puro y fresco
continúe en permanente gracia.

Robert Louis Stevenson (Edimburgh, 1850- Samoa, 1894)

Góngora y la esperanza

2011-07-02T15:19:00.000-07:00

Romance

Las flores del romero, niña Isabel,
hoy son flores azules,
mañana serán miel.

Celosa estás, niña,
celosa estás de aquel
dichoso pues le buscas,
y ciego pues no te ve,
ingrato pues te enoja,
y confiado pues no se disculpa hoy
de lo que hizo ayer.
Enjuaguen esperanzas
lo que lloras por él,
que celos entre aquellos
que se han querido bien,
hoy son flores azules,
mañana serán miel.

Aurora de ti misma
que cuando a amanecer
a tu placer empiezas,
te eclipsan tu placer;
serénense tus ojos
y más perlas no des,
porque al sol le está mal
lo que a la aurora bien.
Desata como nieblas
todo lo que no ves,
que sospechas de amantes
y querellas después
hoy son flores azules,
mañana serán miel.

Don Luis de Góngora
Del Romancero Español de Dámaso Alonso

Realmente Ginsberg tenía razón: el peso del mundo es amor.

2011-07-01T10:47:00.000-07:00

Lectura

Me hace penetrar en otras vidas.

Llevo días leyendo, pero ahora

alzo los ojos, porque me doy cuenta

que apenas sé nada de quien escribió el libro.

Me avergüenza tan sólo conocer

su lucidez. Toda supervivencia

es esta especie de conversación

silenciosa y sin tiempo. Esto es aterrador,

y ocurre en el abismo de la mente:

un cielo azul y frío en el que el amor es

la única forma de posteridad.

Joan Margarit (Sanaüja, Lleida 1938)

Del libro No estaba lejos, no era dificil. Ed. Visor Poesía

El reverendo Bruce es más peligroso que una caja de bombas...

2011-06-28T15:28:00.000-07:00

El cacao
(fragmento)

Lo bebían con flores
en xícara pulida, batido con molinillo para levantar espuma.
Era como beber la tierra: un trago
amargo
y dulce.
Línneo lo llama Theobroma: manjar de dioses.
Oviedo el Cronista lo encuentra: "Precioso y sano.
E dizen los indios que bebido el cacao en ayunas,
non ay víbora o sierpe que les pique".
Pero Benzoni el italiano lo rechaza: "Más bien parece un brebaje
para perros que para hombres".
Colón encuentra en su ruta una gran canoa con indios
transportando cacao.
Los lejanos caciques del Caribe trocaban oro y jade
por almendras.
Ana de Austria lleva en sus nupcias a la corte de Francia
la fragante bebida.
Y el doctor Juan de Cárdenas, médico de virreyes, descubre
que es bebida contradictoria:
"Fría, seca, terrestre y melancólica
como también, aérea, blanda, lenitiva y amorosa".
Por eso Madame de Savigne, moviéndose
como una gaviota en su salón,
bebe en la fina taza de porcelana, y sentencia:
"Esta bebida actua según los deseos de quien la toma".
Y el reverendo Bruce en Londres sorbe purítano
un trago de chocolate, y opina:
"Es un enardecedor romántico más peligroso que una novela".

Pablo Antonio Cuadra (Managua, 1912-2002)
Del libro Siete árboles contra el atardecer. Ed. veintisieteletras

La poesía y la vida

2011-06-27T12:02:00.000-07:00

Balada de la poesía

He construido estructuras de edificios.
Estructuras de hierro que la helada
volvía peligrosas.
La vida ha ido quedándose debajo de este frío
de los inviernos en las obras,
y yo me he hecho viejo viendo salir el sol
a golpes de martillo por detrás de las vigas.
Hoy lo veo salir detrás de otra estructura
que levanta su esbelta desnudez,
como una mujer a la que he amado siempre.
Cada vez que la toco,
me quema, helada, mientras continuo
lo que jamás termina: construir.

Joan Margarit (Sanaüja, Lleida 1938)

Renacentismo ibérico del mejor

2011-06-25T08:03:00.000-07:00

Dicen que me case yo

Dicen que me case yo.
No quiero marido, no.

Más quiero vivir segura
en esta tierra a mi soltura,
que no estar en ventura,
si casaré bien o no.

Dicen que me case yo.
No quiero marido, no.

Madre, no seré casada,
por no ver vida cansada,
o quizá mal empleada
la gracia que Dios me dio.

Dicen que me case yo.
No quiero marido, no.

No será, ni es nacido
tal, para ser mi marido;
y pues como tengo sabido
que la flor yo soy...

Dicen que me case yo.
No quiero marido, no.

Sañosa está la niña.
Ay, Dios, quién le hablaría.

En la sierra anda la niña
su ganado a repastar,
hermosa como las flores,
sañosa como el mar.

Sañosa como el mar
está la niña.
Ay, Dios, quién le hablaría.

Gil Vicente (1465-1536)
Del Cancionero y Romancero Español de Dámaso Alonso

El telón de sedas amarillas: los hechos

2011-06-24T10:55:00.000-07:00

V. Aleixandre, Luis Cernuda, F.G.Lorca

CERCANO A LA MUERTE

No es la tristeza lo que la vida arrumba
o acerca, cuando los pasos son muchos y duran.
Allá el monte, aquí la vidriada ciudad,
o es un reflejo de ese sol larguísimo
que urde respuestas
para labios que viviendo, viven
o recuerdan.
La majestad de la memoria es aire
antes o después. Los hechos son suspiro.
Ese telón de sedas amarillas
que un soplo empuja, y otra luz apaga.

Vicente Aleixandre (1898-1984)

El grito de Rabin Tagore

2011-06-21T22:35:00.000-07:00

Gitanjali

Canto 38

Te necesito a ti, sólo a ti...
Deja que lo repita sin cansarse mi corazón.

Los demás deseos que día y noche me embargan,
son falsos y vanos hasta sus entrañas.
Como la noche esconde en su oscuridad la súplica de la luz,
en la oscuridad de mi inconsciencia resuena este grito:
Te necesito a ti, sólo a ti...

Como la tormenta está buscando paz,
cuando golpea la calma con su poderío,
así mi rebelión golpea contra tu amor y grita:
Te necesito a ti, sólo a ti...

Rabindranath Tagore (1861-1941)

Siempre vuelven los poetas muertos

2011-06-19T21:30:00.000-07:00

Envío de las flores

Hoy te envío estas flores, que mi mano
acaba de cortar recién abiertas,
pues de no recogerlas hoy temprano,
las habría encontrado el alba yertas.

Ellas recuerdan el destino humano,
porque tus gracias y bellezas ciertas
se agostarán en día no lejano,
y estarán pronto sus pétalos y hojas muertas.

Se va el tiempo, mi amiga... mas eso no es cierto:
somos nosotros, !ay! , quienes nos vamos.
Ni de ti ni de mí quedará huella.

Y cuando tú estés muerta y yo esté muerto,
nada habrá de este amor del que hoy hablo.
Ámame, entonces, mientras seas bella.

Pierre de Ronsard (Couture-sur-Loire, 1524-1585)

Versión de Andrés Holguín

La cálida voz poética de Don Dámaso

2011-06-18T04:50:00.000-07:00

Insomnio

Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres,
(según las últimas estadísticas).
A veces en la noche yo me revuelvo, y me incorporo
en este nicho en el que hace 45 años que me pudro;
y paso largas horas oyendo gemir al huracán, ladrar los perros,
o fluir blandamente la luz de la luna;
y paso largas horas gimiendo como el huracán,
ladrando como un perro enfurecido,
fluyendo como la leche de la ubre caliente de una gran vaca amarilla;
y paso largas horas preguntándole a Dios,
preguntándole por qué se pudre lentamente mi alma,
por qué se pudren más de un millón de cadáveres en esta ciudad de Madrid,
por qué mil millones de cadáveres se pudren lentamente en el mundo.
Dime: qué huerto querrás abonar con nuestra podredumbre...
o temes que se te sequen los grandes rosales del día,
las tristes azucenas letales de tus noches.

Dámaso Alonso (1898-1990)

La belleza simple

2011-06-12T09:23:00.000-07:00

Los limones

Escúchame.
Los poetas laureados
se mueven tan sólo
entre plantas
de nombres poco usados:
boj, ligustres o acacias.

Yo para mí, amo las sendas
que conducen a las
herbosas zanjas, donde en
charcas casi secas
acechan los muchachos
alguna enjuta anguila;
los senderos que siguen
los ribazos descendiendo
desde los penachos de cañas,
que llevan a los huertos
entre limoneros.

Eugenio Montale (Génova, 1896-1981)
Trad. Annunziatta Rossi

Fresca y novísima poesía española

2011-06-10T10:55:00.000-07:00

Siento en mi cuerpo

Siento en mi cuerpo
todo el frío de las catedrales.

Miro por la ventana,
y veo los escombros
de mi infancia
acumulados en el páramo.

Hay poco que decir.

Soy Jane Eyre,
y estoy encerrada en el cuarto rojo.

Almudena Guzmán (Navacerrada, Madrid 1964)

Un verdadero poeta

2011-06-07T10:59:00.000-07:00

LO QUE DEBES SABER PARA SER UN POETA

Todo lo que puedas tanto sobre animales como personas.
Los nombres de árboles y flores y malas hierbas,
nombres de estrellas y los movimientos de los planetas y de la luna.

Percibir tus seis sentidos con una mente alerta y elegante.
Por lo menos una clase de magia tradicional:
adivinación, astrología, el libro de los cambios, el tarot, los sueños,
los demonios de Maya y los resplandecientes dioses ilusorios.

Besar el culo del diablo y comer mierda,
joder con tu verga peluda y rijosa,
joder con la bruja y con los ángeles celestiales,
y las doncellas perfumadas y doradas.

Y luego claro, amar lo humano: esposas y amigos.

Juegos infantiles, historietas, goma de mascar,
y lo extraño de la televisión y los anuncios.
Trabajar largas horas áridas de curro insípido y aceptado,
aunque vivido y amado finalmente

Agotamiento, hambre, descanso,
la libertad loca de la danza, el éxtasis,
el peligro real...

la apuesta, el borde de la muerte.

Gary Snyder (San Francisco, 1930)

Diez segundos bajo el mandato futbolístico de Leo Messi

2011-05-29T16:39:00.000-07:00

Fue a mi entender la pincelada definitiva del partido en que se jugaba la final de la Champions de este año, aunque mejor podría decirse, el hecho puntual que culminó toda la temporada futbolística del Barça, y obra, cómo no, del primer portento del balompie en este siglo XXI. Fue uno de los rasgos, el que mejor expresa al Balón de Oro rosarino: el gol, la definición exacta en el momento necesario, y eso por supuesto, sin dejar de lado ni un minuto su generosa aportación solidaria al trabajo del conjunto. En la final de Wembley empezó marcando el Barça por medio de Pedrito tras un exquisito pase al pie de Xavi, el futbolista superlativo, otro genio; poco después llega una gran jugada de Rooney, y el despiste de uno de los lineas de banda ponen en el marcador el empate del Manchester United. El encuentro camina hacia el descanso con franco dominio azulgrana; tras la reanudación prosigue la misma tónica, hasta que Iniesta, otro as de la baraja azulgrana, un pelín apagado esa noche, le cede un balón a Messi a unos metros del área grande, y justo en ese momento, se enciende la luz en la mente maravillosa de este Pulga de Rosario crecido en la Masía, inicia una veloz carrerilla, mientras todos los defensores del United le esperan al borde del área para taparle, sabedores como son de su gusto por la penetración y la triangulación por el centro; pero de súbito, el Diez se para en seco, mira al palo izquierdo de un adelantado Van der Sar, y allí ve hueco, pega un trallazo duro y fulminante con todo el alma: Goool..., y millones de culés saltamos alborozados. En la foto de arriba el extraordinario defensor del United, Vidic, mira incrédulo y abatido el balón dentro de su arco. Una noche más Leo Messi acaba de regalarnos otra Copa, y sobretodo otra pincelada de su excelso arte, tan sencillo como genial y universal. Luego del gol una enloquecida carrera hacia el banderín del corner para la celebración. Yo nunca antes le vi celebrar un gol con esa vehemencia, y tenía razones sobradas para hacerlo: era su primer gol en el país que inventó el fútbol, en su moderno santuario que es el nuevo Wembley, y ante su equipo más laureado y que mejor fútbol despliega, un gol con el que se reinició la conquista de su tercera Copa de Europa, ampliada más tarde con otro soberbio tanto de Villa, aunque estaba sentenciada por esos diez segundos de despliegue talentoso de este argentino impagable, cuya mente prodigiosa supo resolver en esas exiguas unidades de tiempo la incertidumbre del tanteo, la final y toda la temporada. Gracias, Leo, por tu regalo.

Snyder, un Putlizer de poesía

2011-05-19T11:04:00.000-07:00

Heno para los caballos

Manejó la mitad de la noche
desde el sur de San Joaquín
a través de Mariposa, surcando
las rutas de Montaña Peligrosa,
y estacionó a las ocho a.m.
su gran camión cargado de heno
detrás del granero.

Con cabria y sogas y ganchos
apilamos con cuidado los fardos encima
de vigas de pino rojo astilladas
en lo alto de la oscuridad; jirones de alfalfa
giraban entre haces de luz escalonados;
picaduras de polvo de heno en
la camisa sudorosa y los zapatos.

A la hora del almuerzo bajo roble negro
afuera en el corral ardiente,
y la vieja yegua olisqueando las vianderas,
las langostas crujiendo entre los yuyos:
"Tengo sesenta y ocho", dijo él,
"la primera vez que cargué heno tenía diecisiete.
Pensé en ese día que empezaba,
que seguro iba a odiar hacerlo toda mi vida.
Y me cago en la puta, eso terminé haciendo."
(Del libro Todas las palabras para decir roca)

Gary Snyder (San Francisco, 1930)
Trad. Bárbara Belloc

Cae una ciudad en la guerra de 1936

2011-05-15T00:57:00.000-07:00

Cae una ciudad

Todos los carteles de los muros,
todos los panfletos de las calles
han quedado mutilados, destruidos o arrastrados por la lluvia,
sus palabras borradas con lágrimas,
como pieles arrancadas de sus cuerpos
en el huracán victorioso.

Todos los nombres de los héroes en el pabellón
donde los pies tronaron, y los gritos eran de bronce.
Fox y Lorca reclaman su historia en los muros,
están ahora amargamente difuminadas,
o empolvadas, renunciando a su polvo,
excluidas de la dorada canción de gesta.

Todas las insignias y saludos
arrancadas de sus solapas y manos,
se arrojan lejos con el fardo humano que llevaban;
o en el lecho más profundo de la mente
son desdibujados por una sonrisa:
la que empuja a los vencedores cuando han vencido.
(Del libro Poemas de España)

Stephen Spender (1909-1995)

Un saurio aletargado por el domingo

2011-05-09T01:27:00.000-07:00

La excavadora

Estorba la vista, y anticipa otro paisaje.
Los ciclos sólo imaginables de la enredadera
en las paredes de la escuela de cine, el rojo fragmentado de al lado.
Nos atrajo la luz atorada en la ventana,
pero años después de la crisis económica
nos oscurecemos prematuramente.
Estorba, y apenas asoma detrás de la pared,
que cerca el jardín
como un saurio aletargado por el domingo;
el mecanismo y yo descansamos.
Y nada se le opone al aire fatídico de unas lineas más arriba.

Pedro Donangelo (Buenos Aires, Argentina)

Como G. Grass hay que pelar la cebolla

2011-05-06T07:19:00.000-07:00

Necesitar

Quiero librarme de una vez por todas

de este ego vanidoso y absurdo

hostigado por deseos obstinados.

Me aburre ya ese tipo insulso,

y toda su parafernalia cargante.

Voy a colocar al engreído fantasma

en el borde de un terco abismo:

un empujón y adios.

Aunque después espero que el Otro,

aprenda a necesitar lo justo.

Juan M. Pueyo (Esplús, 1953)

Recordando a Willy DeVille

2011-05-04T00:21:00.000-07:00

SOLO UN PASEO HASTA LA CASA DE ESA CHICA

Es la hora de cierre en esta cafetería de ningún sitio.
No hay forma en el mundo de dejar a esa chica.
Dejarla escapar...
No, no puedo explicar exactamente lo que me pasa.
Puedo decir que hay un tío, está muy cerca de élla,
y élla sabe que eso, es algo más que una casualidad.
Pero no hay nada que yo no haría,
no hay nada que yo no haría,
no hay nada que yo no haría...
sólo caminar hasta la casa de esa chica.
Sólo caminar... mmmmm.
sólo caminar hasta la casa de esa chica.

Su sonrisa intermitente, los ojos inquisitivos.
Oh, una promesa que parece contener todos mis sueños.
Al final se dio cuenta,
soy incapaz de ignorar, hey, a ese tipo que está a su lado.
Ahora sé que no puede ver lo que me está pasando,
hay una expresión de su rostro que no puede ocultar.
Pero te digo, que no hay nada que yo no haría,
no hay nada que yo no haría,
no hay nada que yo no haría...
Sólo caminar hasta la casa de esa chica.

William Borsey (Stamford, Conn. 1950-2009)
Trad. Juan M. Pueyo

La magia infinita de Kerouac

2011-05-03T02:16:00.000-07:00

Estribillo 1

Magia del Culo de la Ignorancia
Magia del Culo
Siempre a tope
Toda la luz
Viejas Ásperas Carreteras
Un Potente Hierro
Ruta principal

Denver es lo mismo

"El tipo que estaba con su tío el gobernador de Wyoming "

"Por supuesto que me pagaron
Diez días
Dos semanas
Trabajo y comida"

"Era un viejo ladrón de todos modos"

La misma voz en el mismo barco
El Vehículo Supremo
SS Excalibur
Maynard
La línea principal
Merudvhaga
Inmersión de los Desaparecidos.
(De libro México City Blues)

Jack Kerouac (Lowell, Mass. 1922-1969)
Trad. Juan M. Pueyo