martes, 22 de enero de 2013

Sacarle el polvo a la vida anodina



Por Superstición

Una caja de fósforos pintada:
así es mi buhardilla;
¿vagar si no, por los hostales hasta
la morgue y la ceniza?

Y aquí estoy otra vez, igual que entonces:
pura superstición;
el marrón del tapiz, como de roble
la puerta con su voz.

Yo me aferraba al pomo con las manos;
tú escapabas, ligera;
acarició el mechón el rizo airado
y el labio las violetas.

Oh seductora, porque antes fue así,
como una nevadilla,
otra vez tu vestido al mes de abril
le canta los buenos días .

No, no eres una vestal: sólo entraste
con una silla, como
si sacaras mi vida de un estante
para soplarle el polvo.

Verano de 1917 (Mi Hermana La Vida)

Boris Pasternak (Moscu, 1890-1960)
Días Únicos Colección Visor de Poesía. Trad. José Mateo y Xenia Dyakonova
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