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Mostrando entradas de 2009

Sátori en el sofá

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Rouco Varela y Paco Clavel Sátori es un vocablo japonés, que en el budismo zen se utiliza para definir una especie de "iluminación súbita". "Europa sin vosotros se quedaría prácticamente sin hijos. El futuro moral y biológico de Europa pasa por vosotros", dijo Rouco, lanzando así una idea que comparten muchos de los asistentes a la eucaristía. Publicado en El País de hoy, a propósito de la manifestación en Madrid del último domingo. O sea, que para la Iglesia Católica Romana del Papa Ratzinger y el galáico purpurado, quienes somos ateos, agnósticos, ortodoxos, budistas zen, judíos, presbiterianos, amish, mormones, episcopalianos, animistas, sintoístas, hindúes, musulmanes, sikhs, jaínes, parsis, testigos de Jehová, fieles de la Iglesia Adventista del Séptimo Cielo, homosexuales que aspiren tener una familia decente y normal, los que tan sólo cuenten con mil euros mensuales para alimentar a más hijos y el Estado les ofrece la oportunidad de abortar y la aprovechen

La espúrea ambición del presidente de Barça

Como habéis podido comprobar por anteriores entradas, soy culé hasta la médula y desde siempre, devoto lector del desaparecido periódico deportivo "Dicen" en casa de un tío mío. Iba puntual cada día a la cita con entusiasmo, y están en mi memoria como las más tiernas y apasionadas lecturas. Entonces había presidentes como el Sr. Miró Sans o Enric Llaudet; personajes elegantes, ricos y mundanos, pertenecientes a una seria y trabajadora burguesía catalana creadora de gran riqueza para todos, gentes que habían hecho surgir entorno suyo una aureola romántica que despertaba auténtica admiración, por la manera de hacer las cosas. Ah!, y de paso forjaron el Barça de las Cinco Copas, de aquella extraordinaria delantera que inmortalizó Serrat. Mucha gente estábamos convencidos que el Barça no volvería a brillar con aquel esplendor, entre otras causas por los arbitrajes franquistas y también por la mediocridad de alguno de sus dirigentes, pero la eclosión de unos personajes únicos como

En Defensa de los derechos fundamentales en Internet

Ante la inclusión en el Anteproyecto de Ley de Economía sostenible de modificaciones legislativas que afectan al libre ejercicio de las libertades de expresión, información y el derecho de acceso a la cultura a través de Internet, los periodistas, bloggers, usuarios, profesionales y creadores de internet manifestamos nuestra firme oposición al proyecto, y declaramos que: Los derechos de autor no pueden situarse por encima de los derechos fundamentales de los ciudadanos, como el derecho a la privacidad, a la seguridad, a la presunción de inocencia, a la tutela judicial efectiva y a la libertad de expresión. La suspensión de derechos fundamentales es y debe seguir siendo competencia exclusiva del poder judicial. Ni un cierre sin sentencia. Este anteproyecto, en contra de lo establecido en el artículo 20.5 de la Constitución , pone en manos de un órgano no judicial -un organismo dependiente del ministerio de Cultura-, la potestad de impedir a los ciudadanos españoles el acceso a cualq

Benevolencia bajo un cielo protector

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LARGA NOCHE EN EL PASEO MIRAMAR DE DONOSTI Larga noche etílica y obscena que ciertos pájaros somnolientos despiden y me acompañan displicentes. Alrededor de la mente aúlica del poeta emerge suave una desgarrada aurora de plomo, vestida de compasión y desespero. Un fantasmal delirio le persigue, amarrado como está a la melancolía de la derrota, mientras languidece sin fin junto a un océano de miedo y asco. Del atávico bramido llegan siniestras voces de reclamo, vanos pensamientos de huida, todo el apremio del fracaso. Hirientes como espinas; de espantable, temible certidumbre. Un efluvio de nausea y mierda agita viscosas visiones ciertas del frágil futuro. Hay también merodeando chillones pájaros del amanecer que anuncian el día, y  desdeñan el olvido. En tanto el poeta desmontado y roto, desnudo en su corazón, como el desarrapado árbol sucio bajo la húmeda niebla, clava la mirada aterrada sobre el límpio Azul marino: ese inhóspito Azul del abandono. Juan

Emoción resucitada, viva

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MUSA Son árboles desnudos de invierno Que alzan su aletargada elegancia sin freno Hacia el limpio azul del cielo, Mientras suaves montes ondulantes Trazan en la lejanía la linea silenciosa del fin. Y tu recuerdo mece mi soledad. Definitiva, sublime pintura, Ya gélida en la memoria, Que tu eterna presencia impregnará de sentido. Extraido de LA DESNUDEZ DE LOS ARBOLES (Por este poema puse ese título a la colección) RPI.- HU-32-07 Escribí este poemilla hace muchos años. A lo largo del tiempo he retocado algunas cosas formales, pero su esencia permanece intacta, como el benévolo y amable recuerdo hacia la MUSA que lo inspiró, y que un día desapareció de mi vida para siempre. De ella, quedan ahora unas pocas imágenes, ya muy distantes..., y estas lineas. La foto es reciente, cuando la vi el otro día en el album de Picasa, pensé que expresaba muy gráficamente la emoción que suscitó el poema.

Una cumbre que merece la pena

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SOMBRAS Y LIBERTAD DE MI AMIGA MARTA ¿Habrá desgarrones con golpes de ala ebrios? S. Mallàrmé Un sibilino y perverso, ingrato abandono Pudo quebrar el laborioso cambio permanente Que ansiamos lejos del pútrido hábito doliente. Ni ausencias, ni duelos, ni nada: no perdono. Aquel cisne del pasado aún aletea con encono En el sórdido bulevard de la vida demente, Navegando como un siniestro, fantasmal icono Que podrá reducir la fuerza de tu mente. Adicciones a la autodestrucción, a vínculos insanos, Que regresan con presto júbilo del viejo rumbo errado, Mientras vagamos, desgarrados, entre nieblas. AMOR y VERDAD, herrajes ciertos y paganos. Sombras y libertad, que el viento mece ensimismado: Herramientas del futuro, despojado ya, de torvas tinieblas. De la colección LA DESNUDEZ DE LOS ÁRBLES RPI.- HU-32-07 Conocí a mi amiga Marta durante un periodo existencial importante para ambos, durante un tiempo que vivíamos en medio de esas benditas montañas, un tiempo en el que ambos luchá

La Europa que viene

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"El hombre es el único animal que tropieza dos veces en la misma piedra", sentencia la voz popular. Tal vez lo hace animado por la arrogancia derivada de su capacidad racional. Hemos oído esta cantinela muchísimas veces. Tantas que su profundidad reflexiva puede quedar reducida casi a la nada. Pero es así, el ser humano banaliza hasta la nausea todo cuanto manosea, sin ningún pudor. Y por qué somos tan superficiales, dónde esta la razón de tan nefasto defecto, cuál podría ser el origen de esa inveterada capacidad humana para la trivialización de las cuestiones cruciales. Se me ocurre que una de ellas podría ser la prepotencia humana ante esa facultad de raciocinio que no poseen los animales, pero también hay otras razones que se pueden argüir, aunque ahora no sea el momento. El resultado de las elecciones al Parlamento Europeo de ayer nos dan un triste ejemplo, nítido y preocupante a la vez, sobre el encierro irreflexivo del ciudadano europeo en su burgo de cristal y privile

Amor imbatible

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PARA MARISA El poderoso rayo que tras la cruel luz emerge, Como lanza infausta tras el combate primigenio, Un fulgor veloz expande; y otro, lucidísimo, surge De la experiencia: ya no hay contubernio. Escucha esa voz bañada con el ingenio Pasmoso, que tu limpio corazón protege. Acaricia el bello hilo que entreteje Amor, allí donde acaeció el incendio. Resiste el vivir duro, como la roca el oleaje, Siempre fuerte, y desprecia su salvaje furia. Así obtendrás el reposo que tu razón invoca. Allí existe la armonía, que siempre es poca En el agobiante recaudo de la vanidosa feria. Tu sonrisa entonces ya nunca jamás será opaca. Este poema está dedicado a mi prima Marisa, quien por una enfermedad nerviosa degenerativa de nacimiento ha permanecido durante toda su vida reducida a una silla de ruedas. Su sentido del humor y maravilloso mal genio han sido cruciales para todos nosotros, nos ha dado claves decisivas para entender la vida. Extraido de la colección LA DESNUDEZ DE LOS ARBOLES

El fútbol, la perfección y la mala educación

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En su columna dominical de esta semana en el diario El País titulada "El griterío y la nación imperfecta" , el reputado analista político, Josep Ramoneda, hace unas observaciones que me llevan a una reflexión inmediata. En primer lugar, ¿cuál es la nación perfecta?... ¿Estados Unidos, Francia, Japón, Iran (Persia), la nación de los tarahumara de la Baja California o la de los delawere o los magüas de los Grandes Lagos, Arabia Saudita, Pakistan "el país de los Puros", China, Sudáfrica, la nación quechua del Perú o la sarahule de Gambia, la olof de Senegal o los bámbaras de Mali; quizás fuese el Reino Unido, Italia, Grecia, o Alemania?..., no sé bien cuál podría ser. Tal vez, ninguna. España para mucha gente es una nación muy imperfecta, para Ortega y Gasset, por ejemplo, era "el torbellino polvoriento que queda en la Península tras la cabalgada de varios pueblos a través de los siglos" . Gran definición, aplicable asimismo a cualquier otro Estado.

Un increible regreso al patio del colegio

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Por alguna razón que desconozco a ciencia cierta, soy culé hasta la médula. Paso de indagar el impulso que me arrastró a ese sentimiento; simplemente brotó, y ya está. Y claro, por supuesto, el fútbol es mi deporte favorito desde que tengo sentido común y jugaba con mis amigos en el patio del colegio y donde podíamos. Anoche el Barça ganó su primer título, y nos embaucó de nuevo a todos con un juego espectacular, divino, de ensueño, de efevercente imaginación en incansable estado de creatividad generosa. Guardiola ha fabricado un hermoso monstruo, un Frankenstein delicioso, con la pasta inconfundible del mejor "cruyffismo ilustrado", la vieja filosofía futbolística que vuelve a reinar, como magníficamente ha definido un periodista gallego en El Faro de Vigo, y que el entrenador Pep Guardiola lleva muy dentro, en lo más hondo de su buen corazón culé: la elemental filosofía futbolística de Johan Cruyff evolucionada por la profundidad psicológica, la racionalidad y la pasión de
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Castillo templario de Monzón.

Una campeona de Wimbledon llamada Nadie

Sí, señor, como Odiseo en la cueva de Polifemo, un individuo que firma en la sección de Deportes del diario El País como J.J.Mateos, así es como ha llamado a Conchita Martinez, única campeona española de Wimbledon, tetracampeona de Roma, finalista del Open de Australia, y un sínfin de títulos más. Conchita es de Monzón, paisana mía, ya que nuestros lugares de nacimiento distan apenas unos once kilómetros. Ella y su familia son gente honesta, digna, de la clase trabajadora, muy querida en todo Monzón y alrededores, y me jode un montón que se la ningunee de un modo tan burdo y gratuito. Os cuento la secuencia de los hechos. Una tarde dominguera de primavera más viendo en la TV al mejor deportista español de todos los tiempos, Rafael Nadal, levantar el trofeo de turno, en esta ocasión se trataba del siempre muy querido por todos los tenistas españoles Torneo de Roma. Este año es el cuarto que conquista Nadal, y Conchita se hallaba presente en la ceremonia, invitada al ser igualado su reco

Libre ensoñación

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NEGACION ...la oculta libertad de los olvidos Jorge Guillen La montaña y el valle eterno palidecen en la verde Eclosión orquestada: primavera inserta como pausada Melodía original, triste abandonada que luego pierde Todo el deleite conque prendió, como amante relegada. Incierta mocedad atrapada en el ser, en tanto arde Una creencia en la hoguera de la utopía malvada. Ruptura sin retorno, que resume jactancia cobarde, Mientras cae en el lánguido ocaso la ensoñación frustrada. Y cuánta ambigüedad con tibieza se expande Hacia donde razón y corazón, presos en el tedio, Arriesgarían jubilosos por que todo suceda. ¡Negación!... diluída en lo pasivo que tiende Hasta el torvo olvido de improbable asedio. Y libertad, inmemorial anhelo, es lo que queda. Extraido de la colección LA DESNUDEZ DE LOS ARBOLES RPI.- HU-32-07 Este poema es un tríbuto fervoroso al admirado maestro.

Sombras del tiempo

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PERPLEJA MIRADA A LOS SIGLOS ... una Rosa en las tinieblas. Stephanne Mallarmé Nocturna negritud que el mar argenta. Pálido contrafuerte imbuido por la tibia figura. Pastos de clérigo de un Parnaso que regenta Entre fango, por el torpe vivir en ciega amargura. Destellos del ego de quien ya no argumenta Cosa, insertos en la memoria por donde supura Orgulloso resquemor. Herida que no cura Su mala folla, mientras abrumado lamenta. Dudoso Olimpo de letras y de oro, generoso. Honor al magisterio de la letra impresa, Inmortal sí, también sello de clérigos vanidosos, imborrable. Secular discurso del verbo eximio y donoso Que alumbra sin medida la Poética excelsa, Mientras regresa de las tinieblas la Rosa amable. Extraido de LA DESNUDEZ DE LOS ÁRBOLES RPI.- HU-32-07

El poema de la página en blanco

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AQUI Y AHORA Página en blanco. Mente dispersa. Antes, la memoria. Hoy, esta emoción. Después, un enigma incierto. Alboroto de sensaciones y palabras... Abigarradas visiones y ensoñaciones... Acopio de vivencias y sufrimiento... Soy. Aquí y ahora. El resto, nada. Extraido de la colección LA DESNUDEZ DE LOS ÁRBOLES RPI.- HU-32-07 Escribí este poema hace unos cuantos años, seguramente en alguna noche en blanco cuando la página himaláyica se te resiste obstinada. A lo largo de los años he ido cambiando algunas palabras, puntos y comas. La esencia del poema subsiste, y la vida también me ha enseñado que la vituperada frase...(¿fue Picasso?), "la inspiración me pilla trabajando", pues es una verdad como un templo.

La amistad de Gustave Flaubert y Maxime Du Camp

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Flaubert y Du Camp eran dos jóvenes escritores que se conocieron alrededor de 1846, cuando el autor de Salambò había terminado su primera novela "Las tentaciones de San Antonio" y tras una lectura pública de ésta que duró cuatro días. Enseguida se forjó entre ellos una buena amistad. Emprendieron un viaje de dos años por Egipto y todo el Nilo, e incluso escribieron al alimón una novela que fue publicada tras la muerte de Flaubert. Du Camp escribía los capítulos pares y Flaubert los impares. A la vuelta de Egipto, Gustave Flaubert comenzó Madame Bovary y Du Camp dirigía "La revue de Paris". Tras cinco años de minuciosa y ardua elaboración, Gustave Flaubert llegó al fin de su trascendental narración; aunque para él la obra estaba inacabada, sin redondear. Mandó a su amigo Du Camp un manuscrito del borrador, y éste publicó dos capítulos en su revista, con el subsiguiente enfado de Flaubert y la ruptura de la amistad entre ambos. Du Camp veía ganancias inmediat

El valor de la moneda

EL PELIGRO DE LOS BANCOS Increíble visión del Presidente de EEUU Thomas Jefferson hace 207 años declaró: “Pienso que las instituciones bancarias son más peligrosas para nuestras libertades que ejércitos enteros listos para el combate. Si el pueblo americano permite un día que los bancos privados controlen su moneda, los bancos y todas las instituciones que florecerán en torno a los bancos privarán a la gente de toda posesión, primero por medio de la inflación, enseguida por la recesión, hasta el día en que sus hijos se despertarán sin casa y sin techo, sobre la tierra que sus padres conquistaron” Thomas Jefferson, 1802 Me parece tan alucinantemente profética y cargada de verdad esta entrada que hace Josep Pamies en su blog, que no he podido resistir la tentación de copiarla y pegarla aqui, con la pretensión que esa terrible verdad de uno de los padres fundadores de la gran nación norteamericana, se propale y llegue al mayor número de gente posible. Gracias, Josep. Pero al mismo tiempo

Música, amor y plenitud

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REGGAE EN SALOU Espuma blanca de olas muertas sobre la playa Traza el límite del embrujo nocturno al mar misterioso Gente festiva, olor de maría, multitud de colores... Esperamos, ávidos de lujuria, la noche de caribeann rithm El humo dibuja volutas sonrientes y nubes de sueños En el sensual artificio de la fiesta inmortal, desmedida. El negro Eddie Grant, con músicos negros y groupies blancos, Invade el escenario y el aire derramando reggae incitante. Gimme hope, Joanna, gimme hope... Horas voluptuosas detenidas, ligeras como plumas, Entre la arena bebo jadeante el sublime nectar del sexo. Una voz interior, desbordada de gratitud, susurra: Somos el universo, amor, somos todo: un mundo infinito, pleno. Extraido de la colección LA DESNUDEZ DE LOS ÁRBOLES (1985-2006) RPI.- HU-32-07
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´ Límite entre las comarcas de La Lítera y el Bajo Cinca, a unos kilómetros del municipios de Esplús.

Riqueza dialectal y desobediencia civil

Carta al Director de un lector en el diario Altoaragón de Huesca. (Haz click aquí para leerla) Riqueza dialectal Estoy completamente de acuerdo con mi pariente lejano, pues Naval es mi segundo apellido -la verdad, en Huesca no somos una multitud indostánica- en la defensa que hace de su derecho a expresarse, tanto en forma hablada como escrita, con la lengua que heredó de sus antepasados, ante el ansia normalizadora de gobiernos autónomos, tanto el aragonés como el catalán, verdaderamente avasalladora. La tradición narrativa oral tiene una vigencia plena muy aceptada, en el mundo literario sobre todo, en ella se inspira toda la obra de Salman Rusdhie, seguramente el narrador más influyente y reputado de todo el planeta. Aunque el "chapurreau" literano, o el "patués" de Benasque, seamos cuatro gatos quienes lo hablamos y no multitudes indostánicas, por supuesto que tenemos todo el derecho del mundo a defendernos del virus nacionalista de la "normalización",

Adherido a la vida

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DIA NO TAN MALO Hoy el día nació Lleno de todos los malos augurios Con los que puede nacer un día. Sin gestos de amor, Sin dinero, Sin nada. ¿Para qué obstinarse en una nueva ilusión?, Para nada, más desencanto, más desolación: Un día negro, negro. Tan sólo una breve conversación En la barra de un bar con alguien Hace que vuelva a desear la vida otra vez. Juan M. Pueyo (Esplús, 1953) Extraído de LA DESNUDEZ DE LOS ÁRBOLES RPI.- HU-32-07

Metáforas pedestres en la novela estadunidense

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En cierta ocasión, se me ocurrió llamar así a esas magníficas metáforas que aparecen a menudo en obras a lo largo de la historia de la narrativa de los USA, y cuyo desparpajo de todos sus autores en el uso de artilugios cotidianos, siempre me cautivó. Aquí va una bien calentita, perteneciente a la última hornada de jóvenes talentos de esa incomparable tradición narradora. Su autor es Jonathan Franzen, y está extraída de su relato, " ZONA FRÍA, una historia personal" . "Tenía una voz chillona y la sensibilidad de una regla de cálculo..." , infiere Franzen en su relato al describir a un tío. O, "Mutton era como un cebo para lubinas arrojado a un estanque donde nadie había pescado en treinta años ", señala para ilustrar la potencial bondad del tal Mutton. Hay que reconocer que son inteligentes, elegantes, rotundas, y por supuesto y sobre todo, acojonantemente buenas. Habrá que estar atentos en el futuro a la trayectoria de este joven novelista. Esta entra

Poesía para un puente

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YO ESPERO, YO ANHELO, YO EDIFICARÉ... Espectrales y confusas sombras Perfiladas por un indeseado caos Se proyectan hacia torpes laberintos Cubiertos por visiones absurdas. Por esa oscuridad, ingénuo, te deslizas, Mientras a tus oídos se va acercando el grito. Yo espero, El rumor del arroyo La emoción del silencio La pureza del olvido. Yo anhelo, El rayo del amor puro La quietud del instante, Esa ventana hacia la ingrávida paz. Yo edificaré, Un puente hacia mi verdad, El atríbuto de mi existir, La desnuda insignificancia de mi ser, también. Extraído de LA DESNUDEZ DE LOS ÁRBOLES. Colección de poemas (1985-2007) RPI.- HU-32-07 Escribí este poema a principios de los noventa; o sea, que han pasado casi veinte años. Algunas expectativas previstas se cumplieron, otras no. No puedo quejarme, aunque en ocasiones continuo transitando el puente edificado.

Ruinas de Baragüas en Arto pueblo del Bajo Serrablo (Huesca)

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Escenario de combates durante la guerra civil española de 1936. La piedra y el año que aparece corresponde a la iglesia derruída y abandonada. Las inscripciones de la entrada anterior las hallé en este edificio... lo siento, vuelve a invadirme una profunda melancolía. ¡Hasta qué punto estamos pagando los españoles la sinrazón de aquella locura! Ruinas y destrozos que tenían el inconfundible y desventurado aroma de la trágica guerra civil española del 36. Como podeis leer, aquí estuvo Mariano Sancho del Batallón 287 de Ametralladoras. Supongo que sería del Ejército Republicano, en retirada hacia Francia ante la avalancha de los fascistas sublevados. Me he llevado una gran sorpresa, pero me he sentido acongojado por una enorme tristeza durante toda la tarde, como siempre que pienso en aquel triste episodio de nuestra Historia.

Caspa vaticana en el siglo XXI

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Ratzinger se enroca en el Vaticano, todo él exhuma un olor mareante a esos papas del siglo XIX sotana casposa, mirada ladina y misa latina, una clase de curas a quienes yo durante mi infancia, allá por los años cincuenta de la anterior centuria, ayudaba en misa como monaguillo sin creermelo del todo, aunque atemorizado por las quemaduras del infierno, balbuciendo amedrentado unos latines que luego en los juegos de la calle se convertían en bromas interminables. Para Ratzinger no es ninguna broma, se toma muy en serio su rol, cuando entona el mayestático Nos y reivindica su privilegiada posición de interlocutor con las Alturas. Además, sabe que nadie le pondrá traba alguna, porque nadie puede. Se encastilla en su palacio como los papas medievales se encerraban en Sant Angelo ante la inminencia del peligro. Pero a Ratzinger nadie le amenaza, obviamente, sólo tiene miedo de si mismo ante un mundo que observa desde su ventana de la Plaza de San Pedro, frente a la sociedad y las ideas del h

Premios literarios, ansiedad por publicar y la escritura

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Desde siempre los premios literarios, esos certámenes convocados para sanerar cuentas corrientes de algunos y ávidos egos de otros, despertaron en mí suspicacia cerval y distante desdén, pues nunca me agradaron los actitudes altaneras y arrogantes de las gentes que se mueven alrededor de éllos. Como cualquier persona que se precie de aspirante a escritor de éxito, y también movido por mi vanidad y la insistencia de un círculo de personas que me aprecia, cuando terminé el borrador de mi primera historia, es decir, la primera de éllas a la cual conseguí ponerle la anhelada palabra FIN, antes de sentirme invadido por la duda y sin pensarlo dos veces, decidí gastar mis buenos euros en la copistería y oficina de correos, y la envié a uno de esos concursos. Quedó finalista junto a otras siete entre ciento veintidos... ¡y qué subidón, qué pasada, un flash de la hostia...! La verdad es que me sentía flotar, compensado sobradamente con que se me hubiese reconocido, no pensaba para nada en la ca

¿El nuevo Rusdhie?

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Un día leyendo en La Vanguardia uno de esos, lamentablemente abundantes, artículos sobre la presencia y actividad de Al Qda en los territorios de las provincias del norte de Pakistan, me topé con esta magnífica instantánea de un bazar de Peshawar, la cual servía de ilustración a la narración de corresponsal, y cuya elección puede suponerse que se debió a un mero azar. Me llamó poderosamente la atención ese chiquillo adolescente, vestido con su pijama tradicional blanco, que mientras ojea libros en un puesto de venta ante la displicencia del vendedor, levanta su mirada hacia el objetivo de la camara, mientras la gente va y viene sin reparar en nada que no sean sus propios problemas. Me dije: "Un chiquillo adolescente con un pijama y camisa, evidentes atavíos musulmanes, escrutando libros en una librería...¿acaso no pudo haber estado alguna vez en su Bombay natal un adolescente Salman Rusdhie, ojeando con arrobo y fruición las últimas novedades que traía su librero favorito, como es

Aburrimiento

Os cuento un chiste: ¿A que no sabes lo que hace una rata en una esquina...? Pues esperar un rato... Puag, qué malo!. Claro, quien no tiene nada qué hacer con el culo caza moscas. Otra historia con moraleja: En los tiempos de la posguerra española el hambre era la obsesiva prioridad cotidiana de mucha gente. Había un señor viudo y su hijita para quienes cómo llenar el estómago se convertía en un suplicio, una tarea harto complicada y también cuestión de supervivencia. Un día el padre descubrió un melonar con los frutos en su punto, y le dijo a su hija: "Esta noche iremos a coger unos melones. Tú te pondrás junto al camino, y si ves a alguien, pita". Le contestó la niña obediente y hambrienta: "Sí, papá". Al caer la tarde y llegar la noche, se fueron los dos hacia el huerto donde estaba el melonar, y el padre con una bolsa en la mano se fue hacia su objetivo, cuando de pronto oyó un pitido y se escondió con rapidez. Al cabo de un rato, volvió a salir y otro pitido, y
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"Y el armamento de destrucción masiva -las denominadas hipotecas subprime , se hallaba en los cercanos sótanos de Wall Street". (Extraído de un artículo de Xabier Batalla en La Vanguardia)

War Crimes for the Home, de Liz Jensen

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¿Verdad que no es lo mismo un crimen de guerra que una guerra? En la guerra suceden los crímenes de guerra. Pues bien, una verdad de perogrullo tan enorme como esta, se la ha pasado por el forro de los... esa anfetamínica cabeza pensante que ha parido para este libro tan desventurado título: GUERRA EN LA FAMILIA, en su edición española de Alfaguara, una excelente novela de Liz Jensen, periodista inglesa y joven y vitalista narradora, perteneciente a la nueva hornada de creadores que se está fraguando en la lengua de Shakespeare. No merecía, para comenzar, tan feo atropello la bella historia de Jensen, porque el núcleo paritorio de la obra se centra en unos hechos precisos y puntuales, que como consecuencia de ellos y por su incidencia en la razón de ser del relato, la autora da al texto un acertado título que juzga apropiado: WAR CRIMES FOR THE HOME, al cual, la anfetamínica y estrujadísima cabeza pensante que lo encajó en la edición española, ha desdeñado olímpicamente. Pero eso no im

Perplejidad en un financiero

" Yo pago los mismos impuestos que la señora que hace la limpieza de mi despacho. Respóndame, ¿usted cree que eso es coherente, usted cree que eso es bueno para la sociedad?. Yo no creo que lo sea". (Warren Buffet, financiero estadounidense en una entrevista periodística. Una de las mayores f ortunas del planeta)

Recuerdo

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MUERTE EN LA ESTACIÓN DE BUS Aquel vigor Que derribó obstáculos. Aquellos brazos Que estrujaron al amor. Aquellos ojos Que brujulearon silencios. Ya no son nada: Nunca más harán nada. Nada. Tu imagen, ya para siempre inerte, sobrevuela Nuestros descompuestos corazones. La triste aguja vacía Colgada de tu brazo, antaño invencible, Fue el  único y triste discurso Que nos dejaste en aquel sucio retrete, En aquella estación de bus de la Muerte. Extraído de la colección LA DESNUDEZ DE LOS ÁRBOLES RPI.- HU-32-07 Hoy se acercó a mi mente la imagen de un amigo desaparecido hace ya algunos años. Recordé que había escrito este poema en medio del dolor y la confusión que me atenazaban, así que hoy, a modo de una especie de terapia exorcista, me apetece mostrarlo. Fue encontrado muerto con una aguja colgada en el brazo, como tantos y tantos más. Para algunos su recuerdo quedará asociado a la imagen que expresa este poemilla y la aguja asesina; para su familia el infortunio de s

Adios al peor Presidente de USA y al vicepresidente más poderoso de la Historia.

Se acabó la pesadilla neocon , fin a la presencia de la sed avarienta de Dick Cheney, ese Darth Vader de la Historia recientísima, que al fin desaparece de nuestra vida cotidiana junto a su firmón favorito, el presidente Bush, se aliviaran desayunos, almuerzos y cenas; antiguo vice también del mayor negocio del mundo basado en el derramamientode sangre humana, la famosa Holliburton, ese tinglado mafioso que lleva todo el tema de la guerra privada de Irak, lease miles de millones de dolares que ha apoquinado el pueblo norteamericano: precio pagado por el voto erróneo. Comprobado que a este tio le pone lo de vice , las bambalinas, el poder oculto, el tirar la piedra y que ponga otro la cara. A desgana puso la suya como Secretario de Defensa del viejo Bush durante la Guerra del Golfo; pero se ha resarcido porque en estos ocho años sus manejos han estado de suerte, pues seguro que jamás, ni en sus más delirantes fantasías podía llegar a imaginar que hallaría a un hombre tan vago como Bus