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Mostrando entradas de 2011

Rimbaud, La Mística De La Fantasía

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Marina Los carros de plata y de cobre, las proas de acero y de plata baten la espuma, rebelan las raíces de las zarzas. Las corrientes del páramo y las inmensas huellas del reflujo se orientan en círculos hacia el Este, hacia los pilares del bosque, hacia los mástiles de la escollera, cuyo ángulo está herido por torbellinos de luz. Arthur Rimbaud (1854-1891)

Quién Osa Contradecir a Rudyard Kipling

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Si Si guardas en tu puesto la cabeza tranquila, cuando a tu lado todo es cabeza perdida. Si tienes en ti mismo una fe que te niegan, y nunca desprecias las dudas que ellos tengan. Si  aguardas en tu puesto sin fatiga la espera. Y si engañado no engañas, ni buscas más odio que el odio que te tengan. Si eres bueno y no finges ser mejor de lo que eres. Si al hablar no exageras lo que sabes y quieres. Si sueñas y los sueños no te hacen su esclavo. Si piensas y rechazas lo que piensas por vano. Si tropiezas con el Triunfo y si llega tu Derrota, trata a esos dos impostores de igual forma. Si logras que se sepa la Verdad que has hablado, a pesar del sofisma en el Orbe encanallado. Si vuelves al comienzo de la obra perdida, aunque esta obra sea la de toda tu vida. Si arriesgas de un golpe y lleno de alegría tus ganancias de siempre a la suerte de un día; y pierdes y te lanzas de nuevo a la pelea, sin decir nada a nadie de lo que es y lo que era. Si logras que t

Los Versos De Don Dámaso Y El Ritmo

A los que van a nacer (final) Seréis torrente en furia que va a rodar al páramo. Seréis indagación y grito sin respuesta. Ay, guardad esta luz estremecida. Ay, refrenad el agua, volved al centro exacto. Ay de vosotros… Ay de estos cieguecitos de leche no cuajada, de tierna pulpa vegetal dormida. Ay copos de manteca que hacia el mercado vais de sus ordeños modelados por Dios aún en su música, con las gotas aún de su rocío, entre las verdes hojas de los úteros. Dámaso Alonso (1898-1990)

Deliciosa Trivialidad De Heine

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La diana Bate sin miedo el tambor Y abraza a la cantinera. He aquí la ciencia entera, Y esta del libro mejor Es la acepción verdadera. Que el ruido de tu tambor Despierte al mundo dormido. Toca con ardor diana. Adelante, siempre erguido, Es la ciencia soberana. De Hegel es el profundo Sentido más acabado. Lo aprendí y está probado. Soy un muchacho de mundo Y un tambor aprovechado. Heinrich Heine (1797-1856)

Una Vida Humana No Es Una Ganga

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un asunto de faldas ay, Merryman, un boxeador de los muelles, mató a un hombre cuando estaban descargando plátanos. bueno, el hombre al que mató le había sacudido primero por la espalda con una cadena de ancla (algún lío de faldas) y todos hicimos corro mientras Merryman se lo cargaba bajo un sol de justicia, lo estrangulaba hasta la muerte y lo echaba al mar. Merryman saltó a la dársena y se alejó caminando, nadie intento detenerlo. luego volvimos al trabajo y descargamos el resto de los plátanos. nunca comentamos nada sobre el asesinato entre ninguno de nosotros y nunca vi nada al respecto en los periódicos. aunque sí vi algunos de los plátanos tiempo después en los mercados: 1 kilo por 25 centavos, era toda una ganga Henry Charles Bukowski (1920-1994) Colección Visor de Poesía. Trad. Ciro Arbós

Al Otro Lado De La Valla

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MI MAESTRO ME DIO Mi maestro me dio lo que no necesito, me dijo lo que no necesito saber. A mitad de un sueño me llevó con cuidado a la cama. Me echó fuera cuando me arrastraba, me llevó dentro cuando estaba en casa. Me remitió a los grillos cuando tenía que cantar, y cuando intentaba estar solo, me ató a una congregación. Cerro sus puños y me machacó hasta su propia forma. Vomitó de asco cuando me hinché sin llenarme. Hundió sus dientes de tigre en todo lo que era mío, y yo me negaba a reconocer. A una increíble velocidad me llevó a través de los pinos hasta aquel reino donde yo ladraba como un perro, me deslizaba con sombras, y saltaba desde un punto de vista. Me dejó ser estudiante de un amor que nunca podré dar. Me permitió representar una amistad con mi mejor amigo. Cuando estuvo seguro de que yo no podría reformarme, me arrojó al otro lado de la valla de la Torá. Leonard Cohen (Montreal, 1934) Colección Visor de Poesía. Trad. Alberto Manzano Entrada dedicada a mi amigo

El Insondable Corazón

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  Autopsicografía El poeta es un fingidor. Finge tan en absoluto, Que hasta finge que es dolor, El dolor que de veras siente. Y quienes leen lo que escribe Sienten en el dolor leído, No el dolor que el poeta vive, Sino aquel que no han tenido. Y así va por su camino Distrayendo a la Razón , Ese tren sin real destino Que se llama Corazón. Fernando de Pessoa (1888-1935) Trad. Santiago Kovadloff

La Compasión Del Dr. Williams

Lamento Me llaman, y voy. Es un camino helado Después de la medianoche, un nevero Atrapado En los tiesos carriles. Se abre la puerta. Sonrío, entro y Me sacudo el frío. Hay una mujer corpulenta De costado en la cama. Está enferma, Acaso vomitando, Acaso esforzándose Para dar a luz A su décimo hijo. Alegría, alegría! La noche es un cuarto Oscurecido para amantes, A través de las persianas el sol Ha enviado una aguja dorada. Le aparto el pelo de los ojos, Y contemplo su dolor, Compadeciéndome. Williams Carlos Williams (Rutheford, NJ, 1883-1963)  

La Luz Del Bardo

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...Confieso que tus escritos son tales, que ni hombre ni musa pueden alabarlos suficientemente... Alma del siglo!. Aplauso, delicia, asombro de nuestra escena...Eres un monumento sin tumba, y vivirás mientras viva tu libro, y haya inteligencias para leerlo y elogios que tributar...Triunfa, Britania mía, pues tienes uno que ofrecer, a quien todas las escenas de Europa han de rendir homenaje...Que él no es de un siglo, sino de todos los tiempos. Dulce Cisne del Avon. .. Ben Johnson                                        Soneto XXV Que los que tienen en favor a sus estrellas, se jacten de honores públicos y títulos orgullosos, mientras yo, a quien la Fortuna aparta de semejantes triunfos, hallo una dicha inesperada en lo que más honro. Los favoritos de los grandes príncipes no despliegan sus bellas hojas sino como las caléndulas en presencia del sol, y en ellos mismos reposa enterrado su orgullo, pues un fruncimiento de cejas les hace perecer en plena glor

Todo Muy Cojonudamente Scotty

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Skerryvore Lighthouse, Tiree Island, Scoltland Skerryvore (*) Por amor a las palabras bellas y en memoria de aquellos parientes y compatriotas míos que se afanaron noche y día en el ventoso océano, por ponerles una estrella a los marinos, donde antaño se hallaba la espumosa guarida de focas y cormoranes; yo, sobre el dintel de esta cabaña, inscribo el nombre de una resistente torre. Robert Louis Stevenson (1850-1894) Trad. Javier Marías (*) Skerryvore es el nombre de un faro diseñado por Alan Stevenson, tio de Louis, sobre las rocas llamadas Skerryvore, a unas 12 millas hacia el Atlántico de la isla de Tiree en Argyllshire, Scotland.

Un Profesional De La Poesía En El Siglo XIV

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A los amores de una mora Quien de linda se enamora atender debe perdón en caso que sea mora. El amor e la ventura me ficieron ir mirar muy graciosa criatura del linage de Agar; quien fablare verdat pura, bien puede decir que non tiene talle de pastora. Linda rosa muy suave vi plantada en un vergel, puesta so secreta llave de la linia de Ysmael: aunque sea cosa grave, con todo mi corazón la recibo por señora. Mohammad el atrevido ordenó que fuese tal, de aseo noble, complido, albos pechos de cristal: de alabasto muy broñido debió ser con grant razón lo que cubre su alcandora. Diole tanta fermosura que no lo non puedo decir; cuantos miran su figura todos la aman servir. Con lindeza e apostura vence a todas cuantas son de alcurnia allí donde mora. Non sé ombre tan guardado que viese su resplandor, que non fuese conquistado en un punto de su amor. Por haber tal regalo, yo expondría la mi alma pecadora. Alfonso Alvarez de Villasandino (Roman

Querer Es Dar

Rastreo por mis lindes (fragmento) Tendré que aceptar que me reprochen Que aún hoy siga queriendo creer sin desdecirme Que es posible tener lo que no se ha tomado Que el verdadero don llega sin merecerlo Que toda gracia es gratis Que en el instante en que alguien Logra poseer algo En ese mismo instante lo ha perdido Y sólo si en verdad nada poseo Puede todo ser mío. Y tendré que aceptar también que me reprochen Hacer mi casa y no tenerla Llamar mía a la casa que levanto Adondequiera que llego Y no a la que he pagado y conquistado Regalar mi palabra a quien la quiera Sin pedir más que eso que todo gesto pide Que toda entrega pide que toda vida pide Sin pedir más que amor. Tomás Segovia (Valencia, 1927-México 2011) Tomás Segovia murió el lunes 7 de Noviembre de 2011 en México adonde llegó como como niño exiliado de la guerra incivil del 36. En la España republicana se van extinguiendo luces. Extraído del blog: http://tomassegovia2.blogspot.com/

Viaje Al Centro Del Ser

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Un paseo al fin hiciste lo que pensabas: correr el clavo para ubicar así en el mismo sitio un plato incomparable. Ese día o el día anterior al que corriste el clavo viajamos al centro, pero la recluída, imprevistamente, apresuró el regreso, y próximos al Palacio De La Pizza abandonamos tu mirada en el mendigo que exhibía el pie partido. Pedro Donangelo (Buenos Aires, Argentina)

Gurudev Forever

Las flores de la primavera salen Las flores de la primavera salen como el dolor del amor no dicho, y con su aliento vuelve el recuerdo de mis canciones antiguas. De súbito mi corazón se vistió con hojas verdes de deseo. No vino mi amor, pero su contacto está en mi cuerpo, y su voz se oye por los campos fragantes, su mirar está en el triste cielo profundo, pero dónde están sus ojos, sus besos zigzaguean por el aire, pero dónde están sus labios. Rabindranath Tagore (1861-1941)

Aquí Se Perdió Granada...

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Romance del rey moro que perdió Alhama (Año1492) Paseábase el rey moro por la ciudad de Granada, desde la puerta de Elvira hasta la de Vivarrambla: -Ay, de mi Alhama... Cartas le fueron venidas que Alhama era ganada; las cartas echó en el fuego, y al mensajero matara: -Ay, de mi Alhama... Descabalga de la mula, y en un caballo cabalga, por el Zacatín arriba subido se había al Alhambra: -Ay, de mi Alhama... Como en el Alhambra estuvo, al mismo punto mandaba que se toquen sus trompetas y sus añafiles de plata: -Ay, de mi Alhama... Y que las cajas de guerra apriesa toquen al arma, porque lo oigan sus moros, los de la Vega y Granada: -Ay, de mi Alhama... Los  moros que el son oyeron que al sangriento Marte llama, uno a uno y dos a dos juntado se ha la gran batalla: -Ay, de mi Alhama... Allí habló un viejo moro, y de esta manera hablara: -Para qué nos llamas, rey,   para qué es esta llamada: -Ay, de mi Alhama...   Habéis de saber, amigos

Fascinante simplismo

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Mi hijo (a la manera de Carlos Drummond de Andrade) Mi hijo, mi único hijo que no tuve, y que sería ya un hombre. Descarnando y sin nombre se mueve, a veces. Viene, y reclina su cabeza más liviana que el aire, sobre mi hombro. Y yo le pregunto: Hijo, dónde te hallas, dónde te ocultas. Y él me responde con un hálito frío: No lo advertías, aunque llamé. Llamé, y continuo llamando desde un lugar lejano. Más alla del amor adonde nada, todo, quiere nacer. Mark Strand (Prince Edward Islands,1934 Canada) Trad. Juan Sanchez Pelaez

Una De Mitos y Leyendas

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Romance de Lanzarote Tres hijuelos había el rey, tres hijuelos que no más; por enojo que hubo de ellos, todos maldito los ha. El uno se tornó ciervo, el otro se tornó can, y el otro se tornó moro que pasó las aguas del mar. Andábase Lanzarote entre las damas holgando, grandes voces dio la una: -Caballero, estad parado; si fuese la mi ventura cumplido fuese mi hado, que yo casase con vos y vos conmigo de grado, y me diésedes en arras aquel ciervo del pie blanco. -Dároslo he yo, mi señora, de corazón y de grado, si supiese yo las tierras do el ciervo era criado. Ya cabalga Lanzarote, ya cabalga y va su vía, delante de sí llevaba los sabuesos por traílla. Llegado había a una ermita, do un ermitaño había: -Dios te salve, el hombre bueno. -Buena sea tu venida;   cazador me parecéis   en los sabuesos que traéis. -Dígasme tú, el ermitaño,   tú que haces santa vida.   Ese ciervo del pie blanco   adonde hace su manida. -Quedaros aquí, mi hijo,   ha

Actores y espectadores

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Dejar las cosas intactas En un campo yo soy la ausencia de campo. Esto es siempre así. Donde sea que esté, yo soy lo que falta. Cuando camino parto el aire, y siempre el aire regresa a llenar los espacios donde ha estado mi cuerpo. Todos tenemos razones para movernos. Yo me muevo para dejar las cosas intactas.   Mark Strand (Prince Edward Islands, Canada, 1934)

Poema indio del siglo XII

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Alimenta a los pobres, di la verdad, construye pozos para los sedientos, y fabrica tanques para la ciudad. Puede que entonces vayas al cielo después de la muerte, pero no te acercarás en nada a la verdad de Nuestro Señor. El hombre que conoce a Nuestro Señor, no obtiene resultado alguno. Allama Prabhu, lider espiritual del siglo XII en lengua  Kannada Una de las tradiciones sobre la vida de Allama Prahbu considera que es una encarnación del mismo Shiva, venido al mundo para enseñar el camino de la verdad. En su vida rechazó completamente el ritual y la devoción externa.

Abenamar, Abenamar...

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Romance de Abenamar Por Guadalquivir arriba el buen rey Don Juan camina; encontrara con un moro, que Abenamar se decía. El buen rey desque vido de esta suerte le decía: - Abenamar, Abenamar, moro de la morería, hijo eres de perro moro y de cristiana cativa. Tu padre llaman Alí y a tu madre Catalaina. Cuando naciste estaba la luna crecida, y la mar estaba crecida, viento no la rebullía. Moro que en tal signo nace no debe decir jamás mentira. Preso tengo un hijo tuyo; yo le otorgaré la vida, si me dices la verdad de lo que te preguntaría. - Yo te la diré, rey Don Juan, si tú le otorgas la vida. - Dígasmela tú, moro, que otorgada te sería. Qué castillos son aquellos, que tal alto se yerguen y relucen. -La Alhambra es, Señor, y la otra la Mezquita; los otros los Alíjares, labrados a maravilla. El moro que los labró cien doblas ganaba al día, y el día que no los labra, de lo suyo las perdía; desque los tuvo labrados, el rey le quitó la vida, p

Un Genuino Coney Island De La Mente

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La vida sin fin (fragmentos) No tiene fin La espléndida vida del mundo No tiene fin su hermoso vivir Su hermoso respirar Sus hermosas criaturas sensibles Observando escuchando y pensando Riendo y bailando Suspirando y llorando En tardes sin fin Noches sin fin de amor y éxtasis Alegría y desesperanza Bebiendo y fumando Charlando y cantando En los Amdsterdams sin fin De la existencia De animadas conversaciones sin fin Y de los cafés sin fin En los cafés literarios de las mañanas de lluvia sin fin Las películas de la calle que pasan En los automóviles en los tranvías del deseo En las inagotables vías de la luz radiante (…) (…)Parques Coney Islands de la mente Del poema sin mente ni fin Dictado por la voz individual Del subconsciente colectivo Ciego en las huellas del tiempo. En los últimos días de Alejandría, En el día que precede a Waterloo Los bailes prosiguen. En la noche se escuchan Los sonidos de una fiesta

Las Escaleras Del Dilema

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…Delve Inside… Hay tantos pensamientos, que enredan mi mente con un juego de   confusión. No los puedo   aceptar,  o  rechazar. T engo demasiado   miedo a la conclusión que me debo enfrentar . Subiendo   las escaleras del dilema, estoy   luchando entre el amor y la familia . Mi corazón me   dice una cosa, y mi cabeza otra. Desesperadamente busco lo que el corazón   dice, pero … No puedo. Puede ser, que cuando envejezca me arrepienta de la decisión, o que tal vez… la aprecie. Es fácil aconsejar a la gente seguir a su corazón, pero muy difícil de mantener en el propio   caso. Veremos qué habrá en la tienda para mí. Moramee Das (Guwahati, Assam, India) Trad. Juan M. Pueyo Extraído del blog :  Experimentation+Esperience= Adventurous Life

Los Hechos Como Piedras

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Las piedras Oigo caer las piedras que arrojamos transparentes como el cristal a través de los años. En el valle vuela la confusión de los actos del instante; vociferantes, de copa en copa de los árboles, que se callan en un aire más tenue que el presente, se deslizan como golondrinas desde una cima a otra de la montaña, hasta alcanzar las mesetas ulteriores junto a las fronteras del ser. Allí caen todas nuestras acciones claras como el cristal, no hacia otro fondo que el de nosotros mismos. Thomas Tranströmer (Estocolmo, 1931)

Canto A La Normalidad

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Calle de arrabal Se me quedó en lo hondo una visión tan clara, que tengo que entornar los ojos, cuando intento recordarla. A un lado hay un calvero de solares, enfrente están las casas alineadas, porque esperan que de un momento a otro la primavera pasará. Las sábanas aún goteantes penden de todas las ventanas, el viento juega con el sol en ellas, y ellos ríen del juego y de la gracia. Y hay niñas bonitas que se peinan al aire libre. Cantan los chicos de una escuela la lección. Las once dan. Por el arroyo pasa un viejo cojitranco, que empuja su carrito de naranjas. Dámaso Alonso (1898-1990)

La Perplejidad Del Poeta

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Existo Existo, en esta diminuta Galaxia existo. Respiro, escucho mi propio eco en este Universo. Me encuentro cada día a mi misma en un diminuto espacio de este gran hueco. Me encuentro a diario entre sonidos, olores y sabores. De nuevo. María Isabel Campo (Barbastro, 1959)

¿La suma de las voluntades humanas acabará con el capitalismo corrupto?...

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Extraído de la novela  La guerra y la paz  al finalizar los capítulos que dedica a la batalla de Borodino. ...Durante los quince primeros años del siglo XIX hubo un movimiento inusitado de millones de hombres por toda Europa. Abandonaron sus ocupaciones, fueron de un lado para otro a lo largo del continente; saquearon, mataron, triunfaron, y también fueron derrotados; en el tiempo que duró ese periodo, la vida habitual cambió su curso. De pronto toda esa efervescencia que daba la impresión de ir en aumento, se debilitó hasta concluir. ¿Cuál fue la causa de ese fenómeno? ¿Y cuáles sus leyes? Los historiadores contestan a esas preguntas refiriéndonos los hechos, y repitiendo los discursos pronunciados por unas decenas de hombres en cualquiera de los edificios elegantes de París, y a esas acciones y a esos discursos llaman Revolución; después nos hacen una biografía detallada de Napoleón y algún otro personaje, que le es adicto u hostil; nos hablan de su influenc

La Desesperada Soledad De Lowry En Oaxaca

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La Virgen de la Soledad de Oaxaca Muerte de un oaxaqueño Tan inmensa es la desesperación de Dios en las llanuras de cactus salvajes, que he podido escuchar su lamento. He podido aventurarme hasta donde el peón fue asesinado. Tan inmensa es la desesperación de Dios. Bajo el aire cargado de polución al mediodía y la lluvia, he podido escuchar su lamento. Y he sentido su angustia gemir buscando refugio en mi cerebro. Tan inmensa es la desesperación de Dios. Si puedes encontrarle una guarida a alguien tan pequeño y vano, he podido escuchar su lamento. Más grande que nosotros mismos, que los desiertos de Nueva España, tan inmensa es la desesperación de Dios, que he podido escuchar su lamento. Malcolm Lowry (1909-1957)

Tranströmer: un poeta exquisito

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Meditación agitada La tormenta hace girar las aspas del molino, que muele la nada en la oscuridad de la noche. Las mismas leyes te mantienen despierto. La panza del tiburón gris es tu débil lámpara. Recuerdos difusos te hunden en la profundidad del mar, y allí se petrifican junto a extrañas columnas. Tu muleta está verde de algas. Quien va hacia el mar, regresa rígido. Thomas Tranströmer (Estocolmo, 1931)

La triste ternura

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Ternura de tigre La lengua sobre todo afectuosa, áspera y cortesana en el saludo. Las zarpas de abrazar, con qué cuidado de impeler afecto o daño, a quien lo doma. La caricia con uñas, el pecho boca arriba para mostrar el corazón cautivo. La piel toda entregada, la voz ronca retozando en su jaula de colmillos. Y lo ojos enormes, de algas, sonriendo a la muerte inmediata a que fue sentenciado. Carlos Barral (1928-1989)

Premio Nobel 2011: un poeta

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En Marzo del 79 Cuando llegan de todos los lados con palabras; palabras, que no lenguaje, parto hacia la isla cubierta de nieve. Lo salvaje no tiene palabras. Las páginas no escritas se ensanchan en todas direcciones, y entonces me encuentro con huellas de pezuñas de corzo sobre la nieve; lenguaje, que no palabras. Thomas Tranströmer (Estocolmo, 1931) Extraído de El cielo a medio hacer Trad. Roberto Mascaró. Ed. Nórdica. Madrid, 2010

Y el aro pendiente en la oreja

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Arde el mar Oh ser un capitán de quince años, viejo lobo marino, las velas desplegadas, las sirenas de los puertos y el hollín y el silencio en las barcazas, las pipas humeantes de los armadores pintados al óleo, las huelgas de los cargadores, las grúas paradas ante el                cielo de zinc, los tiroteos nocturnos en la dársena, fogonazos, un cuerpo                en las aguas con sordo estampido, el humo en los cafetines, Dick Tracy, los cristales empañados, la música zíngara, los relatos de pulpos, serpientes y ballenas, de oro enterrado y de filibusteros. Un mascarón de proa, el viejo dios Neptuno. Una dama en las Antillas ríe, y agita el abanico de nácar                 bajo los cocotero. Pere Gimferrer (Barc elona, 1945)

El buen gusto del novelista escribiendo poesía

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Amor Amor - Qué es el amor. Un grande y doliente corazón; manos atadas; y silencio; y una larga desesperanza. La vida - Qué es la vida. En un páramo desolado para ver llegar al amor, y ver marcharse al amor. &&&&&&&&&&&&& No se muy bien Yo no se muy bien cómo, pero mientras paso las cuentas de los años anteriores, las viejas risas en mi garganta se engarzan con el mismísimo gusto que las lágrimas. &&&&&&&&&&&&& Pronto mueren los amigos Pronto mueren los amigos, pronto se extingue cuanto bien queremos como oscurece el día, como se van las flores. Pronto es Diciembre, y sobre un rescoldo escuchamos solitarios, como sopla el viento. Robert Louis Stevenson ( Edimburgh, 1850-1894)

La edad de las eras y los nidos para otros *

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Aquellos tiempos Yo nací -perdonadme- en la edad de la pérgola y el tenis                                                      Jaime Gil de Biedma Como todos los días, antes de que amanezca, cojo el coche y me voy a nadar. Está lloviendo y hace frío, avanzo rodeado por la danza de otros faros tras el velo de lluvia de las calles. Llego al aparcamiento entre las pistas y las piscinas, cuando ya amanece. Bajo del coche, y veo en el suelo la pelota de tenis recubierta de suave lana y empapada de agua. Una amarilla, enorme perla sobre los adoquines que relucen, duros y barnizados por la lluvia. Me sorprende un recuerdo. Viene de los azules cielos de una miseria grisácea y afectuosa, sin pérgolas ni tenis. Qué alegría si yo hubiese encontrado esa pelota, tan suntuosa entonces para mi, tan humillada ahora por la lluvia. Mi soledad, lo mismo que la suya ha perdido hace tiempo su prestigio. Veo sobre el suelo del aparcamiento todo lo que he amado, y no podré sa

Oh, tú que habitas...

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Pregunta Bienvenida la caída Del ojo a su refugio. Bienvenida la sangre Que inflama en anárquica carrera. Una lengua para la aridez del alma Y otra para el rapto por la savia del delirio. Oh, tú que habitas En el hueco de mi pecho… Quién acompañará a mis muertos Esta noche antes del alba Hacia las colinas de la luz. Y quién de algo me hará entrega, Ante una travesía que refulgente se anuncia. Muhammed Bennis (Fes, 1948) 

Acerca de esto me habló un amigo

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Las palabras Di y recibí amor. Esparcí el odio, y nació en mi un fuerte deseo de venganza. Abandoné la esperanza, y me estrellé ante lo detestable. Desmonté toda emoción sana, y se diluyó en mi toda pulsión sensata. Pero en medio de mis miserias forje un sueño, y fui hacia él con toda mi ignorancia a cuestas, bogando como un pez tuerto. Y siempre encontraba lo mismo: mi duda lacerante, mi mente en nebulosa, como absorta en una visión zen inconclusa. Continué vagabundeando por caminos sinuosos y canallas, erróneos casi siempre. En la torpe deriva vi la insana vanidad  de antiguos ídolos de barro ,  su ridícula pose de papel y vinilo; pude  mandarlos a todos a la puta mierda. Aunque todo eso ahora ya no importa nada. Mientras el drama inminente llamaba en mi puerta, alguien esencialmente bueno vino al rescate   de la caída libre y abismal en un a Nada  desesperante. Y fue la luz pura de las palabras, quien junto a mi voluntad, hizo el resto.

El capellan de la Duquesa de Villahermosa

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A una dama que desdeñaba un paje suyo, con quien estaba amancebada Pues tú con tanta propiedad desdeñas ese paje que es todo tu apetito, miente de cualquier cosa el sobrescrito: no es frío el hierro ni ásperas las penas. Sabe, señora, que una de tus dueñas (a quien yo algunas veces ejercito), me hace ver en tus brazos el cabrito que, como cabra, en tu retrete ordeñas. Pues yo le vi atreverse a tu camisa, suplir pródigamente ajenas menguas de tu marido por tu industria ausente; y mientras ambos os chupáis las lenguas; yo, atento al espectáculo, impaciente, muerdo la mía con envidia y risa. Bartolomé Leonardo de Argensola (Barbastro, 1562-1631)

El Peor De Los Bandidos Está En Los Ineptos y Mediocres Políticos De La Europa Actual

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El peor analfabeto El peor analfabeto es el analfabeto político. No oye, no habla, no participa de los acontecimientos políticos. No sabe que el coste de la vida, el precio del poroto, del pan, de la harina, de los vestidos, de los zapatos dependen de decisiones políticas. El analfabeto político es tan burro que se enorgullece y ensancha el pecho, diciendo que odia la política. No sabe que de su ignorancia política nace la prostituta, el menor  abandonado, y el peor de los bandidos, que es el político corrupto; mequetrefe y lacayo de las empresas nacionales y mutinacionales. Bertolt Brecht (1891-1956)

Siempre la palabra e imagen precisa

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Vida Entre mis manos cogí un puñadito de tierra. Soplaba el viento terrero. La tierra volvió a la tierra. Entre tus manos me tienes; tierra soy. El viento orea tus dedos  largos de siglos, y el puñadito de arena -grano a grano, grano a grano- el gran viento se lo lleva. Dámaso Alonso (1898-1990)

La poesía en manos del gran narrador

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Filadelfia Si hoy por la mañana has venido a Filadelfia, no conviene que mi historia te sirva de guía, poco queda ya de aquella ciudad sobre la que escribo, y además las gentes de quienes hablo han muerto todas. Si nombro a Talleyrand, a muy pocos es dirá algo este nombre, ni los logros de su astucia y destreza diplomática tendrán eco alguno; ni hay cochero del muelle que recuerde al conde Zinnendorf, ni por supuesto tampoco la iglesia que en Filadelfia él mandó erigir. Se fue, se fue, se fue...con la perdida Atlántida. Y mirad que ya os lo aviso. No me digáis que no. Allí se mostró a todo el mundo en el año 1793; pero hoy por la mañana en Filadelfia ya no le podréis ver. Si hoy por la mañana llegaste a Filadelfia, nada de lo que digo te servirá de guía. Ya hace años que aquellas diligencias del Sur, que eran de Bob Bicknell, han sido retiradas; en su lugar El Límite te conducirá allí. Y en el número 118 de North Second Street ya no te encontrarás a Toby Hirte,

Las pequeñas cosas de Shakespeare

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Soneto XXIX Cuando infortunado a los ojos de los hombres deploro en solitario mi triste suerte, y turbo con mi llanto inútil a un cielo que no me escucha, me enervo maldiciendo mi destino. Con el deseo de ser igual en esperanzas al rico, a tener un rostro como el suyo, o poseer el talento de este o el campo de acción de aquel, no me siento más feliz que con mis pequeños placeres. En medio de estas ideas cuando casi me desprecio, se me ocurre pensar felizmente en ti, y enseguida mi ánimo, como la alondra al despertar el día, entona himnos a las puertas del Cielo. Y es entonces, cuando el recuerdo de tu dulce amor me brinda tales riquezas, que desdeño trocar mi estado por el que poseen los reyes. William Shakespeare (1564-1616) Trad. Luis Astrana Marín 

El destino de un poeta

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Pensamientos para borrar de mi destino Lee y lee el futuro poeta. Tal vez en esta misma antología. Revisando todo esto durante diez años, nuestro poeta ha podido crecer, madurar. Aunque lee y lee, no entiende nada, se siente marginado incluso en su propia tierra. Lee más, como si hallase un sentido entre sus lineas, que apenas consigue adivinar. Para su demonio particular sus fuerzas están como los bomberos para los marinos. Lee, pero no entiende nada, Hasta que encuentra algo que si entiende, en algún fragmento biográfico hay escrito: "Pereció por su propia mano". Malcolm Lowry (1909-1957)

Un poeta entrevistado hoy domingo en La Vanguardia

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(De la entrevista en el magazine del domingo 21-08-11 de La Vanguardia)   ... ¿Cómo es el lector de poesía? Personas que tienen la necesidad de ser creadores, de leer poesía, y de escribir. Se autodescriben como una inmensa minoría y hacen un esfuerzo, porque leer poesía implica ganas, voluntad y devoción. Es parte de esa minoría la que me obliga a demostrar mi dedicación, y la que me sorprende con su devoción cuando acude a mis recitales.... Niño perdido Me arrancaron del sol blanco, y me trajeron al sol negro, y me  hicieron dormir entre hileras de abrigos. Yo era un niño de ciudad perdido en el campo: una herida en la mano era todo lo que sabía de los sauces. ¿Puedes entender?. ¿Oyes el ancho bramar del viento contra el flanco de la vaca, y los grillos que corren por mis  mangas, los grillos llenos de noche como pequeños soles negros?. Inténtalo, yo también lo haré. Sólo este grito guarda mi corazón. Sólo este lamento. Me arrancaron del s

Kipling inmortal

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Un conjuro Lo que buenamente quepa en cada una de tus manos, cógelo de la tierra inglesa. Y en el mismo acto musita un rezo por quienes yacen debajo para siempre. No por la gente ilustre o bien hablada, sino por esa multitud de gente sencilla cuya vida, lo mismo que su muerte, nunca ha sido narrada o lamentada. Pon sobre tu corazón esos puñados de tierra: disiparan tu desazón. Verás cómo se sacian y mitigan tu alma agitada y tu mente enfebrecida, y qué calma soberana se apodera de tu abrumada mano, de tu cerebro atosigado. Verás cómo se alivia tu lucha desigual contra la infinita desventura de la vida, hasta que al fin compruebes absolutamente confortado, cuál es la gracia que a los cielos mueve. Coge entre las flores de Inglaterra, aquellas clavellinas que tienen su eclosión en primavera, y la rosa silvestre que esponja el corazón en el estío, y el alhelí amarillo en el confín postrero del otoño, y después el estallido de la hiedra que bien carga

Tan sólo un verso o dos pueden validar (o inmortalizar) a un autor

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Un poema para mi hija se lo doy con la cuchara: papilla de pollo con fideos ciruelitas y un postre infantil. se lo doy con la cuchara y por el amor de Dios no le eches la culpa a la niña no le eches la culpa al gobierno no le eches la culpa a los jefes ni a las clases trabajadoras... méteselo en esa boquita como cera fundida. llama un amigo: -¿qué vas a hacer ahora, Hank? -¿qué demonios quieres decir con qué voy a   hacer? -me refiero a que ahora tienes una responsabilidad, tienes   que educar bien a esa cría. en vez de eso le doy de comer se lo introduzco con la cuchara ojala se haga con un sitio en Beverly Hills sin la menor necesidad de cobrar el paro en toda su vida y nunca tenga que venderse al mejor postor. y que nunca se enamore de un soldado o un asesino de cualquier clase. y ojala aprecie a Beethoven y Jelly Roll Morton y los vestidos bonitos. tiene una auténtica oportunidad: antes estaba el Fondo Teórico, y ahora está la Gran Socied

Otro poema temprano de un Poe cósmico

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Al- Aaraaf     (fragmento)             Oh, misteriosa estrella,             tú fuiste mi sueño             en una profunda noche de verano.             Tu  serás el motivo de mi poema.             Junto a este límpido arroyo,             de ti quiero escribir;             Entretanto desde tu lejanía             báñame en luz. Tu mundo no posee la escoria del nuestro, sino toda la belleza, todas las flores deseadas por nuestro amor, o que embellecen nuestros cenadores en alucinantes jardines, donde yacen todo el día doncellas soñadoras, mientras los plateados vientos de Circasia desfallecen en lechos violáceos. Poco... ¡oh!, muy poco en ti convive igual a lo que vemos aquí en nuestra Tierra; la belleza de los ojos es la más azul, la más falsaria y la más traicionera; en el aire más cautivador permanece el más triste y solemne sonido musical; si en ti viven destrozados corazones, tan en paz se va la alegría, que su eco sigue escuchándose como e

Maiakovski o la pasión rusa

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Todos los soviets Todos los soviets no serán capaces de hacer andar al ejército, si músicos y poetas no comienzan antes a entonar una marcha. Nosotros ansiamos vivir aquí en la Tierra. Ni más arriba ni más abajo. No tenemos necesidad de vuestras pasiones librescas. Queremos vivir con verdadera pasión. Vladimir Maiakovski (1894 - 1930)