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Mostrando entradas de julio, 2011

Maiakovski o la pasión rusa

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Todos los soviets Todos los soviets no serán capaces de hacer andar al ejército, si músicos y poetas no comienzan antes a entonar una marcha. Nosotros ansiamos vivir aquí en la Tierra. Ni más arriba ni más abajo. No tenemos necesidad de vuestras pasiones librescas. Queremos vivir con verdadera pasión. Vladimir Maiakovski (1894 - 1930)

Poesía primeriza de un Poe veinteañero

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Guarda silencio Guarda silencio en esa soledad que es no estar solo, pues entonces los espíritus de la muerte que estuvieron en la vida antes que tú, están de nuevo en la muerte a tu alrededor, y su voluntad te subyugará: no te muevas. Edgar A. Poe (1819-1849)

La buena poesía siempre se recibe

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Epitafio de un poeta Yo canté las cosas naturales, en el momento que las cosas naturales se extinguían. Amé la tierra y las cosas de la tierra, cuando la tierra y las cosas de la tierra eran destruidas por el hombre. Mi poesía cabalgó hacia el campo huyendo de la ciudad, cuando la gente del campo abandonaba el campo, y se venía para la ciudad. El canto no se escuchaba en la ciudad porque la ciudad estaba llena de ruido, pero mi canto no se escuchó tampoco en el campo porque el campo estaba lleno de soledad. He abandonado la prosa, y me he ido en busca de la poesía, cuando la poesía abandonaba a la poesía, y se entregaba en manos de la prosa. El poeta siempre llega donde nadie lo recibe, y así vive hasta que llega la muerte; sólo entonces, cuando la muerte tampoco lo recibe, es cuando todos reciben su canto. Pablo Antonio Cuadra (1912-2002)

Unas sensaciones

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Junto al terreno Junto al terreno del jardín cubierto los árboles permanecen en extraño silencio. Nunca pareció tan profundo el valle, ni tan elevada la colina. Una asombrosa sensación de calma, un reposo absoluto alienta desde el perlado césped y las silenciosas hileras del jardín. Como los cascos del galope del caballo oídos a lo lejos de la llanura, un íntimo conocimiento de grandes pensamientos conmueve vagamente mi cerebro. Apoyo mi cabeza sobre un brazo, y mi corazón está rebosante para pensar. Como el rugir de los mares, sobre mi corazón se hunde el silencio de la mañana. Robert Louis Stephenson (1850-1894)

Un pensamiento fugaz

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Cerrando el apartamento de la playa Ya está limpio y en orden. Los armarios cerrados, igual que las ventanas. Nada al descuido encima de los muebles. El dormitorio con la cama a punto, la mesita de noche y el retrato de la muchacha con los ojos iluminados por una sonrisa. Todo el invierno sola y escuchando al mar. Joan Margarit (Sanaüja, Lleida, 1938)

Lo que importa

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Tu presencia, tu energía Un atardecer de plata y versos nerudianos lejos de cualquier mar soñé ayer: vértigo de palabras, color, metáforas, visiones y mucha, profunda emoción… Ah! Pablo y el verbo torrencial y terrenal. Sobre un río de calma se deslizaba mi vida, y como el agua buscaba su sencillo acomodo. También en mi sueño el trigo verdeaba infinito: esa magistral pintura efímera de la Naturaleza. Primaveras, sueños, esperanzas, amaneceres. Todo para morir. Las calles desiertas del pueblo se llenaban con el alboroto de nuestra alegría mientras paseábamos. Y fue entonces, cuando de tu risa franca sentí que nacía todo para mi. Aunque si yo andara solo por esas calles, todo se reduciría a nada. Juan M. Pueyo (Esplús, 1953)

La gracia de un prosista escribiendo poesía

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El río cercano a Grez ¿Conocéis el río cercano a Grez?..., un río profundo y claro. Hoy recorre entre los lirios todo su camino ese río, de una nevada presa a otra. Avanza rápido y claro, Tan viejo como el Rhin de gran renombre; corre veloz por campos y pueblos, de sur a norte, de arriba a abajo, del presente al pasado. El amor que guardo se lo llevó ese río, y ahora en la distancia mi alma solitaria oye el gorjeo del agua sobre el espolón estrellado, junto al puente que hay en Grez. Ojalá que ese amor lleve siempre en la vida un paso parecido. Ojalá que ese amor nunca envejezca, sino cual manantial puro y fresco continúe en permanente gracia. Robert Louis Stevenson (Edimburgh, 1850- Samoa, 1894)

Góngora y la esperanza

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Romance Las flores del romero, niña Isabel, hoy son flores azules, mañana serán miel. Celosa estás, niña, celosa estás de aquel dichoso pues le buscas, y ciego pues no te ve, ingrato pues te enoja, y confiado pues no se disculpa hoy de lo que hizo ayer. Enjuaguen esperanzas lo que lloras por él, que celos entre aquellos que se han querido bien, hoy son flores azules, mañana serán miel. Aurora de ti misma que cuando a amanecer a tu placer empiezas, te eclipsan tu placer; serénense tus ojos y más perlas no des, porque al sol le está mal lo que a la aurora bien. Desata como nieblas todo lo que no ves, que sospechas de amantes y querellas después hoy son flores azules, mañana serán miel. Don Luis de Góngora Del Romancero Español de Dámaso Alonso 

Realmente Ginsberg tenía razón: el peso del mundo es amor.

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Lectura Me hace penetrar en otras vidas. Llevo días leyendo, pero ahora alzo los ojos, porque me doy cuenta que apenas sé nada de quien escribió el libro. Me avergüenza tan sólo conocer su lucidez. Toda supervivencia es esta especie de conversación silenciosa y sin tiempo. Esto es aterrador, y ocurre en el abismo de la mente: un cielo azul y frío en el que el amor es la única forma de posteridad. Joan Margarit (Sanaüja, Lleida 1938) Del libro  No estaba lejos, no era dificil .  Ed. Visor Poesía