lunes, 28 de noviembre de 2011

Machado, Un Poeta Moderno



Campo

La tarde está muriendo,
Como un hogar humilde que se apaga.

Allá sobre los montes
Quedan algunas brasas.

Y ese árbol roto en el camino blanco
Que hace llorar de lástima.

Dos ramas en el tronco herido
Y una hoja marchita y negra en cada rama.

¿Lloras?...Entre álamos de oro
A lo lejos la sombra del Amor te aguarda.

Antonio Machado (1875-1939)
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